Confissões de uma Mente de Merda

Infinity

2012-02-16T03:34:00.001-08:00

Mais Minis Part 6

2012-02-08T00:46:00.001-08:00

Mais Minis Part 5

2012-02-05T11:59:00.001-08:00

Mais Minis Part 4

2012-02-01T14:31:00.001-08:00

Mais e mais e mais cenas!!

2012-01-31T13:56:00.000-08:00

E mais cenas!!

2012-01-29T12:20:00.001-08:00

Olha... mais cenas!!

2012-01-27T01:25:00.000-08:00

Cenas part 456

2011-12-31T05:40:00.001-08:00

FELIZ NATAL! !

2011-12-23T12:23:00.001-08:00

Mais Minis Part 3

2011-12-12T13:47:00.001-08:00

Mais Minis Part 2

2011-12-08T12:58:00.000-08:00

Mais Minis

2011-12-06T12:07:00.001-08:00

Part 4

2011-09-29T06:00:00.001-07:00

parte 3

2011-09-29T02:10:00.001-07:00

Part2

2011-08-08T12:01:00.001-07:00

Eldar

2011-08-06T05:05:00.000-07:00

Guardians of The Covenant - The arrival of the True Children.

2011-07-24T04:17:00.000-07:00

Guardians of the Covenant
The Arrival of the True Children

The emperor is our father and we are is loyal children.

As i write this words i know that i expose all secrets of our sacred charpter. Secrets close to the emperor, but, i know in my soul that all my true brothers will understand why i did it. Why this story needed to be told.
Silver and black are our colors. We live by studying all kinds of art, but the art we crave to know more and more is the art of war. Our hearts burn in hatred with the image of all the aliens and the heretic out there in the space plotting and killing against the word of father, but, we rejoize knowing that all of them will someday die with our sword craved in their body.

We are the Guardians of the Covenant. We are the betrayed and we only serve the emperor. No one else. No other charpter. No other so called brother.

Brother? Join us if you wish but don´t expect our help. Many times have we been betrayed. Know now that we have learn our lesson and only the word of our father is important to us. You, Lion El' Jonson, we know your secret. We know that your heart still beats. You... our betrayer. You should burn... but father has spoken to me. He asked me to forgive you but that was the only thing i couldn´t do. I promised him i wouldn´t go after you or any of the other traitors that conspired against our house, but i also promised him i wouldn´t lift a finger in helping any of you. You all take us as guardins and defenders of the worlds of the Halo Stars. Your are wrong. We spend year after year studying, fighting and killing upon the gaze of our father the emperor when all your eyes were closed. We are is greatest weapon and only one of us would kill you all.
Times have changed and the stars are screaming. Screaming our charpter name. Their true guardians. In every world you will see us coming and our warcry you will hear loud and with proud. Our machines, you will not recognize for the Cult Mechanicus are with us in a way you will never understand.
Brothers, father is tired of you all. Let their true children show you how its done.

To be countinued

Olá!! Primeiro de tudo, não sou bom a escrever em inglês. Algum erro que notem, digam pfv.
Ora bem, isto é um pequeno pedaço e apenas o inicio de uma ideia que eu já venho a desenvolver a uns tempos. Sei que o mais provavel é cometer muitos erros porque o lore do warhammer é já de si muito forte e em muitos casos com demasiadas raízes.
A verdade é que eu gosto dos Space Marines, gosto de toda a história que existe focada neles, mas também é verdade que não gosto de nenhum que a GW publicou em modo de miniaturas. Então pensei em realmente criar o meu próprio charpter. Peguei naquele que mais me atraiu a nível de misticismo, secretismo e falta de info e decidi criar o meu próprio.
Isto é um trabalho que tenho vindo a desenvolver pouco a pouco e a pintar com muita calma mesmo. Na verdade tem servido como forma de escape ao livro que escrevo para a edium editores (free pub. thank you).
Nos próximos tempos irei postar desenhos, pinturas, modificações e mais partes da historia que tenho construído à volta destes senhores.
Espero sinceramente que gostem. ;D

Pintura - Do Velho ao Novo

2011-02-16T11:54:00.001-08:00

Um desenho em tecido que já tinha guardado em casa já há muito tempo, mas que no outro dia decidi dar mais uma oportunidade ao desenho que acabou passado umas belas seis horas.

Abraço a todos.

P.S.: Preparo novo texto, que ficará disponível já em breve.
P.S2.: A Historia da Guardiã não teve fim, devido a alterações e mudanças de escrita que sofreu para poder entrar num concurso de escrita.

Cenas

2011-02-09T10:31:00.001-08:00

A Guardiã, Parte II

2010-12-21T14:10:00.000-08:00

No passado,

“Houve um dia onde as máquinas ficaram tão odiosas e tão malditas que olharam para nós de cima com escárnio puxando a luz da lua contra a nossa existência. Foi nesse dia que realmente compreendeste que o teu mundo chegou ao fim. A era do homem acabou e agora só existe o Império que segura a ténue barreira que sustenta a tua alma em não se transformar numa lata…. Num pedaço de metal.”

“Eu compreendo. Eu vejo. Eu sinto.” – As primeiras palavras que a caçadora disse no seu primeiro dia como verdadeira guardiã em plena praça da libertação no planeta terra superior. Todos os chefes e comandantes mais importantes de segunda categoria assistiam à bênção dos recrutas no topo das suas varandas. – “Eu compreendo, meu senhor.” – Enquanto fechava os olhos e rogava pela mão velha e forte do seu senhor no ombro.

“Diz-me guardiã, estás pronta para limpar este mundo, o próximo e o próprio universo de todo o lixo?” – Este velho de cara branca sem cabelo ou barba vestido apenas com um manto vermelho com inscrições que falavam de outros tempos era um dos treze conselheiros que governavam sobre a palavra do Império e era ele que realizava a benza. Não havia maior honra pois era o dia onde recrutas de caçadores e assassinos se transformavam naquilo que desejaram a vida toda, em guardiões.

“O meu corpo é o instrumento da vontade do Império meu senhor.” – Pertencia ao Império agora. Já não possuía nome e o seu futuro ia ser viajar por entre o universo caçando, prendendo e matando tudo que os seus senhores desejassem.

A praça ressoava com os sussurros de milhares de pessoas que assistiam em varandas indicadas a meros cidadãos. Por entre as quatro torres de vidro com mil e duzentos andares cada uma ficava a praça da libertação. Um espaço aberto feito de mármore trazida do planeta terra inferior. Toda vestida de branca, a praça apenas mostrava no centro um retrato sobre o primeiro imperador cravada em ouro com cerca de oitocentos metros. O retrato brilhava com a luz dos dois sois do planeta. Este era o sítio escolhido todos os anos para a benza.

“E a tua alma, a quem pertence?”

“Só a mim.” – A única coisa que lhe era permitida possuir. Ser só sua.

“Guardiã da luz levanta-te, sente o calor e o amor do Império enquanto extingues o herege alienígena que hoje aqui te oferecemos aos olhos de todos aqueles que irás defender e proteger.” – Este era o momento que ela mais desejava. Sentir a mão do seu senhor no seu ombro. Já não era uma recruta, já não era uma mancha sem significado nas forças Imperiais, mas sim, uma guardiã. Alguém com força e voz própria.

“Bem-vinda, Guardiã.” – Sussurrou-lhe o velho conselheiro.

Ao deixar de sentir a mão levantou-se calmamente e em paz. Todos aplaudiam gritando tanto pelo nome da ordem dos guardiões como pelo império. Esta era a sua casa, este era o seu mundo. Ao abrir os olhos, fixou a sua atenção no público. Viu homens, mulheres e crianças. Todos sorriam e riam. Nesse momento ao olhar para as faces que a rodeavam questionou-se se estavam em tamanho êxtase pela sua benza ou pelo que ia acontecer de seguida.

Na verdade, este era só o primeiro passo até se tornar numa verdadeira caçadora. O segundo acontecia já de seguida e o terceiro ia ser o mais doloroso de todos. Como é que se consegue derrotar maquinas ou raças mais avançadas do que nós? Tornamo-nos mais fortes do que eles.

Tão simples quanto isso.

Começava com a inserção de um soro no sangue tornando a pele e o sistema imune a quase todos os tipos de dor e venenos conhecidos. Um chip com um computador pessoal e único é depois preso ao cérebro afectando todas as partes do corpo ampliando velocidade, resistência e em poucos caso criando poderes de telequinesia. O chip era como uma chapa de identificação para cada um dos guardiões. Mais uma serie de extensões ou aumentos eram incorporados no corpo tornando os guardiões autênticas máquinas de guerra.

Os espectadores na praça gritaram ainda mais alto quando um servidor, vestido em mantos negros com padrões de ouro nas mangas se aproximou trazendo com eles a primeira verdadeira arma de um guardião, de um caçador. A lança.

A praça cheirava a sangue e a morte.

Ela observava o seu alvo. Um ser do planeta de kalistraida. Nu e preso com correntes olhava de frente para a sua futura executora. Era um ser feio de feições moles verdes onde o corpo mostrava-se repleto de escamas de um outro verde mais claro. O seu olhar mostrava medo no seu interior mas o seu exterior tentava mostrar coragem e honra. Duas coisas que de nada lhe serviam neste momento, observou a caçadora. Um ser vil e impuro que serviria de exemplo para todos os futuros que ela iria caçar a matar.

Um tubo de ferro de bronze escuro é posto nas mãos da guardiã e automaticamente ele começa a vibrar ao ler as impressões digitais da sua dona. Como tudo, cada caçador tinha as suas armas e elas eram só suas. Com um movimento rápido e suave a guardiã transforma o simples tubo numa lança de três pontas comprida e afiada.

O público fica em silêncio.

A guardiã não espera nem mais um momento. Rodando habilidosamente a lança nas mãos atira-a num piscar de olhos. O som que ela faz é demasiado rápido para se conseguir compreender e o publico nem tempo tem de a ver a entrar no peito do prisioneiro. Trespassa-o de um lado ao outro fazendo-o cair de joelhos e todos sentem o seu último suspiro. Todos gritam, batendo palmas e atirando frases de apoio e veneração ao ver a caçadora a aproximar-se da sua vítima. Agarrando com firmeza a lança puxa-a num único movimento. O corpo do ser cai por terra de barriga para baixo.

Prometeu a si própria que nunca iria esquecer este dia.

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Desconhecido. Cidade sci fi.

A Guardiã Parte I

2010-12-20T13:36:00.000-08:00

A caçadora tapa melhor a cara com o lenço negro carregado de pó da tempestade de areia que se avizinha. Observa o deserto que a rodeia e o vento que começa a ganhar velocidade antes de inserir as coordenadas no computador de dados que carrega preso dentro da carne e da pele do seu braço esquerdo. Ele apita com cada número que insere. No corpo usa trapos de tecido castanhos escuros e outros claros em cima de outros iguais mas sem esconder as linhas sensuais e firmes do seu corpo trabalhado. Uns óculos escuros com captação de imagem e mira telescópica incorporada brilham aqui e ali sempre que um raio de luz bate neles. O computador demora um bocado a indicar as coordenadas. Não existe rede suficiente neste calhau é o pensamento que lhe vem à cabeça tal como este ser o pior início de um trabalho que alguma vez teve. Um planeta morto, confirmado. Poeira e quase sem ligação com a nave mãe, confirmado. Calor infernal, confirmado. Informação concreta sobre o seu alvo, nenhuma. O normal na verdade.

O droide em forma de ovo de cor amarelo queimado que flutua ao seu lado presente a perda de paciência da sua dona e como forma de protesto solta umas faíscas. Ela ignora-o dando um chuto na areia com as suas botas pesadas pretas que lhe chegam ao joelho. Desta vez o robô ignora-a de volta.

Com as mãos metidas em luvas finas com os dedos cortados ela pousa as mesmas na anca enquanto a sua paciência se vai esgotando.

“Computador, dá-me a informação sobre o alvo mais uma vez.” – Uma imagem nas lentes dos seus óculos de três pontos verdes vai piscando e efectuando o download necessário.

“Devo ignorar o pedido anterior guardiã?” – Pergunta-lhe o computador com uma voz mecânica e pouco natural que só ela consegue ouvir.

“Não maldito computador. Preciso que apenas faças duas coisas ao mesmo tempo. Consegues isso pelo menos?”

“Com certeza guardiã.” – Os três pontos voltam a piscar – “Nome do alvo, El-Jor. Natural de, desconhecido. Idade, desconhecida. Poderes ou Fonte de poder, Sol. Crimes, assassinato. Assalto a três bancos centrais do Império no sistema solar XV456.”

“Boa… um ser que a sua fonte de poder é o Sol… ainda bem que este calhau flutuante encontra-se mesmo próximo do sol. Um mimo mesmo. Se calhar ter escolhido um deserto para esperar por ele não foi assim tão boa ideia por parte do comando.”

“Errado guardiã. O comando é a mão do Império e eles tem sempre razão. A bolha de invisibilidade em que nos encontramos torna este local indicado para um assalto de surpresa ao alvo.”

“Sim, sim… e associados. Algum?”

“Afirmativo. Três, mas existe possibilidade de El-Jor poder estar a viajar com mais.”

“Algum deles é nosso conhecido?”

“Afirmativo. Nome, Lex Kent. Natural de, planeta Terra Superior. Idade, 926. Poderes ou Fonte de poder, desconhecidos até á data. Crimes, desconhecidos.” – Aparece uma foto dos dois homens no visor em 3D mostrando as faces em pormenor. – “Informação sobre as coordenadas já é conhecida. Deseja ouvir, guardiã?”

“Prossiga.”

“Local, planeta Terra Inferior. No século XXI este era o local da cidade de Tijuana do antigo pais conhecido como México. Chegou a ter uma população de 5.7 milhões de cidadãos até ao dia da grande guerra seguida pela aproximação da lua ao planeta em 60% que causou a destruição de 99% da vida no ano de 3546.”

“E agora não passa de uma grande pedra flutuante.”

“Essa informação é incorrecta guardiã.”

“Se soubesses como eu te odeio… se não estivesses preso no meu braço, no meu sangue ou se não fosses um chip dentro do meu cérebro já te tinha desfeito em mil pedaços. És mais aborrecido do que um hyadra de pila pequena.”

O computador não responde.

Uma nuvem de fumo começa a crescer no horizonte. Ainda muito pequena e incerta para um qualquer conseguir perceber, mas não para uma caçadora de eleição do Império. A Guardiã perde logo a sua postura aborrecida ignorando a voz do computador na sua cabeça que lhe fornece informação sobre o terreno e o vento. O droide mexe-se ao seu lado sentindo um pequeno movimento no solo. Ela também sente o mesmo.

“Imagem ampliada computador.”

Consegue ver duas naves de pouca altitude que se mexem a grandes velocidades. Como se estivessem a fugir de alguma coisa. Ela sorri.

“Distancia e informação computador.”

“Distância é de 2.4 quilómetros. Dois veículos de pouca altitude carregadas com seis metralhadoras de 120 milímetros e quatro canhões de curto alcance.”

“ Só boas notícias. O nosso alvo encontra-se dentro de alguma das naves?”

“Afirmativo Guardiã.” – O sorriso cresce na face da caçadora por debaixo do pano. – “Distância é de 2.2 quilómetros.”

“Vamos lá tratar disto antes que o dia comece a ficar ainda mais quente.”

“Guardiã, recomendo…”

“Tu, não, recomendas, nada. Eu sei muito bem o que faço.” – Ela estica os braços para a frente dobrando depois as costas para trás. Ouve-se os ossos a estalar. – “X-vor, uma espingarda MK.x1 por favor.” – Só o droide é que ela trata pelo próprio nome. Talvez porque ele não fala ou porque ele pode-se moldar em tudo que ela desejar em termos de armas.

O droide, o último da classe X-tor, treme antes de os seus metais começarem a separar-se e a formar-se numa espécie de espingarda de longo alcance com dois canos compridos maiores do que um braço de um homem onde luzes vermelhas brilham.

“Munição de perseguição com perfuração de escudo X-vor.”

“Distância é de 1.8 quilómetros guardiã.”

A espingarda flutua no ar e as suas luzes ficam verdes indicando que a munição já se encontra carregada. A caçadora pega nela encostando-a ao seu ombro, afastando as pernas preparando-se para premir o gatilho.

“Computador marcar alvos. Dois. Condutores.”

“Afirmativo.” – Dois círculos viajam pelas lentes dos seus óculos fixando-se em dois pontos diferentes. Um em cada uma das naves. A imagem amplia e as caras de dois humanos fixam-se no seu olhar. – “Distância é de 1.6 quilómetros.”

“Este gosta muito de viajar com humanos. Pena nenhum deles ser o nosso alvo.”

“Guardiã, consigo ler que é possível disparar furando o metal da nave acertando fatalmente no alvo de nome El-Jor com uma probabilidade de 96%.”

“Sim, mas onde esta a piada nisso?”

O computador não responde.

“Manter a toda a altura a bolha de invisibilidade computador.”

Ela sorri novamente mas desta vez, maliciosamente, antes de disparar. O seu dedo carrega suavemente no gatinho puxando-o para trás até ouvir o click. A espingarda dá um coice enorme empurrando-a para trás mas ela não perde o seu equilíbrio nem a segurança nos seus alvos. As balas viajam a velocidades impressionantes passando por cima e por baixo de uma da outra até seguirem os seus caminhos. É num piscar de olhos que as cabeças dos dois pilotos explodem como se fossem um balão com o impacto das balas. Claro que sem os pilotos as naves acabam por cair na terra do deserto.
Ela observa o cenário orgulhosa de si própria através dos seus óculos com a espingarda novamente a flutuar ao seu lado com os metais a separarem-se e a fundirem-se em pequenos movimentos.

“Aqui vamos nós.”

Fim da Parte I

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Desconhecido, mas parabéns ao artista.

Sem título.

2010-12-16T13:03:00.000-08:00

Lembro-me perfeitamente do nome do seu beijo. De como a conheci a olhar para a ponte D. Luis no Porto sentado numas das cadeiras brancas de plástico que havia na varanda do palácio de Belmonte. Era nessa mesma varanda que eu passava a maior parte dos meus dias de estudante. Os seus cabelos castanhos-claros caiam com tal perfeição nos seus ombros abaixo como se tivessem sido desenhados dentro de um sonho meu. Olhos verdes claros, tais como os meus. Uns jeans justos rasgados no joelho direito e uma t-shirt com minha banda preferida estampada nela foi tudo que bastou para eu me interessar logo naquele momento. O seu sorriso era sincero e ali ao olhar para mim tremiam com o nervosismo agudo de quem o tenta controlar para dizer a primeira palavra.
Preferi adiantar-me.

“Olá. Tudo bem?” – A frase típica de quem se cruza com alguma regularidade pelos corredores da universidade mas sem se conhecer pessoalmente.

“Sim. Tudo bem.” – Olha para a vista e senta-se ao meu lado. Não mesmo ao meu lado. Mantém uma cadeira de espaço entre nós. “Contigo, tudo bem?” – pergunta enquanto procura por algo na carteira. Um cigarro não, por favor.

Tira o maço de tabaco.

“Tudo em ordem. A aproveitar o bom tempo.”

“E aulas?” – enquanto acende o primeiro cigarro.

“Acho que devem estar a correr bem. Não me apeteceu ir.” – Encolho os ombros ao inclinar um pouco mais a cabeça para trás a tentar apanhar o sol.

“Costuma acontecer-te muitas vezes isso? Não te apetecer ir…” – olhando pela primeira vez directamente para mim. Eu respondo ao olhar.

Quase que me perco nos seus olhos.

“E tu, não tas em aulas?”

“Não me apeteceu ir” – Sorri, enquanto volta a por o cigarro na boca. – “Ia a entrar para a sala de aula, mas vi-te aqui e a tua postura convenceu-me.”

“A minha postura?”

“Sim. O “relax” todo que transmites. Por isso se chumbar à disciplina a culpa é tua e só tua.”

“Acho que é algo com que consigo viver.”

Ajeita o cabelo, prendendo-o por detrás da orelha que brilha com o sol do inicio de Verão que bate na varanda. Ela repara que a observo. Fujo com o olhar. Ela sorri.

Silencio. Olhamos em frente.

“Como é que te chamas?” – pergunto. - “Gosto da tua t-shirt” – atiro eu tentando fugir à minha vergonha e nervosismo que começa a subir-me pelo corpo.

“Obrigado. Chamo-me…”

…

Tudo o resto a seguir passou demasiado depressa. A primeira vez que caminhamos até a estação dos comboios. O primeiro pequeno-almoço antes das aulas. A primeira saída à noite. Como conheci os amigos dela e ela os meus. Como dois mundos diferentes e tão iguais se fundiram. A música. Os concertos. Os festivais e o primeiro beijo. Os sonhos em conjunto e as viagens de carro. O mar. Os banhos de mão dada. O riso. O amor eterno gritado aos céus. A primeira discussão.

…

Tudo, passou, demasiado, depressa.

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Desconhecido. Summer of Love. 1967

BTW - Summer of Love.:

The Summer of Love was a social phenomenon that occurred during summer of 1967, when as many as 100,000 people converged on the Haight-Ashbury neighborhood of San Francisco, creating a cultural and political rebellion. While hippies also gathered in New York, Los Angeles, Philadelphia, Seattle, Portland, Washington, D.C., Chicago, Montreal, Toronto, Vancouver, and across Europe, San Francisco was the center of the hippie revolution, a melting pot of music, psychoactive drugs, sexual freedom, creative expression, and politics. The Summer of Love became a defining moment of the 1960s, as the hippie counterculture movement came into public awareness. This unprecedented gathering of young people is often considered to have been a social experiment, because of alternative lifestyles that became common, both during the summer itself and during subsequent years. These lifestyles included communal living; the free and communal sharing of resources, often among total strangers; and free love.

Cenas e afins de um noob, vol.: II

2010-11-14T14:20:00.001-08:00

Cenas e afins de um noob, vol.: I

2010-11-12T13:44:00.000-08:00

Projecto 23 - Semana VII

2010-09-14T09:55:00.000-07:00

O calor humano é algo apaixonante. Principalmente quando vem de pessoas completamente desconhecidas. O cheiro a álcool, doce nos seus hálitos, onde as palavras dançam ao ritmo da música que sai das colunas do bar atrai-me em maneiras desconhecidas. Já tinha saudades em sair de casa e de ver pessoas. Ao princípio senti-me algo à parte e mal vestido, mas ganhei coragem no momento em que me apanhei com um copo na mão. É algo que posso fazer para passar despercebido. Beber e observar, fazendo de conta que espero por alguém.

Os corpos mexem-se e movem-se. Tocam-se sem se aperceberem e vão transferindo calor para criar ainda mais calor uns para os outros. Isto tudo devido ao poder da música.

Fecho os olhos e vejo a minha vida a passar diante dos meus olhos como um filme antigo onde os amarelos queimam a fita. Onde eu nasci, onde eu brinquei em pequeno nos jardins da casa. Como riscava o papel de parede em cores fortes de vermelhos e azuis. Os meus pais amando-me, odiando-me para voltarem a amar-me ainda com mais força. O mar, a minha liberdade, as folhas brancas que eu desenhava e escrevia sem parar. Como é que é possível ter envelhecido e crescido tão rápido. Ao olhar para trás, não me dei conta pelo tempo a passar, mas, o que mais me entristece é que podia ter aproveitado os meus dias cem vezes mais. Perdi tanto tempo em jogos, em pensamentos, a ouvir opiniões e a pensar nas possibilidades que acabei por me perder vezes sem conta.

Hoje, quem sou eu? Não o sei. Não me conheço. Acordo todos os dias e olho-me nu ao espelho para não reconhecer de quem é aquele reflexo. Desejo por tatuagens no corpo que me digam o que fazer, que me digam quem ser, porque eu não sei mais quem quero ser.
Ouço a banda sonora que toca na minha mente e sei que ela irá tocar a sua última música caso eu não faça algo para mudar tudo, mas, eu não sei o que mudar. Eu simplesmente não sei o que deixar para trás. Do que abdicar. Só desejava correr como o forest gump sem destino traçado, sem planos e acima de tudo sem nenhum objectivo. Correr por apenas gostar. Ver os dias a nascer e a morrer para nascerem outra vez. Ver as montanhas pintadas com gelo e os campos verdes virgens deste mundo. Correr e correr… até me encontrar… sem nenhum plano. Sem nada delineado. Existe pensamento mais sincero do que este?

O meu corpo sai do bar e entra no meu local de trabalho. Sento-me sempre na mesma cadeira. Quando ela aparece estragada por algum motivo, vou buscar outra igual. Sempre cinzenta e preta. A luz amarela que vem do tecto queima-me os olhos e todos os dias faz-me morrer mais um bocado por dentro. O ar condicionado... Incrível ao pensar que perco tempo a falar nas pausas ou em casa de como ele funciona mal. Todos os telefones e computadores à nossa volta… abelhas a morrer… mais um e-mail com uma resposta negativa… apetece-me gritar. Gritar e gritar… demasiado tempo no computador… demasiado tempo em coisas inúteis… poupar… poupar para o futuro… medo do futuro… olhos vermelhos… sangue nos olhos… mais poupar… perder-me… o bater das asas de uma borboleta pode mudar o mundo… dedos no teclado … esta luz amarela cega-me.

Esta vida criada para mim não é a minha. Não sou eu. Não sei quem eu sou. Fui eu que a criei? Não a quero mais. Nunca a quis. Bato com a minha cabeça vezes sem conta numa folha de papel branco e no desenho que o meu sangue faz não sei o seu significado.

Quem sou eu hoje? Quem serei eu amanha? Se souberes diz-me… se não… deixa-me apenas… descobrir.

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Melody of Leeloo "Dance with the wind"

"Para o homem, apenas há três acontecimentos: nascer, viver e morrer. Ele não sente o nascer, sofre ao morrer e esquece-se de viver"

Jean de la Bruyère

Projecto 23 - Semana VI

2010-08-26T11:02:00.000-07:00

O sol queima-me e assa-me a pele como se próprio Deus me tivesse atirado para dentro do forno do inferno. Com os lábios já a quebrar e a rogar por água caminho mais uns metros neste deserto. Carrego a arma ao mesmo tempo que me vou aproximando dela. Uma bala, duas balas, três balas… oh yeah… tenho que admitir que esta parte foi “cool”, era só estar a ouvir a música “you on the run” dos The Black Angels, quando começa aquela batida aos vinte segundos e tornava este momento perfeito.

O corpo ainda treme. Tenta agarrar-se ao que lhe resta da vida. Triste mas compreensível. O deserto. Este sitio antes de tudo acontecer era um espaço com um lago, jardins e risos, mas, depois tudo morreu de fome e tudo desapareceu ficando apenas os corpos abandonados e sem nome para os verdadeiros anjos negros. Eles rodeiam os ares e apenas se mantém vivos porque nos vão comendo. Abutres. O último de nós um dia também vai desaparecer e a seguir são eles. Aproveitem enquanto poderem é o que eu costumo dizer.

O deserto, um bom local para se morrer. A minha mulher não concorda. Bem… nunca concordou com nada. Na verdade já nem me lembro bem porque é que me casei com ela. Sei que antes tinhas umas belas pernas, agora, agora nem isso tem. Não era as mamas nem o rabo… era mesmo aquelas pernas macias e compridas. Sempre fui um tolo por pernas.

O carregador entra com uma facilidade anormal na arma. Estou possuído. Sinto-me tão bem. Feliz, livre e em controlo. Humm… como este sentimento me lava a alma. É impossível conter o meu sorriso. Meto a mão no bolso. Um isqueiro e um cigarro acesso na boca.
Agora tenho centenas de cigarros em casa porque já não preciso de pagar um rim, um pulmão e dois cancros por eles. São de graça nos tempos que correm.

Agacho-me e deito-me ao lado dela. O sol cega-me. Tiro os óculos de sol do bolso. Sim, muito melhor agora.

Como te sentes meu amor? – Pergunto a tentar ser o mais cordial possível.

Ela nada diz. Em todo o nosso casamento teve sempre algo para dizer, mas, no momento mais importante da nossa vida, não diz nada. É preciso ter lata realmente.

Estou a falar contigo meu amor – pico-lhe com a ponta da arma para lhe chamar a atenção – estas a ouvir?

Nada.

Realmente é preciso ter falta de educação… - sento-me e dedico-me a tirar a terra seca que ficou agarrada as calças. - Sempre disse que te tinham educado muito mal...

Estudo-a com o meu olhar. Ela apenas respira mas cada vez menos. O tiro que lhe dei não a matou mas tornou-a calma e passiva. Por um lado admiro o tempo que esta a aguentar ainda por cima ao ter suportado a viagem até aqui.

Lamento meu amor, mas estavas a pedir por isto. Era desta forma ou comia-te… literalmente – passando-lhe a mão pelo cabelo castanho claro.

Ela sussurra algo.

Que foi que disseste querida? – Aproximo-me dela. Os lábios dela estão cheios de sangue.

Nada.

Estas a deixar-me curioso assim… - irritante até ao fim esta mulher – diz-me lá… repete para mim, para o teu marido.

Nada.

Que bela peça esta.

O mundo já acabou há dois anos. Sem sabermos, morremos já há dois anos. A nossa sentença foi assinada quando vieram informar nas notícias que não havia mais abelhas. Que elas tinham morrido todas, e nós como seres racionais que somos, rimo-nos. Afinal de contas como podia um ser tão pequeno ser o nosso calcanhar de Aquiles e começar o processo de nos extinguir a todos? Mas, num abrir e fechar de olhos, certos alimentos começaram a aumentar de preço atingindo preços irreais e depois foi a vez de tudo o resto começar a ficar cada vez mais escaco. Os ricos deixaram de ser ricos porque gastavam tudo em comida e os pobres começaram a matar e a pilhar cada vez mais em busca de alimento. Histórias eventualmente foram surgindo. Pais que comiam os filhos, filhos que comiam os pais. Vizinhos que comiam vizinhos e um numero cada vez maior de desaparecidos. Tudo morreu, tudo desapareceu tão rápido sobre o chão morto do mundo.

Um dia um velho que vivia num prédio abandonado com granadas e um gato amarrado ao corpo tentou-me explicar o porque de termos chegado a este ponto, mas sinceramente não lhe prestei muita atenção. Só pensava na fome que tinha. Era só nisso que conseguia pensar. Nisso e no gato que ele fazia festas. Todos olhavam para ele e para o seu gato. A fome era demasiado. Só as granadas mantinham os mais audazes longe.

Não queria comer carne humana. Prometi a mim mesmo que não ia seguir por esse caminho, mas, sabia e sentia que cada vez mais pessoas pensavam e começavam a alimentar-se dessa forma. Eu e a minha mulher prometemos que preferíamos morrer do que chegar a esse ponto.

Os governos nada faziam. A polícia menos fazia e tudo ficou maluco. Desesperos e gritos nas ruas durante a noite ou durante o dia. Nada mais importava. A morte chegou e sentou o seu cu gordo mesmo em cima de nós até a fome ficar, simplesmente insuportável.

No dia que me preparava para ir buscar o gato do velho, estando ele ou não com granadas a minha mulher disse-me que nesse mesmo dia um grupo de putos tinha ido lá de manha ameaçando de morte o velho caso ele não lhes desse o gato, mas, quando chegaram lá era o próprio velho que o estava a comer. Cru e tudo. Começou a rir-se ao mesmo tempo que chorava e cuspia sangue e tirava as protecções das granadas. Metade do prédio caiu.

Foi nesse dia a visitar o que restava do prédio que encontrei o baú do velho cheio de armas e fotografias dele em novo debaixo dos escombros do prédio. As armas nunca foram tão poderosas como em tempos de desespero. Protegia-me e protegia a minha mulher. Tudo o que se aproximava eu disparava e matava, até ao mítico dia. O dia de hoje.

Fecho os olhos e vejo a imagem dela com a faca na mão a cortar o pescoço de uma criança que apanhou na rua. Como a merda de uma pedófila se tratasse chamou-a, fez de amiga dela e ganhou a confiança dela oferecendo-lhe um abraço e um sítio seguro para ela chorar, mas, momento em que a criança baixou as defesas ela cortou-lhe a garganta como se nada fosse.
Uma nuvem negra assaltou-me os olhos e disparei sobre ela.

Agora aqui estamos nós.

Levanto-me, arranjo os óculos de sol e aponto-lhe a arma. Ela ainda tem a coragem e as forças para olhar nos meus olhos.

Este era o teu sítio preferido antes de tudo aconteceu meu amor. – Não consigo perder este sorriso. – Agora é o raio de um deserto e tu que nunca gostaste muito de desertos.

Fico a espera de um porquê e de uma razão. Apenas de uma resposta.

Tinha… fome… precisava… - As palavras saem-lhe com dificuldade mas mesmo assim saem-lhe.

Precisavas… - Repito ao olhar para o céu e a ver as asas negras dos abutres no alto. – Precisas é de um médico ou de comer um belo guizado de borrego, mas, eu infelizmente, só tenho balas.

Disparo a arma com um arrepio na espinha. Acerto-lhe mesmo no meio da cara e ela explode manchando o manto castanho claro do deserto de vermelho vivo. Atiro-lhe o cigarro e questiono-me. Norte, sul, este ou oeste? Cheiro o ar e algo me diz que a norte vou encontrar um belo javali com castanhas preparado para mim.

Sim, perdi a minha sanidade. Que deus me abençoe. Um tiro na cabeça e lá vou eu.

FIM

Texto por.: Daniel Lopes
Imagem por.: Desconhecido - medieval beekeeper

BTW.: A Verdade é esta e ela é bastante simples: As Abelhas estão a desaparecer! Os grandes paises já vieram avisar para esse acontecimento. Mais informação poder ver no Jornal o Público ou aqui - http://www.buzzle.com/articles/disappearing-bee-theories.html

Este texto vem em nascimento com o Tema VI que é Abelhas e o seu desaparecimento. Podem ler a versão do Angelus no blogue dele que eu recomendo vivamente.

Mensagem Importante

2010-08-20T07:23:00.000-07:00

Um bem haja a todos que conseguem vir aqui ler estas palavras.

Antes de mais as minhas sinceras desculpas, devido ao facto que nestas últimas semanas não ter vindo aqui "postar" nenhum novo texto. Creio que até eu fui afectado pela nuvem de férias (de uma maneira menos agradavel do que muitos) que se sente neste nosso cantinho do mundo.

Prometo que o Projecto 23 volta já muito em breve.

De relembrar que o Projecto 23 consiste num exercício de escrita que irá durar vinte e três semanas. Ou seja, durante essas semanas eu e o Miguel Gonçalves iremos apresentar textos novos sempre baseado num tema novo.

23 semanas, 23 historias, 23 temas.

Obrigado a todos que tem comentado aqui, que me tem dado os comentários pessoalmente, pelo MSN ou de outra qualquer forma que agora não me lembro.

Obrigado.

Daniel Lopes

Projecto 23 - Semana V

2010-07-27T07:33:00.000-07:00

A noite caiu cedo hoje. Ao olhar para o céu, a Inspectora Rodrigues morde o lábio ao notar que ia ser mais uma noite sem estrelas. Mal tinha começado o seu turno quando recebeu uma chamada para se dirigir com urgência para uma casa meia a cair na terra dos seus pais que já à muito faleceram. Esta casa era apenas mais um local de crime para ela. Uma casa ao fundo de um caminho repletos de silvas e ervas daninhas que lhe davam acima do joelho. Com ela estava, como já era habitual, o Inspector Lopes. Um homem grande com a barba mal cortada, braços que pareciam dois troncos e uma barriga que já se começava a notar pela camisa. Os seus olhos eram claros e penetrantes e não havia homem melhor para questionar a escumalha. Era só uns minutos na sala de interrogação e eles quebravam sempre. Era a qualidade que mais gostava naquele homem.

Rodrigues já não se lembrava o porque de ter entrado para a força policial ou como chegou até inspectora, mas, não lhe interessava. O que desejava era apanhar o máximo possível de homens e mulheres más antes de morrer. Desprezava quase tudo e quase todos, desde pequena que via tudo um bocado no preto e branco. O cinzento para ela, apenas trazia-lhe confusão. Claro que tinha muitos esqueletos no seu armário, mas não ia ser agora que os ia revelar.

Dois polícias guardavam a casa e falavam com a mulher com aspecto cadavérico, toda vestida de preto com o cabelo cinzento puxado para trás que supostamente descobriu os corpos dentro de casa. A casa já estava a ser assaltada por ervas e pequenas árvores, a tinta da casa já não existia e a madeira das portas e janelas foi arrancada. Uma típica casa abandonada desta zona. Rodrigues lembrava-se de ter brincado em muitas quando era pequena ou de ter perdido a virgindade numa praticamente igual a esta para o seboso do Carlos.

Ao passar pelos dois polícias quase não olha para eles mas acha estranho a velha não aparentar qualquer sinal de medo na face. Ao subir o primeiro degrau sente o cotovelo do Lopes contra o seu que lhe oferece de seguida uma mascara. Ela agradece de bom grado pois cheiros são algo que ela não suporta. Ela acredita piamente que não consegue manter nenhuma relação porque descobre sempre algum cheiro que abomina nos seus amantes.

“Vamos lá ver o que temos aqui então.” – Diz Lopes ao entrar dentro de casa apenas iluminando o seu caminho com uma lanterna. Rodrigues liga a sua também.

“A velha tinha que encontrar os corpos durante a noite, não podia ser durante o dia e tornar isto mais fácil pois não?” – Pergunta Rodrigues ao seguir atrás dele na casa.

“Desde quando é que alguma vez é fácil…” – responde Lopes e ela não tinha resposta para ele.

O ar dentro da casa estava abafado, quente, e isso devia-se exclusivamente à decomposição que existia dentro de casa. Ao entrarem dão logo de caras com um corredor sujo com o papel de parede manchado pela água e já inexistente em muitos sítios. As lanternas mal iluminam alguma coisa mas mesmo assim prosseguem. O corredor percorria a casa até ao fundo mas antes havia duas portas uma de cada lado. Uma dava para uma sala grande apenas repleta de lixo e queimada no meio. Uma fogueira pelo aspecto. Com um olhar rápido não reparam em nada de importante. A outra porta dava para outra sala que tinha alguns livros já podres espalhados pelo chão. Com o pé Rodrigues mexe um pouco neles. Uma marca sem pó fica no lugar deles. Não, nunca ninguém mexeu neles recentemente, pensa para com ela própria. Continuam o corredor até ao fim da casa para entrar na cozinha antes de subirem as escadas à sua esquerda.

O que era antes a cozinha, agora é um talho. O primeiro corpo. A primeira coisa que Rodrigues vê é um braço cortado que tem um rasto de sangue até ao resto do cadáver. Um homem. O corpo estava encostado a uma parede meio sentado. Os olhos fechados com o queixo virado para baixo. O braço tinha sido cortado mesmo pelo ombro e sangue escorria dele.

“Olha para o sangue Lopes. Não o mataram há muito tempo…”

“Não o mataram Rodrigues, vês mais algum ferimento? Cortaram-lhe o braço e deixaram-no o morrer.”

Sim, ele tinha razão. Ao aproximar-se do corpo com cuidado para não calcar o braço ou o rasto de sangue ela nota automaticamente que só o braço tinha sido cortado com violência. Alguma força considerável foi usada. Afinal o homem não era propriamente pequeno. O homem estava de tronco nu e alguma coisa foi escrita no peito. Com a lanterna mais aproximada consegue ler o que estava escrito.

“Ri-te agora.” – Repetiu a inspectora em voz alta – “que raio Lopes…”

“Essa mensagem é para nós ou para ele?”

Rodrigues começa a observar o resto do lugar. Nada. Apenas azulejos antigos, sujos e esta carnificina. Questiona-se como é que a velha estava tão serena depois de ver isto. Nem móveis, nem garrafas de cerveja, nada de nada. Só o raio do braço e o corpo mutilado. Isto não foi aleatório. Volta a agachar-se perto do corpo. Tudo isto contém uma mensagem senão porque o trabalho de deixar frases cravadas no corpo?

“Ainda existem mais?” – pergunta ela ao Inspector Lopes.

“Pelos vistos sim, mais dois pelo menos. Lá em cima pelo que me informaram.”

“Estas a dizer-me que a velha, vem aqui ao meio da noite ao que ela chama passear, entra dentro desta casa abandonada, encontra este cenário e ainda tem coragem de ir ao andar de cima ver o ambiente?” – Fixa a lanterna novamente no braço – “Não é estranho ela estar lá fora tão serena?”

“Não sei que te diga Rodrigues, pode ser uma velha dura e curiosa. Sabes que existem muitas assim por esta zona.” – Lopes aponta a lanterna para a cara dela – “só se quiseres falar já com ela enquanto esta fresca na cabeça, mas parece-me uma ideia muito remota que ela tenha alguma coisa a ver com isto.”

A luz cegue-a.

“hey, Otário tira a luz da minha cara…” – Tentando tapar a luz com a cara virando-a para o lado.

Mas antes de conseguir dizer mais alguma coisa um pontapé é espetado na sua cara. Sente automaticamente dois dentes a ceder. A lanterna voa pelo ar, mas o treino sobe ao de cima e a Inspectora Rodrigues saca logo da pistola apontando ao seu atacante mal cai no chão de barriga para cima.

“Lopes… que… “ – arrancando a mascara da cara cospe um punho de sangue para o chão – “que merda é esta?” – ela treme por todos os lados. Não compreende o que lhe esta a acontecer.

Mas o Inspector já não esta na cozinha. Já não consegue ver a sua lanterna. Apenas a sua esta ligada caída no chão juntamente com ela e com aquele cadáver.

“Lopes, onde é que estas?” – grita – “isto é alguma brincadeira? Quando te encontrar vou-te por uma bala no meio da testa meu cabrão…”

“Ri-te agora, puta!” – A voz dele vem de longe, mas ainda dentro de casa.

Ela levanta-se e apanha a lanterna apontando a luz á entrada da cozinha. Ela sabe que isto não é nenhuma brincadeira de mau gosto. Sabe que a levaram até ali para a matarem. Ainda não sabe o porquê mas sabe agora a resposta ao porquê de a velha estar tão relaxada e sem medo. Ela não viu este corpo. Os dois polícias lá de fora estão metidos nisto e provavelmente pagaram à velha para estar ali com eles. Um teatro… não passa tudo de um teatro para a matarem. Todo o seu corpo treme.

“Porquê que estas a fazer isto Lopes?” – atira a pergunta ao ar ao mesmo tempo que se aproxima da porta de saída da cozinha espreitando para o corredor com a luz apontada.

“Coelhinho… coelhinho…” – esta voz não é do inspector Lopes. Tem que ser um dos polícias lá de fora. A voz dele vem também dentro de casa. Vem do andar de cima. – “Anda cá coelhinho.”

Na saída da cozinha existe logo umas escadas que dão para o primeiro andar. Ela sabe que não pode sair calmamente. Que o mais provável é estar alguém no topo das escadas. A sua respiração é acelerada e o que mais lhe irrita é de não saber donde vem ou o porquê deste pesadelo todo. Tem que correr. Se quer sair viva da cozinha tem que correr.
A inspectora agarra com mais força a arma e sai da cozinha a correr, disparando dois tiros para o andar de cima. Tiros são disparados de volta na direcção dela, mas nenhum lhe acerta. Ela não sabe para quem ou para o que é que disparou mas tinha que distrair quem quer que estivesse no topo das escadas enquanto corria. Pára no meio do corredor e sabe que tem duas portas antes de sair lá para fora.

“Eu não vou cair assim com tanta facilidade meus cabrões!” – Grita para a casa toda.

Como resposta recebe risos de mão dada com eco. Nesse momento um frio sobe pelo seu corpo todo. Começa a pensar na sua vida. Como esta sozinha, como nunca teve ninguém, como nunca amou nada.

“Sabes ao que faziam a mulheres como tu antigamente?” – A voz é do inspector Lopes, mas Rodrigues não consegue perceber de onde vem – “Cortavam a cabeça, mergulhavam em petróleo e espetavam-na no topo das muralhas. Tu não mereces ser quem és. Não és nada. És apenas um cão” – Vozes a imitar cães a uivar e a ganir vem do topo da casa.

Milhares de pensamentos correm a sua cabeça. Nunca ninguém na esquadra mostrou indícios de não gostar dela, ou era ela que tem andado distraída? Sim, ela sabe que o álcool tem tomado um papel importante na sua vida, mas não consegue pensar num único momento que insultou ou deixou mal visto alguém.

“Porquê que estão a fazer isto?” – Grita a Inspectora já em desespero verificando novamente o carregador na sua arma.

Nenhuma resposta chega durante uns segundos que mais parecem séculos. Ela sabe que se não fizer algo e rápido não vai conseguir sair dali com vida.

“Ri-te agora!” – é a única resposta que ela recebe e desta vez das três vozes.

“Vejo-vos no Inferno então.”

Pega na arma e corre novamente pelo corredor. Ao aproximar-se das portas que dão para as salas paralelas antes da saída, salta e atira-se de cabeça lá para fora. Vê por segundos, um dos Policias na sala onde estavam os livros velhos. Vê o sorriso negro na cara do homem. Sente pela primeira vez medo de verdade. Mal cai no chão levanta-se e começa a correr para fora da casa, tropeça por segundos no corpo da velha que jaz no chão com o pescoço cortado, mas tenta não pensar e apenas corre. Sabe que não esta a correr na direcção de onde estacionou o carro, mas, não pode parar. Só pára junto de uma árvore, escondendo-se atrás dela. Desliga a lanterna para não mostrar a sua posição e fica parada a ouvir. Pensava que tinha corrido mais, mas o mais provável é ter corrido em curva porque consegue ver perfeitamente o telhado da casa daqui.
Ouve um barulho nas suas e vira-se apontando a arma.
Uma arma está apontada de volta a ela. É outro polícia, um diferente. Não o conhece. Nunca o viu. Eles eram apenas três pensa para com ela.

“Se pensaste por algum momento que somos só aqueles que viste na casa estás muito enganada, minha querida” – diz o Policia ao sorrir para ela – “agora baixa a tua arma e sê um lindo e obediente cãozinho…”

“Nunca gostei de cães… nem de ser tratada como um…” – responde a Inspectora tentando procurar coragem em algum lado. O Policia tinha os olhos negros que ficavam estranhos no seu cabelo loiro. – “Agora baixa tu a tua antes que eu te arrebente com os miolos.”

“Isso não vai acontecer…” – Piscando-lhe o olho.

A inspectora atira-se para o chão, metendo uma bala mesmo na barriga do polícia. Como previu o homem disparou em frente, e é por isso que fez cair o corpo no momento que disparou. Ele caiu automaticamente no chão, mas não morto, apenas agarrado à dor. Ela podia ter acabado com ele ali mesmo, mas, sabe que o barulho indicou a posição dela, por isso decide correr novamente.
Ainda mal tinha dois passos sente uma pancada no meio da cara. Tudo explode na sua cabeça. Não larga a arma mas um pontapé é pregado na barriga. Cai no chão e tenta-se proteger dos golpes, mas eles são demasiado fortes. Tenta apontar a arma e disparar mas sem sucesso. Mais um pontapé no meio da cara. Começa a sucumbir ao desmaio, mas os golpes param.

“Não desmaies agora… ainda tens que te rir para nós.” – A voz é do Lopes. Ela tenta olhar para ele, mas vê tudo distorcido.

“Porquê… não percebo…” – consegue dizer por entre o sangue que lhe sai da boca.

“Matea-a! Mete essa vaca de uma vez!” – é o homem agarrado ao estômago que grita. Consegue perceber que esta a entrar em choque. – “Disse… mete-a!”

“Oh por amor de deus, morre de uma vez” – Lopes dá um tiro no homem – “Nem a matar um único palhaço consegues fazer bem Raquel…” – Aponta a arma agora a ela.

Ele nunca a tinha chamado pelo nome próprio.

“Porquê? Lopes…” – pergunta novamente. Só quer saber porquê.

“Raquel, a verdade é que já fazemos isto à muito tempo… já matamos muitos e de maneiras completamente diferente. Digamos que é o nosso desporto semanal. ” – Mesmo sem conseguir olhar para ele, consegue sentir o seu sorriso. A sua maldade que a agarra como tentáculos.

“Mas… porquê eu?”

Ele agacha-se e pega na face dela e olha fixamente para ela. Ela só consegue ver morte nos olhos claros dele.

“Respondo-te na próxima vida.”

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Desconhecido - 1934 - Força Policial em Hudson.

BTW.: Pellers foram a primeira força Policial do Mundo em 1829. Citando.: "They became known as 'Peelers' and 'Bobbies' after their founder, and wore a dark blue longcoat and a tall hat which they could use to stand on and look over walls. Blue was chosen because it was the colour of the popular Royal Navy rather than red which was the army's colour and struck fear into the people because of the way soldiers had been used to smash protests. The only weapon was a truncheon."

Este texto vem em nascimento com o Tema V que é Crime e Assasinos. Podem ler a versão do Angelus no blogue dele que eu recomendo vivamente.

Obrigado a todos que estejam a ler isto semanalmente. Gosto de acreditar que vens ler mas não comentas. É isso mesmo que me faz continuar. Obrigado.

High Fidelity - Malcontent

2010-07-20T06:49:00.000-07:00

Hoje ponho nos auscultadores uma das bandas que tive o prazer de ver e ouvir no palco EDP no passado Sábado dia 17 de Julho no Super Bock Super Rock, os Malcontent.

Pelo que pode constatar com conversas com amigos ou de ler em fóruns provavelmente o dia que eu fui foi uma boa escolha. Li e ouvi, criticas sobre o espaço, má organização, sobre o parque de estacionamento que era demasiado pequeno (principalmente no último dia) e muitas bocas a reclamar sobre a má iluminação. Com esta última concordo, lembro-me de ter reparado nisso quando estava perto do Palco EDP a ouvir Patric Watson e a falar com os membros dos Malcontent e aquilo estava numa escuridão total.

Ora bem, no primeiro dia cheguei ao recinto relativamente cedo, até para conseguir ver os Malcontent que actuavam às 18:00h. Como tal, aquilo estava relaxado, ainda com pouca gente. O ambiente que senti foi de puro relaxe. Aterrei juntamente com o meu irmão numa das mesas em frente ao palco EDP e esperei pelo começo do concerto. O tempo foi passando, juntamente com as meninas do Banco BES e da TMN que também iam passando e animando o espaço. Antes do concerto fomos à procura do stand de venda oficial das bandas… e aquilo sim, deixou muito a desejar.

Os Malcontent entram em palco e eu só conhecia uma música, que até foi melhor, porque fui completamente arrebatado. Entraram em força com um som impecável, quem dera ao Julian Casablancas ter começado com o som tão afinado como eles. O instrumental desta banda é de cinco estrelas, e foi com muito prazer que também pode constatar o Paulo Furtado aka Legendary Tiger Man a ver o concerto e a gostar pois o abanar de cabeça dele mostrava isso mesmo. Ao principio não sabia se gostava da voz do vocalista Sérgio Costa ou se o instrumental estava demasiado rápido para ele. Agora ao ouvir o álbum deles aprendi a ouvir de outra forma e a verdade é que a voz do Sérgio fica mesmo muito bem. Sabe cantar e o inglês dele não nada forçado.

Notava-se que a banda estava, realmente, contente por estar a actuar naquele palco. O baterista, Filipe Pereira não parou de sorrir o concerto todo. Outra coisa que eu notei foi a presença de palco que o baterista juntamente com o sampler Edgar Moreira davam. Muita força em palco que estes dois tem. O Baixista André Couto tem toda a pinta cool de “Interpool” em palco o que combina realmente bem com o resto da banda. Ainda com pouca afluência o concerto, mais pessoas começaram a aproximar-se com o desenrolar do concerto e isso é bastante positivo.

Ao vivo, esta banda é realmente um prazer de ver e ouvir. Espero vir ter o prazer de os ver num próximo concerto num espaço fechado como o musicbox em Lisboa.

Agora, O Disco!

Começa logo com a música “your love is an empty place” que é na minha mais sincera opinião, das músicas mais fortes de todas as 12 músicas do álbum. Nota-se que é uma produção caseira mas muito acima da média. Do albúm recomendo também as músicas “sugar kiss”, “scream dream”, “go on”. Em algumas músicas a voz de Sérgio Costa faz-me lembrar a voz do vocalista dos Black Rebel Motorcycle Club e isto, acreditem, que é um grande elogio da minha parte. A Bateria é um prazer de ouvir tal como som do baixo o é. Os samplers do Edgar dão um gosto especial e uma característica única.

Sinceramente, um daqueles álbuns que vou andar por ai a recomendar a muito boa gente.
Com alguma sorte e muito trabalho esta banda vai fazer a sua marca.

9/10 no Albúm.

Texto por.: Daniel Lopes
Imagem.: Malcontent

BTW.: Nos próximos dias irei partilhar uma visão mais pessoal sobre a banda com uma ilustração que ideia ao ver o concerto. Também irei partilhar algumas fotos tiradas durante o concerto.

Projecto 23 - Semana IV

2010-07-19T11:01:00.000-07:00

Grita. Gritos. Maresia. Silêncio. No céu a luz engole o azul-escuro de diamantes. Dor.

Um amor de cabelo vermelho e um amor de cabelo negro como a noite. Estas são, as minhas luas. Acordo deitado no meio de um campo de rosas brancas que me sussurram, que se chamam o mar da vitalidade. Ao levantar-me os espinhos das rosas não me cortam nem me arranham, apenas se afastam suavemente. Balançam e dançam ao sabor do vento sem ele haver. Olho para o meu corpo, para as minhas mãos e para os meus pés descalços e não os conheço. Todo o meu ser sofreu do tempo e a velhice chegou até mim e ela não foi simpática nem benevolente. Com as mãos tento sentir o meu rosto mas a ele também não o reconheço. Alguém se aproxima ao longe, caminha vindo das sombras para lá das rosas. Ao aproximar-se as sombras vão-se dissipando para dar lugar a uma torre que cresce com cada passo que ele dá. Vestido de negro, ele vem. Ao chegar ao pé de mim reparo que no lugar da sua cara existe um espelho. No espelho não vejo o meu reflexo mas sim o que a minha vida podia e não podia ter sido. Ele nada diz e eu nada pergunto. A sua mão vestida com uma luva branca suja de terra passa pela minha face e o espelho começa a quebrar. Ao quebrar o seu corpo também se começa a desaparecer. No fim fica no ar apenas pequenos pedaços de vidros minúsculos.

Fecho os olhos e vejo-te a ti, com vontade de partir todos os espelhos da tua vida. Sentes a tua raiva a libertar-se e com ela a levar toda a tua dor que escondes debaixo da nossa árvore. Uma árvore não conta segredos.

Segredo meu.

Ao abrir novamente os olhos prendo o meu olhar na torre. Começo a caminhar na sua direcção e, como esperado, as rosas vão-se afastando. Pai, mãe, será que vos irei encontrar novamente? Por favor mãe estende os teus dedos e livra-me desta dor, pois ela matou-me e eu já não tenho alma para vender.

Rosas dão lugar às árvores e elas crescem e ganham caras. Cada uma delas olha para mim e chama pelo meu verdadeiro nome. Uma árvore tudo sabe e nada diz. O lugar vai ficando mais apertado e abafado. Os ramos tapam o céu mas a torre não se esconde de mim. Eu sei que caminho seguir e ela sabe que eu me aproximo. Não, não caminho num sonho, mas sim, é o sonho que caminha sobre mim. Ao tocar numa das árvores ela começa abruptamente a queimar-se. Chamas voam por todos os lados até não restar nada e todas as outras gritam assassino, apontando na minha direcção. Só consigo olhar para as suas reacções. Eu nada fiz. Eu não lhe fiz mal, apenas tentei senti-la. Senti-a por breves momentos mas ela incendiou-se e agora todas gritam. Gritam até eu começar a sentir sangue a sair dos ouvidos. Gritam e gritam até começarem todas a pegar fogo uma de cada vez. O fogo começa a rodear-me, este maldito fogo que me começa a queimar a carne, e mais uma vez voltamos ao mesmo.

Dor para dar lugar a mais dor. Este é, e sempre será o meu fim.

Ao cair em terra consigo ver parado no ar um anjo com vestes vermelhas rodeado por corvos. Ela olha para mim. O seu cabelo é frio como o dia de ontem, onde pedaços de gelo se formam nele. Um sorriso, consigo ver nos seus olhos. Um leve movimento com as mãos e as chamas afastam-se de mim, ganindo. Ela pousa ao meu lado e um corvo por sua vez pousa no seu ombro. Agacha-se e passa a mão pelo meu corpo queimado. A pele sara, mas, o interior não. O corvo fala comigo e diz-me aquilo que eu preciso de ouvir. Diz-me que eu não preciso de chegar à torre, mas eu ignoro as suas palavras. O Anjo ajuda-me a pôr-me de pé e eu agradeço-lhe do fundo do coração. Ela olha para mim surpreendida e eu tento ir buscar o meu agradecimento ao coração. Com as mãos afasto as minhas costelas para descobrir que o meu coração já não está lá, apenas encontro uma chave que pende de um fio no lugar dele. Ela sorri novamente, mas, desta vez com os lábios. Pega na chave e abraça-a. Lágrimas descem pela sua face abaixo. Ela chora por sete dias e doze noites e eu no mar á beira da torre entro por entre as suas lágrimas. O meu corpo nu agradece a água e a limpeza.

Ao chegar à superfície subo para cima de um dos meus sonhos já há muito perdido. Ele e muito outros, dos quais já não me lembrava, estão espalhados pelo mar fazendo um caminho até á torre. No céu sinto o mesmo corvo implorando-me para que não vá para lá.

Para que não entre na torre.

Eu nada ouço e tudo ignoro pois este é o meu último caminho e nele jaz a minha esperança antes de acordar ou morrer. Ao chegar á torre ela é igual a todas outras. Feita de pedra sobre pedra. Fria, cinzenta e velha, mas, algo dentro dela chama por mim. Sabe o meu nome como as árvores sabiam. Chama por mim. Exige que eu entre.
Ao abrir as portas de madeira velha da torre entro, não numa torre mas sim, num grande salão. Ele brilha com as suas colunas de ouro e pedra suave como seda. Ao longe um trono de folhas se encontra. Um velho com uma coroa de bronze senta-se nele. Com a sua mão branca e fraca faz sinal para eu me aproximar. Ao chegar mais perto reparo nas suas rugas carregadas, no seu cabelo comprido que se mistura com a barba. Os seus olhos são cegos mas ele sabe que eu estou ali. Ele sabe que eu me aproximo e acima de tudo ele sente-me, tal como eu o sinto, pois ele sou eu.

Ele sorri para mim e um veado morre aos seus pés. Caio de joelhos e o meu mundo sente-me. O velho grita sem som ao pegar na espada encostada ao seu trono e bate com ela no chão partindo-a em bocados. Ao olhar para ele só consigo dizer:

- Não morrerei neste sonho que construíste para mim.

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Desconhecido

Imagem 2 por.: Desconhecido

Peço desculpa por o texto desta semana ter chegado tarde, mas a vontade andava a fluir em doses pequenas. Aqui fica o texto da Semana IV onde o tema é: Sonhos.
Como sempre podem ir verificar o texto do Angelus no seu blogue. Recomendo vivamente.

Se estas ai, se existes e segues estes texto, fica aqui desde já o meu sincero Obrigado.

Projecto 23 - Semana III

2010-07-09T05:22:00.001-07:00

Ao lamber a pele dela por entre as coxas, o sabor misturado de sal com suor da praia entrava pela sua boca. Como ela a achava deliciosa, sensual e quente. Cada dia que passava era apenas para desejar por outro momento como este. Gostava da forma como o cabelo dela se entrelaçava nos dedos das suas mãos, quando estavam nuas coladas uma á outra numa qualquer cama, mas o que ela realmente amava era sentir os mamilos dela a roçarem nos dela, que a faziam ficar ainda mais excitada. Uma acreditava que estava a fazer amor, enquanto a outra acreditava que aquilo era o melhor sexo que tinha todos os meses.

Não se encontravam todos os dias, claro que não. Só mesmo na última sexta-feira de cada mês. No mesmo bar e sempre à mesma hora. Quase não se falavam aí. O bar estava repleto de outras pessoas, todos juntos como sozinhos. Quadros de um qualquer pintor sem importância emolduravam as paredes pintadas de vermelho tinto, onde as cortinas que caiam em ondas do tecto até ao chão em tom castanho-escuro englobavam tudo o resto. Cumprimentavam-se em público com um sorriso e o diálogo não passada mais do que perguntar o que a outra estava a beber e se queria ir para algum lado mais relaxado.

Podes-te perguntar porque que estou a falar sobre estas duas mulheres ou como é que eu sei tanto sobre elas. A isso nunca te irei responder. O que realmente precisas de saber é que eu consigo ver tudo e tudo me vê a mim. Existo como não existo. Serei importante para ti num determinado momento como no outro já não o serei, mas, o que verdadeiramente importa aqui é eu a continuar a história sobre estas mulheres e talvez aprendas algo sobre o mundo em que vives.

O amor foi criado apenas para ser vivido uma única vez. Não, não temos três grandes amores na vida. Temos um e ele é sempre aquele que tu pensas que não é. Muitos nem nunca o sentem ou quando o sentem é em modo de doença, violento ou simplesmente mortal. Depois existem aqueles que quando descobrem que o encontraram já é tarde de mais e aí, voltamos, aos temas de amor doença, amor violento e amor mortal. Imagina o amor como um pedaço de barro ainda por trabalhar. Pões as tuas mãos nele e formas a tua visão nele. Transformas aquele pedaço no que queres e depois vais carregando dentro de ti até que encontras alguém que achas que é merecedor. Como te sabe bem entregar-te. Como fechas os olhos e te sentes completo e é então que milhentas questões surgem-te na tua mente e todas essas questões têm o maldito “se” nelas.

Será? E se? Seremos?

O amor é todos os deuses num só. Não te deixes iludir nisto, ele é tudo e todos. Não escolhe idades, não escolhe generos nem sexos e sobretudo não te vai escolher a ti.
Pensa nisto, pela ideia da igreja cristã, Jesus morreu para nos salvar. Pelo seu amor por nós. Mas quem é que pôs o sentimento de amor nele? Foi Deus? Esse sentimento apareceu do nada? È um bocado impensável para nós, meros mortais, supor que esse sentimento vem do nada. Que não houve uma identidade qualquer maior do que o universo a criar algo que não conseguimos agarrar, ou compreender a matemática de como foi ele criado.

Agora vou-te pedir para imaginares mais uma vez nesta hipótese que te vou apresentar. Numa folha branca desenhas um círculo, não precisa de ser perfeito porque nada o é. Apenas, desenha um e escreve a palavra “nada” nele. Esse circulo é o nada ao mesmo tempo que é tudo. Ele está carregado de ideias, situações, sonhos, sentimentos ou vontades. Tudo o que possas imaginar ali dentro a lutar pelo seu espaço. Como é que esse círculo vai sobreviver com tanta coisa no seu interior? Provavelmente a criar novos pequenos círculos. Um deles vai-se chamar violência, outro vai ter o nome de saudade ou de fome, como pode ter o nome de vontade, decisões, dor, esperança e em tudo o mais que possas pensar.

Vou-te perguntar apenas isto. Todos esses pequenos círculos não derivam do grande? E se chamares ao grande de amor, não vai tudo derivar dele? Vontade deriva de amor por algo ou alguém. Esperança que alguém amado volte ou que alguém que já não amamos se vá embora. Dor pela perda de alguém que amamos, e por assim adiante.

Se amor fosse um Deus, ele era bom como também era maldoso e sem compreensão.

Mas bem… Estou a desviar-me um pouco do tema que me trouxe aqui.
Sim, como estava eu a dizer, elas encontravam-se apenas uma vez por mês. No mesmo bar. Não falam uma com a outra até estarem na cama juntas e cada uma delas deseja por aquele dia do mês de maneiras completamente diferentes. Uma delas, que esta ali na cama, a que sente realmente amor e não desejo, sentiu o seu coração a quebrar ainda há dias quando viu a outra na rua a passar a passadeira vestida com um longo vestido castanho claro, calçada com uns tacões pretos de marca e o cabelo solto ondulado. Ao levantar-lhe a mão e a sorrir viu-se a ser ignorada. Passou por ela como se nada fosse. Como se nunca tivesse existido.
Até hoje aquele pensamento assaltava-lhe todos os segundos mas foi sempre afastado com a ideia de – “Não me reconheceu de verdade. Era de dia e encontramo-nos sempre de noite, apesar de ficarmos sempre juntas até ao pequeno-almoço. Não, não me viu mesmo, senão porque não havia de parar e falar comigo?”

Mesmo ali na cama, nua, excitada com o calor e com o prazer esse pensamento mantinha-se na sua mente. Por um lado, não queria que aquele momento acabasse enquanto por outro lado, só queria que aquilo se despacha-se para ter a oportunidade de lhe perguntar. Para conseguir matar aquela comichão que não conseguia coçar.

Os beijos de língua quentes e perfeitos seguiram-se uns aos outros mas sempre de mão dada, com o toque de dedos que exploravam o corpo. Descobriam pontos nunca antes tocados daquela forma e o calor dos corpos aumentava até os lençóis de tom creme começarem a agarrar-se nos corpos. O quarto era apenas iluminado com uma luz de presença que lhes dava oportunidade de observarem o corpo da sua parceira. Era indescritível o prazer nas faces de ambas, ao perceberem que os seus corpos pareciam mais belos por estarem sem as roupas, recheados de pequenas gotas de suor que escorriam de uma para a outra como uma música. Os lábios molhados sabiam onde beijar e roçar. As mãos sabiam quando arranhar a pele de uma forma completamente inexplicável. As suas mentes iam-se esvaziando de tudo enquanto o orgasmo se ia aproximando com as suas bocas a abrirem-se à procura de ar.

Todos os segundos seguintes passaram-se demasiado depressa.

Eventualmente, a noite foi caindo para dar lugar à luz que começou a entrar por entre as persianas. Batia e iluminava o quarto de uma maneira demasiado bonita para os momentos que se seguiam. Dormiam juntas mas apenas uma mão procurou a da outra durante a noite no sono e essa afastou-se sempre. O cabelo era a única coisa que se mistura nelas de manha, tudo o resto estava afastado a uma distância estudada.
Os dois corpos acordam ao mesmo tempo. Os olhares delas encontram-se para se desenvolverem num sorriso. A que amava sabia que estes eram os momentos mais importantes entre elas. Os momentos em que falavam.

- Bom dia – disse a outra a levantar-se – não puseste despertador…

- Pois não… quis que descansasses… queria que estivesses aqui. – Respondeu ela com um sorriso demasiado sincero desta vez.

-… Acredito que sim… mas assim, chego atrasada, não é? – Não era uma pergunta. Soube mais a um murro no estômago do que outra coisa. Levanta-se e começa a arranjar o cabelo com as mãos ao olhar para o espelho grande de moldura preta encostado à parede escura do quarto.

Com um pequeno riso virgem ela não resiste em perguntar. – Atrasada para onde? Hoje é sábado. Não me digas que trabalhas ao sábado?

- Não. Não interessa para onde. Só sei que estou atrasada porque mais uma vez não puseste o despertador. – Os olhos dela estão longe. Quer sair dali.

- Eu da última vez pus despertador e acordei-te não acordei? – Sem perder o sorriso e ignorando a frieza nas palavras que lhe foram atiradas.

- Sim, acordaste.

- E o que é que fizeste? Ou melhor, o que é que fizemos?

- Tomamos o pequeno-almoço.

- E depois? – O sorriso cresce.

- Deitei-me outra vez.

- Então porque é que hoje havia de ser diferente? Anda para aqui. Deixa-me abraçar-te e beijar-te. – As suas palavras estão cheias de carinho. Não podia estar mais exposta. Este amor dentro dela já anda a crescer há demasiado tempo. Ajeita-se na cama e senta-se encostada, agarrando apenas no lençol para se tapar minimamente. As manhas são sempre frescas naquele quarto.

- Porque hoje não é o outro dia… e tenho mais do que fazer… - a sua resposta é rápida e certeira. Não o mostra mas sabe que a magoou e isso deu-lhe um prazer maldito.

- Mas… ok, tudo bem. Apenas pensei que podíamos aproveitar mais um bocado. – Os seus olhos enchem-se de lágrimas escondidas e levanta-se vestindo as cuecas. Tira uma t-shirt aleatória da gaveta e veste-a. – No outro dia viste-me na rua não viste? – Não resiste em perguntar. Em não saber mais um segundo.

Um riso maldoso enche o quarto. – Mas, tu, estas, maluca? A cumprimentares-me… na rua? Claro que te vi e é claro que não te ia cumprimentar.

- E porque não? Afinal nós conhecemo-nos. Nós estamos juntas… dorm…

- Olha, e marca bem as minhas palavras – diz a outra interrompendo com o dedo apontado a ela enquanto acaba de pegar nas suas coisas sem nunca parar de ajeitar o cabelo. – Nós não somos namoradas. Apenas dormimos juntos. Fora daqui não te conheço e aqui dentro só te conheço para fodermos.

O olhar não podia mostrar mais dor. Não percebe como consegue ser tão fria e má. Ela ama-a. Como pode amá-la? Caminha até a janela e olha para a rua. Não consegue ver nada. Os seus olhos já não vêem. Só conseguem ver mais e mais perguntas à frente.

- Pensava que éramos mais do que isso. Eu aprendi a amar-te… o meu amor por ti cresceu… - a voz é fraca e derrotada mas nestes assuntos a esperança pode-se tornar numa doença. A ideia que a esperança é a última a morrer é muito maldosa.

- Oh por favor… amor? Pensas o quê? Que vamos ficar juntas? Eu não te conheço. Achas mesmo que eu ia deixar a minha família por ti… por nada mais do que um bom pedaço de cama…

E agora tudo é posto na mesa. A dor começa a transformar-se em algo completamente diferente. O calor que começa a sentir no corpo já não é de prazer. Algo caminhou sobre os sonhos dela e agora eles caem todos.

- Família? Tu… tens… - A voz começa a aumentar. Algo acende nos olhos e o quarto enche-se de raiva. – Família!? Como pudeste… Estar comigo… quando tens… Tens filhos? Responde-me. Tens filhos?

A outra sente a voz atirada a si como uma força esmagadora e a maldade de ainda há segundos nas suas palavras começam a transformar-se em receios.

- Tenho. Tenho dois filhos… sempre te quis disser… não te queria…

- Magoar-me? Mentir-me? Foder-me e deitar-me fora? – Grita ao mesmo tempo que começa a aproximar-se da outra. Meia tonta com a raiva segura-se na cómoda sem nunca perder os olhos nela. – Anda… diz-me a verdade… mostra-me quem és…

- O que é que tu queres? Pensavas que isto era o quê? Claro que te menti e nunca te contei nada. Mas não, tu tinhas que pressionar sempre. Puxar a minha mão durante o sono. Pedir-me para ficar. Só fiquei na última vez porque tive pena tua...

A mão dela limpa a cómoda mandando tudo que estava em cima dela para o ar, contra a parede e para o chão. Ela grita e ri-se para voltar a gritar novamente. Não consegue perceber. Não consegue interiorizar. Não controla o que está a sentir. A outra afasta-se assustada com tempo apenas para agarrar a carteira do chão e abraçá-la junto ao peito.

- Pena? Ficaste com pena… e eu a pensar… como conseguiste. Sua cabra. Sua vaca. Sempre… Só queria conhecer-te e agora dizes-me que tens dois filhos… Vens aqui uma vez por mês foder-me…

- Espera. Estás muito nervosa. Tem calma… eu sempre quis contar-te tudo. – Tenta acalma-la com a mão fazendo sinais para que fique afastada.

- Mentira! Só mentiras! – Apanha um perfume do chão e atira-lhe, que se desfaz na parede, não lhe acertando por pouco. – Tudo não passa de mentiras e eu amava-te. Ignoras-me. Não falas, só me fodes e agora dizes que tens pena de mim?

A outra grita de medo e corre para fora do quarto passando pela sala até chegar á porta de saída. Tenta abri-la mas esta fechada à chave. Ela segue-a com os olhos em lágrimas e pisados.

- Por favor… deixa-me ir embora. Desculpa. Eu juro que nunca mais me vês. Só quero ir embora. Por favor…

Com a voz calma ela responde – eu fecho sempre a porta de saída à chave. Tenho medo de dormir sozinha e de ser assaltada... – Pára e respira. Olha novamente para a outra e sorri. Não é um sorriso de carinho mas sim um sorriso de quem perdeu tudo. De quem lhe teve tudo roubado num segundo. Pega num globo de neve com a base de metal que estava em cima da lareira na sala. Sente o medo da outra a invadir a sala. Sente prazer nisso. – Desculpa, mas não sei onde meti as chaves. – Diz enquanto caminha na direcção da outra.

- Oh meu deus… tem calma… não te fiz mal nenhum. Nunca te tratei mal. Vinha porque me fazias sentir bem. Por favor, não me magoes….

Antes de conseguir dizer mais alguma coisa em sua defesa, já a primeira pancada na cabeça tinha sido dada fazendo o globo voar no sentido contrário. A outra caiu logo no chão como de um boneco de trapos se tratasse. O corpo ficou imóvel. Não gritou porque a voz não saia. Apenas tontura, as mãos dormentes repletas de formigueiro e uma dor que começava a crescer lá ao fundo no interior do seu corpo.

- Trataste-me abaixo de cão. Mentiste-me. Usaste-me. Cuspiste no meu amor… - sussurra ela por entre dentes enquanto se senta com as pernas abertas sobre ela – o amor por ti… como eu te amo… como eu vou sentir a tua falta… como eu… te odeio. – Põe as mãos no pescoço e começa a apertar lentamente. – Deixei-te beijar-me. Deixei-te entrar na minha casa… no meu corpo e para quê? Para olhares para o lado quando me vês na rua? – A pressão no pescoço começa a aumentar. A outra quer gritar com a dor que sente na cabeça e na garganta. Tenta puxar o cabelo dela, mas ela só aperta mais e mais. Ar… como ela deseja por apenas mais uma lufada de ar. – Tens filhos? Não mereces ter filhos. Eles não vão sentir a tua falta. Não quando souberem o que me fizeste. Não, quando perceberem a dor que puseste dentro de mim. – Os olhos da outra abrem-se mais quando percebe que não vai conseguir sair dali, tenta arranhar e dar murros, mas sem efeito. Ela nada sente. Lágrimas começam a descer lentamente pela face da outra. - Odeio-te… odeio-te… morre por favor. Eras minha… como eu te odeio.

A outra morre e ela continua a apertar-lhe o pescoço ainda com mais força.

FIM.

(Poem #597) He wishes for the cloths of heaven
Had I the heavens' embroidered cloths,
Enwrought with golden and silver light,
The blue and the dim and the dark cloths
Of night and light and the half-light,
I would spread the cloths under your feet:
But I, being poor, have only my dreams;
I have spread my dreams under your feet;
Tread softly, because you tread on my dreams.
-- William Butler Yeats

poema que me inspirou e que me continua a inspirar

Texto por.: Daniel lopes

Imagem 1 por.: Le Sommeil, ou 'o sono' de Gustave Courbet (1866).

Imagem 2 por.: Safo, por Charles-August Mengin (1877)

BTW.: A palavra lésbica vem do latim lesbius e originalmente referia-se somente aos habitantes da ilha de Lesbos, na Grécia. A ilha foi um importante centro cultural onde viveu a poetisa Safo, entre os séculos VI e VII a.C., muito admirada por seus poemas sobre amor e beleza, em sua maioria dirigidos às mulheres. Por esta razão, o relacionamento sexual entre mulheres passou a ser conhecido como lesbianismo ou safismo.
Safo foi uma poetisa grega que viveu na cidade lésbia de Mitilene, ativo centro cultural no sécul VII a.C.. Nascida algures entre 630 e 612 a.C., foi muito respeitada e apreciada durante a Antigüidade, sendo considerada "a décima musa". No entanto, sua poesia, devido ao conteúdo erótico, sofreu censura na Idade Média por parte dos monges copistas, e o que restou de sua obra foram escassos fragmentos.
Safo concedeu uma escola para moças, onde ensinava poesia, dança e música - considerada a primeira "escola de aperfeiçoamento" da História. Ali as discípulas eram chamadas de hetairai (amigas) e não alunas... E a mestra apaixona-se por suas amigas, mas, de todas... dentre elas, aquela que viria a tornar-se sua maior amante, Atis - a favorita, que descrevia sua mestra como vestida em ouro e púrpura, coroada de flores. Mas Atis apaixona-se por um rapaz mais tarde.

Como podem reparar o titulo deste texto esta de algum modo estranho. Isso acontece por causa de um novo projecto que começa hoje. O Projecto vai correr da seguinte forma.:23 temas, 23 Historias, 23 semanas.Durante 23 semanas, Miguel Gonçalves aka Angelus e Daniel Lopes aka GodsHand irão escrever 23 historias únicas sobre 23 temas diferentes sendo o desta semana sobre Amor e Violencia. Podem encontrar a Historia do Miguel para este tema no Link do blogue Sob o Feitiço da Lua

Projecto 23 - Semana II

2010-07-03T11:27:00.000-07:00

Dez de Outubro. Ano, 1492.

“O Mar é desconhecido aos meus olhos. A sua cor azul avermelhada tira-me o sono. Nenhum mar tem esta cor. Estamos perdidos, e já o estamos há mais de quarenta dias. A comida e a água começa a faltar. Consigo a pressentir a dúvida nos olhos dos homens. Os seus olhares muito me dizem. Temos que encontrar terra em breve. Urgentemente. Por favor, meu Senhor, meu Deus, ajuda-me.” – Sentado fica a olhar para as palavras que acabou de escrever no diário de bordo. Convocou uma reunião com os seus homens hoje, mas, ainda não sabe o que lhes dizer. A mão passa por cima da sua ferida recente. A Infecção aproxima-se e ele sabe disso. Se não encontrarem terra ele morre pelas mãos dos braços que controla e comanda ou pela própria ferida. O seu Deus não é um bom deus, mas, é o único que ele tem.

Ouve a bater na porta e sabe que esta na hora.

O capitão enverga uma barba comprida cinzenta com tranças bem trabalhadas. O seu cabelo era escasso na parte de trás, mas onde havia era longo. Antes de sair dos seus aposentos privados passou o cabelo por água límpida e tentou arranjar as suas roupas já amarrotadas pelos dias seguidos que tem tentado dormir sem as despir. Apenas as suas botas pretas até ao joelho brilham. Tudo o resto, a camisa branca, as calças cinzentas e o casaco comprido azul-escuro com bordados de símbolos de outros tempos pendiam um pouco para a má apresentação. E apresentação junto dos seus navegadores é tudo. Fecha o casaco para esconder as manchas de álcool na camisa, pega na espada que prende à cintura e sai. Um homem guarda a porta, o mesmo que bateu à porta, a quem o capitão faz um aceno para prosseguir. Caminham pelo corredor do barco.
O barco mal se mexe. As águas estão calmas hoje. Ao chegar ao exterior o calor è avassalador. Demasiado quente. Agora consegue perceber porque é que as águas têm o tom vermelho. Porque no interior estão a arder. Com a mão a fazer de pala na testa olha para o seu barco. Não existe uma ponta de vento o que torna a viagem ainda mais longa. Comanda ao homem ao seu lado para reunir o resto dos cães como ele lhos chama e depois de já todos estarem juntos ele decide dar esperança aquelas almas. Fé.

- Meu Irmãos, hoje é o dia. Hoje é o dia em que encontraremos a terra prometida – Grita com os braços bem levantados. A sua voz rouca impõe respeito, poder e o barco responde com um ranger.
Os homens no barco olharam à sua volta mas nada viam. Apenas mar e mar. Homens com barba e cabelo sujo. Outros que não tomavam banho há vários anos e outros que vivem em barcos a mais anos do que aqueles que se lembram. Todos eles homens duros e de coração cinzento procurando riqueza noutras terras ou apenas novos dentes de ouro para alguns.

- Hoje ele falou comigo! Sussurrou-me ao ouvido. Prometeu-me que hoje iremos encontrar a terra que tanto merecemos. – Gritava o capitão para os seus homens. O capitão com a sua ferida no olho direito que ganhou ao mandar um escravo borda fora olhava para todos eles. Já nem um escravo se via no barco, pois, quando a comida começa a faltar os escravos são mandados borda fora. Com pedras amarradas aos seus pés como forma de reduzir o peso no barco e passar a haver mais comida também mais de cinquenta homens e mulheres afundaram-se no mar desconhecido.
Mas, este último escravo que se agarrou a tudo para salvar a sua vida, ganhou a atenção do mestre do barco. O capitão decidiu ele resolver o assunto e entre chicotadas sem fim o escravo foi perdendo as forças, mas não, sem antes levar o olho do seu do seu dono como forma de pagamento.
- O deus que nos ama mostrou-me o caminho. Disse-me para continuar a seguir Norte e é lá que iremos encontrar a nossa verdadeira casa…
- Mas senhor, nós já estamos assim há mais de vinte dias… Se calhar estamos no caminho errado… temos que encontrar terra ou este barco será o nosso fim – ouviu-se uma das vozes a gritar em direcção ao seu capitão e mais vozes seguiram-se a essa.
Levantou a mão como a pedir silencio – Ouçam-me e ouçam-me bem. São esses pensamentos que nos estão a privar de encontrar terra mais cedo. É o medo nos nossos corações que ele sente e que nos faz a seus olhos não ser merecedores do seu amor e de ter direito ao que é nosso. Não querem enriquecer? Não querem ser Reis da vossa própria terra? Se sim, não me venham com essas conversas pois aqui os únicos culpados são essas mesmas ideias. O próximo homem que eu apanhar com essas ideias será pendurado no convés durante três dias e três noites.
O silêncio instala-se no barco e ele sabe que ganhou esta luta.
- Posso ter um olho a menos, mas, ainda vos consigo ver muito bem! – Grita para finalizar o seu discurso.
Vira as costas aos seus homens e aproxima-se da borda. Observa o mar. O barco volta ao seu barulho normal. Trabalhos de limpeza, arranjar as cordas e as velas. Azul e vermelho os rodeia. Só este maldito mar.

Dois longos dias depois é que finalmente o vento se voltou a notar e as velas foram levantadas. Mal elas sentiram a carícia do vento encheram-se orgulho. Ninguém teve a coragem de dirigir a palavra ao seu capitão ou até mesmo de o matar, porque sem ele as coisas podiam ficar muito piores. Todos sabiam que ele já andava a mentir desde o dia do grande polvo que avistaram onde afirmou que as águas infestadas por um polvo gigante não são amaldiçoadas mas sim, puras. Dignas do seu Deus. Todos sabiam que deviam ter seguido este e nunca águas cheias de morte, mas, essa decisão não lhes cabia tomar ou dizer. Não quando podia estar em risco as suas gargantas de serem cortadas.
Os dias foram passando lentamente, e mesmo com o vento o calor era demasiado. A comida estragava-se mais facilmente e ela já não era muita. As vozes de revolta voltaram a ser sentidas, mas, o Capitão decidiu ignorar e andar mais agarrado à sua espada. O seu deus não o podia ter enganado… não podia. Tinha que se agarrar à sua fé.

Com o calor a tripulação começou a sentir as miragens normais. Castelos flutuantes. Sereias. Pedaços de terra onde nada estava. Até gaivotas alguns viram. Calor e sem nenhuma mulher no barco para acalmar os ânimos… ver terra nunca foi tão importante como agora.

- Meu bom Deus ajuda-me, ou uma alma irada vai ter a persegui-lo eternamente no seu reino – Sussurrava o Capitão por entre os dentes enquanto observava os mapas nos seus aposentos privados. Dores de cabeça começavam a piorar e a comichão era já quase insuportável.

As noites eram piores. Já não se ouvia músicas pois já ninguém tinha vontade de cantar. Todos sentiam que aquele barco já se estava a tornar num caixão gigante. O balançar e a rigidez fora do comum das aguas em que se encontravam não deixavam ninguém dormir.

Mais dez dias se passaram e o Capitão olhava para o frasco de veneno que tinha escondido na gaveta da sua mesa. Ao tirar o frasco observou-o cuidadamente. Virou-o e virou-o por entre os seus dedos e a ideia em o tomar já se estava a plantar seriamente para acabar com aquilo de uma vez. Não comia a um dia para deixar para os outros e já tinha perdido quatro homens. Um atirou-se borda fora agarrado a uma bala de canhão, outros dois morreram devido a ferimentos numa luta por um pedaço de pão e o último foi o próprio capitão que o matou quando este teve a ousadia de levantar o dedo na sua direcção. Antes que as palavras deles incentivassem os outros matou-o logo ali com a espada enfiada na garganta.

- Terra… Meu Senhor… onde esta ela? – O capitão sabia que não aguentavam mais uma semana assim. O seu ódio e o ódio da sua tripulação estavam a escalar demasiado depressa. Ele olhava para os mapas para se encontrar a come-los. A Fome já era demasiada.

Três dias depois e aquele mar infernal era a única coisa que os abraçava ainda. O Capitão continuava sentado nos seus aposentos quando bateram á porta. Pensou que se calhar era agora que o iam matar que até lhe faziam um favor, mas achava estranho se baterem á porta para o matar. Quando disse para entrar, apenas um homem entrou que pediu licença. Ele lembrava-se dele, quando entrou no barco era alto e robusto. Novo ainda. Agora estava magro, os ossos notavam-se e parecia que tinha envelhecido vinte anos. Maldito mar…

- Senhor… os homens tiveram uma nova discussão e no meio de uma luta mataram um com uma facada acidental... Pois, bem… ao olhar para o corpo parece-nos um bocado desnecessário atira-lo borda fora não o acha? – Disse o saco de ossos sem levantar os olhos para o seu Capitão.

Ele olhou-o de cima a baixo com nojo sem querer perceber muito bem o que ele estava a tentar dizer. – O que queres dizer com isso? Explica-te – exigiu saber o capitão.
Ele tossiu e com medo na voz disse – Estamos perdidos meu senhor. Não temos comida e o seu Deus não esta connosco. Ele virou as suas costas a nós. Este mar não é puro… ele é maléfico… e nós não temos comida… por isso, o cozinheiro disse que se calhar… que era isso ou morrermos todos neste pedaço de madeira flutuante. Muitos de nós estamos consigo até ao fim e não queremos nos virar contra si… mas não duvide que pomos as nossas vidas á frente da sua se isso significar sobreviver mais uns dias… - Voltou a tossir novamente a acabar a frase.
O capitão olhou incrédulo para ele. – Como é que te chamas rapaz?
- Eu não tenho nome meu Capitão. Eu nasci num barco e sempre vivi num barco. Um nome nunca me foi dado. – Respondeu sem soluçar desta vez.
O homem comandante do barco continuou a olhar para ele. Para a proposta que ele lhe estava a por na mesa. Não tinha dúvidas nenhumas que se recusasse eles viravam-se contra ele e que em vez de ser o morto matavam-no era a ele para o comer. Maldito Deus que me enganou desde o principio. Como eu te odeio por me teres posto neste mar. Será que comer carne humana de um morto os ia fazer sobreviver mais uns tempos? Este mar tem que ter um fim. É impossível não o ter. Apenas um corpo para alimentar o resto da tripulação até encontrarem terra? Maldito… Deus… mentiras e mais mentiras… quem me dera agarrar-te pelo teu pescoço de galinha e afogar-te nestas aguas… nestas águas a que nos condenaste a todos…
Voltou a olhar para o homem à sua frente. - Muito bem. Antes ele do que eu acho eu… mas, primeiro tenho um favor a pedir-te – disse friamente o Capitão.
Com um sorriso metade fome, metade vergonha e metade medo respondeu afirmamente com a cabeça e perguntou. – O que meu comandante?
Silêncio.
- Quero que mudes o nome do barco. Quero que pintes um novo nome nele. – disse o Capitão com a cabeça levantada.
O rapaz levantou a cabeça pela primeira vez e olhou-lhe directamente. – Que novo nome deseja que eu pinte?
Agarrou o veneno sem o rapaz ver meteu-o no bolso enquanto se levantada da sua cadeira. – Quero o nome Falsos Deuses pintado e isto é para ser feito já, compreendes? – Ao que o rapaz respondeu logo com um sim senhor agachando-se mais a sentir o seu Capitão a aproximar-se de si. Pôs a mão no ombro do seu tripulante e sentiu-lhe os ossos todos. Teve pena por momentos mas afastou-a logo – Agora leva-me até esse homem que perdemos. Quero despedir-me dele pessoalmente sem ser incomodado antes de o dar a vocês.

Malditos falsos deuses. Malditos sejam eles, pensou o capitão antes de sair dos seus aposentos.

Texto por.: Daniel Lopes
Imagem por.: Desconhecido. Paul and Barnadas

BTW.:1942
2 de Janeiro - Queda de Granada, tomada pelos reis católicos: fim da Reconquista
31 de Março - Decreto de Alhambra
• 3 de Agosto - Colombo parte de Espanha, em busca da América
• 10 de Agosto - O Cardeal Rodrigo Bórgia é eleito Papa com o nome de Alexandre VI.
12 de Outubro - Cristóvão Colombo chega às Bahamas. Este feito é em geral considerado o descobrimento da América.
Falece ? - Piero della Francesca, pintor e matemático italiano (n. 1416).

Como podem reparar o titulo deste texto esta de algum modo estranho. Isso acontece por causa de um novo projecto que começa hoje. O Projecto vai correr da seguinte forma.:

23 temas, 23 Historias, 23 semanas.

Durante 23 semanas, Miguel Gonçalves aka Angelus e Daniel Lopes aka GodsHand irão escrever 23 historias únicas sobre 23 temas diferentes sendo o desta semana sobre Falsos Deuses. Podem encontrar a Historia do Miguel para este tema no Link do blogue Sob o Feitiço da Lua.

Projecto 23 - Semana I

2010-06-26T16:43:00.000-07:00

Ao chegar a casa depois de uma noitada de conversa e álcool reparo num aglomerado estranho de folhas presas debaixo da porta do meu apartamento. Apenas presas com uma corda meia larga noto automaticamente na escrita torta e sujidade que as folhas têm. Ignoro o resto das cartas de contas e entro dentro de casa. Que raio é isto afinal?

Fecho a porta com pé e caminho até ao sofá deitando-me para esticar as pernas. Deus… que dores…

De barriga para cima tiro a corda que prendem mal as folhas e vou folheando-as aleatoriamente. Até que me cai um post-it meio dobrado no colo.
Abro e leio – “Para quem estiver interessado em ler.” – Bolas, isto é estranho.

Porque deixaram isto aqui para mim? Terá sido engano? Afinal não sou escritor nenhum. Conheço dois escritores, o Miguel e o Daniel, mas eu não o sou. Bem, para ser sincero acho que eles são mais pseudo escritores do que outra coisa… eles que se fodam.

Olho novamente para as folhas e algo me prende na primeira frase,

- O meu nome é aquele que tu quiseres que seja. Tenho 13 anos e vivo há mais de 4 na rua, por isso, se és daqueles que logo de inicio não se vai acreditar nas minhas palavras, pensar que isto é tudo uma treta ou que o que vou contar nunca aconteceria na tua cidade, pensa novamente e acorda para o mundo que te rodeia. É só olhares pela janela.

Sim, sei escrever e vivo na rua. Que fascinante, não é? É tão fascinante para mim como universitários formados escreverem muito pior do que eu.

Eu, apenas uma merda de miúda da rua.

Limpo os vidros dos vossos carros com água e sabão. Tento fazer de conta que vos ajudo a estacionar carro, á procura de uma moeda para comer quando a fome de comida é maior do que a fome de droga, mas, acima de tudo tento roubar tudo que posso.

Pensem nisto e tentar interiorizar por favor, eu… tenho… treze… anos. Não perceberam? Ok. Eu explico melhor. Aos nove anos a minha mãe já ia no seu décimo terceiro e muitos namorados desde que o meu Pai nos deixou, e, esse novo namorado entrou no meu quarto uma certa noite excitado por causa do meu cabelo loiro. Imaginem o resto se já tiverem visto os C.S.I suficientes. No dia seguinte a chorar , contei à minha mãe o que tinha acontecido e ela, como resposta, chamou-me de cabra mentirosa e pôs-me na rua. Bati na porta e pedi desculpa por algo que não tinha culpa nenhuma. Mesmo assim aquela porta não se abriu.
Virei-me para a estrada apenas com a roupa no corpo e segui. Nem sei por quantas horas é que caminhei junto da berma. Os carros apitavam, as luzes cegavam-me. Todos me viam e ninguém me via.

Eventualmente, um camião parou e perguntou-me se eu queria boleia. Como forma de pagamento pela boleia tive que lhe fazer coisas até ele me atirar pela porta fora. Já cansado da minha companhia, suponho.
Não conhecia o sítio onde ele me deixou, nem qual o nome da cidade e demorei umas horas até o descobrir.
Passei os dois dias seguintes agachada e encostada a um balde do lixo abandonado numa rua menos visitada. Olhos passavam por mim, mas nenhum se aproximou. Já quase a morrer de fome ganhei coragem para me levantar e procurar por algo. Vi logo o café do outro lado da rua e reparei no resto de bolo com pedaços de morango que se encontrava num dos pratos à espera de ser levantado pelo empregado. Corri, peguei nele e corri novamente. Corri como nunca antes tinha corrido. Imaginei os empregados do café todos atrás de mim a tentarem apanhar-me, mas quando, finalmente, tive coragem de olhar para trás não havia ninguém. Estava sozinha.

Era verde. Era medrosa. Estava perdida e não tinha ninguém. Assim foram os meus primeiros dias na rua, mas, esses dias transformaram-se em semanas ou até meses e eu fui aprendendo os cantos à casa.

Já conhecia rapazes e raparigas como eu. Uns mais velhos, outros mais novos. Todos iguais. Vendiam droga, roubavam e muitos, com quem não me metia, eram capazes de matar.

Com o tempo também deixei de andar sozinha para ter companhia todo o dia. Eram a minha família. Eram quem me protegia e eu estava com eles para sempre.
Lembro-me de olharmos para vocês, sentados no chão, a pedir esmolas e sentirmos apenas nojo. Nojo por terem a vida que tem. Por nunca estarem contentes. Por não terem o suficiente e ficarem felizes. Só discutem cara a cara ou pelo telemóvel. Dizem mal, cospem mesmo para o nosso lado e nem reparam que estamos lá sentados. Vocês não nos vêem mas nós sabemos a vossa vida toda. Sabemos a que horas chegam com o carro, a que horas passam nas nossas ruas e a que horas entram e deixam o trabalho.

O meu pai deixou-me. A minha mãe expulsou-me. Não tenho mais família. Quem vai sentir a minha falta quando eu me for?

A minha família de rua? Não. Nunca eles.

Escrevi estas palavras e meti isto debaixo da tua porta ainda não sei bem porquê. Talvez porque preciso que alguém me ouça ou que me ajude. Que me ajude não, que eu não preciso de ajuda. Que me ouça. Sim, é isso. Não peço mais nada.

A minha família da rua não percebe porque é que eu passo tanto tempo a escrever, mas acredito que é a única coisa que me vai mantendo agarrada a este mundo. A escrever posso gritar, chorar sem ninguém ver, matar e comer tudo o que me apetecer. Consegues compreender isso pelo menos?

Não quero morrer na rua. Por favor, ajuda-me.

Consegues ouvir-me? Esta aí alguém? -

Paro de ler e fico a olhar parvo para as folhas. Folheio-as novamente e tento perceber o que significa isto tudo. Penso na rua. Na miúda que me pediu uns trocos hoje de manha enquanto saia do carro que eu dei só para a afastar… lembro-me de reparar o quanto ela era nova e como tinha um bonito cabelo… loiro…

Levanto-me com um salto e corro até à janela. Vejo a mesma miúda a olhar para mim da rua. O seu cabelo a esvoaçar que lhe tapa as orelhas e os seus olhos castanhos que me atravessam de um lado ao outro. Como olham directamente para mim.

Ela foge e eu tento gritar algo mas assusto-me com a quantidade de uma espécie de sombras azuis que a perseguem. Parecem…. Almas… almas de crianças… com roupas tortas, rasgadas e largas elas gritam na minha cabeça. Gritam na minha direcção.

Consegues ouvir-me? Esta ai alguém?

Texto por.: Daniel Lopes aka GoDsHanD
Imagem por.: Desconhecido - Street Kids

BTW.: O valor nunca é certo e correcto mas acredita-se que vivam na rua entre 100 a 150 milhoões crianças na rua. Só nos Estados Unidos o número ronda o 1 milhão.

Como podem reparar o titulo deste texto esta de algum modo estranho. Isso acontece por causa de um novo projecto que começa hoje. O Projecto vai correr da seguinte forma.:

23 temas, 23 Historias, 23 semanas.

Durante 23 semanas, Miguel Gonçalves aka Angelus e Daniel Lopes aka GodsHand irão escrever 23 historias únicas sobre 23 temas diferentes sendo o desta semana sobre Miudos de rua. Podem encontrar a Historia do Miguel para este tema no Link do blogue Sob o Feitiço da Lua.

Bruxa fodida numa cruz invertida

2010-06-23T14:13:00.000-07:00

Sentada no centro da praça da aldeia vou aguardando.

A noite cai negra como um manto da morte. Nem uma única estrela consigo decifrar neste céu. Seguro no gato e massajo-lhe o cachaço . O ronronar dele é o meu único amigo, hoje, mas também é todos os dias o meu maior inimigo. Visto-me de negro e serram os olhos enquanto passo. Tenho gatos e olham-me de lado. Não sou casada e amo quem não devo pelas leis das suas igrejas e a maldade deles para comigo aumenta. Mas, o pior de tudo, o que eles realmente mais odeiam é de eu ser nova e possuidora de alguma beleza. Pelo menos é o que a minha mãe dizia sempre antes de morrer.

A minha mãe... morreu velha na cama depois de ter sido nova e bela. Foi violada vezes sem conta em todas as treze guerras que este paìs sofreu. Já em velha e torta costumava gozar amargamente com os velhos tempos dizendo - "Cá para mim só faziam as guerra era para me foder!".
De tantas vezes que foi violada e abusada teve oito filhos, onde sete eram rapazes que tiveram os seus fins na margem do rio. Só eu fiquei. Uma rapariga.
"Só a ti eu deixei viver. Para continuares a carregar a minha dor. Para matares o meu inicio."

Desde que tenho idade para me lembrar, senti as suas mãos asperas e duras na minha face e no meu corpo, observando-me, cuidando de mim e da minha pele. Ensinou-me a aparentar mais beleza do que realmente tenho. Dava-me liquidos diferentes todos os dias para beber que me faziam doer o estomago e vomitar ao minimo esforço ou ao mais pequeno cheiro. - "Isto é para mais tarde. Para eles sofrerem o que eu sofri".

Na altura não percebia o porquê de ela me tratar assim ou o porquê de me dar aqueles liquidos todos, mas, o que realmente não percebia era o que ela queria de mim. Que tinha eu feito de mal para merecer aquelas tareias todas onde me batia ainda mais caso eu chorasse.

Mas o dia lá chegou. O dia em que percebi tudo.

Uma nova guerra. A terra tremia debaixo dos nossos pés. O barulho do metal contra metal e o rilinchar dos cavalos enquanto se aproximavam da nossa aldeia fazia os pássaros pararem de cantar. Os homens punham-se de joelhos e ofereciam a comida, o dinheiro ou mesmo os filhos e as filhas em troca de perdão e de misericordia, mas, mesmo assim alguns perdiam as cabeças para as encontrar novamente em espetos.
A minha mãe escondeu-me antes que eles me vissem e quizessem algo com uma rapariga de apenas nove anos. Homens... Cães...

Vi a minha mãe a ser violada e não conseguir satisfazer o soldado porque "Sua velha rançosa. Sua puta velha... ah... humm... não me metes piada nenhuma." Lembro-me de como ele pegou no cabo da espada e a magoou. De como lhe deu com ela na cara trinta e uma vezes para depois a violar com o próprio ferro. Quis sair do meu esconderijo. Quis matá-lo mas ela olhou para mim e os seus olhos mandaram-me estar quieta. Entretanto a guerra lá passou e a chuva lavou o sangue do chão e sarou lentamente a mulher que me deu á luz. - "Agora já percebes. Agora já percebes porque tens que matar o meu início." - O meu futuro já há muito estava deliniado.

Hoje, aguardo, nesta maldita aldeia com os seus homens e mulheres cheios de sujidade nas unhas e no corpo. Os seus dentes podres fazem sangrar as suas gengivas enquanto me chamam nomes nas ruas. Nesta terra onde a porcaria cresce de dia para dia que dá o nascimento de uma nova guerra. A guerra santa gritam eles. O único Deus numa espada para limpar a terra de seres malditos. De pecadores como eu.
Ao longe, no negro, vejo as chamas nas tochas a aproximarem-se e lentamente vou sentindo como anos antes a terra a tremer e o seu metal a rir-se. Ao chegarem á praça onde uma cruz de pedra se ergue com orgulho, todos os seus olhos estão postos em mim. Nova. Virgem. Pura. Mas, acima de tudo, uma bruxa como os aldeões me chamam. O banho com o líquido de cheiro a flores especiais que tomei hoje também ajuda a chamar a sua atenção. Vejo as suas salivas e as suas línguas a limpar os lábios cheios de terra ao olhar para mim. Mas, o capitão é o capitão, e ele sai do cavalo e caminha na minha direcção com a sua cruz vermelha bordada no seu manto branco. Olha e pega no meu cabelo cheirando-o. O orgulho que existe nos seus olhos é maior do que a sua barriga e o seu sorriso.

"É esta a bruxa de que vocês falam e choram de medo?" - grita ele para os aldeões que espreitam por entre janelas e portas.

Só consigo sorrir enquanto eles também se riem e gritam e me arrastam até ao descampado. O mais próximo que existe é claro, pois, a fome é grande de mais para ser contida por muito mais tempo. Sou despida à força pelas mãos do capitão enquanto os outros soldados uivam de prazer e de alegria. Os dentes podres crescem nas suas caras, assim como o músculo nas suas calças ao verem os meus seios expostos. Uma cruz é construída. Uma cruz invertida espetada na terra como me é digno de ter.

Invertida apenas para prender as minhas pernas afastadas em cada um dos braços da cruz. Isto não tem nenhum significado para eles. Apenas é mais fácil de me violar assim, enquanto desculpas se escondem na mente deles em nome da guerra santa. O capitão é o primeiro. Os risos. As palavras de vitória. As minhas mãos presas no poste principal da cruz cravam as unhas na madeira. Não gemo. Não falo, mas perco o sorriso. A minha mãe preparou-me bem, mas não tão bem assim. O capitão acaba, com a boca a babar-se nas minhas costas e a seguir a ele seguiu-se quem muito bem desejou.
A aldeia? Na aldeia as coisas não correram bem também.

"Seus pecadores. Pensam que eu não vos consigo cheirar, mas, eu consigo! Consigo cheirar o cheiro da bruxa em todos vocês." - Grita o Capitão.

Velhos morrem enquanto outros soldados bebem cerveja ao meu lado e me fodem ao seu belo prazer. Jovens rapazes, para os soldados que preferem algo diferente. No final, rapazes violados e chacinados com as gargantas cortadas, pois os mortos nada dizem. Mães e velhas atiradas aos cães. Aldeões. Vizinhos. Amigos. Bah, cuspo no vosso chão. Que ardam todos no inferno se ele existir como o vosso querido Deus diz que existe. Por todas as palavras, por todas as pedras, mas, acima de tudo, por nunca a terem ajudado.

A culpa reside neles e só neles.
Viva ao vosso Deus.

Os copos de cerveja batem uns nos outros durante o jantar, já depois de todo o sangue e sexo saciado. Consigo ver as suas sombras pelas janelas. Riem-se e comem. Canções e historias de outras guerras são cantadas. Para eles é como se apenas mais um dia se tratasse. De vez em quando, um dos soldados vem largar as águas e olha para mim aqui presa a sangrar e partida, onde esconde a vergonha por detrás de um sorriso maldoso e de uma palavra de insulto.

A noite vai acabando e aqui começa o fim do início da minha mãe. Agora é a minha vez de rir. O primeiro é o próprio capitão que cambaleia até cá fora com as mãos agarradas ao estomago e merda a sair da boca. Cai com os olhos a sair das órbitras ao tentar agarrar algum trago de ar. - "Morte a todos os cães do inferno"- digo eu a olhar para ele.

O dia começa a aparecer e sei que hoje é o meu último dia neste mundo. Que venha dai o próximo, pois este sempre me meteu nojo. Os soldados que me violaram, seguem-se ao Capitão. Os soldados com os seus olhos assustados pensam que é a comida e deitam-na fora. Mas não é a comida. Sou eu. É o meu interior. É o meu veneno. Perdidos, vão caindo como pardais. Alguns nem notam que morrem pois o vinho é tanto que nem voltam a acordar.

Contudo, um soldado, com uma espada na mão, que me culpa com razão pelo que está a acontecer tenta correr até mim passando por cima dos seus companheiros que vão morrendo lentamente no chão no meio da sua propria merda e porcaria. – “Bruxxaa...sua...tu...”- A dor que ele sente é demasiado, mas mesmo assim eu chamo por ele. Peço por ele. Insulto-o. O seu odio dá-lhe forças e finalmente consegue espetar a espada nas minhas costas que me fura de um lado ao outro. Engulo a minha última lufada de ar para saber que limpo este mundo de trinta e um demónios.

Cantem o meu nome de bruxa. Eu que vos matei a todos. Gritem o meu nome. Cantem o meu nome.

“I would have no compassion on the witches. I would burn them all.” Martin Luther

Texto por.: Daniel Lopes aka GodsHand
Imagem I por.: Desconhecido
Imagem II por.: Desconhecido. Tortura de Anna de Castro.

BTW.:

María Francisca Ana de Castro, chamada de La bella toledana (nascida a 1686, Toledo, Espanha, morrendo em 23 de Dezembro de 1736, Lima, Peru) era uma imigrante espanhola no Peru. Reconhecida pela sua beleza e charme. Foi presa em 1726 por ser uma praticante Judaica. Enganada pelo seu amante e presa durante 10 anos foi submetida a três grandes torturas acabando por morrer na estaca depois de um auto de fé. Na sua execução estavam mais de 10.000 espectadores que apoiaram até ao fim o castigo. Foi este evento que também levou ao inicio de rumores de irregularidades na inquisição.

Martin Luther (10 Novembro 1483 – 18 Fevereiro 1546) (algumas vezes conhecido como Saint Martin Luther) foi um padre alemão e professor de teologia que deu inicios á reforma Protestante.

Domingos aos Sábados

2010-06-13T03:47:00.001-07:00

Hoje tentei acordar num domingo mas não consegui. Continuo preso a um sábado com a mesma música dos MGMT a tocar na rádio. Este dia da semana que me marcou para sempre faz-me questionar o que era de mim sem ele. Os lençois agarrados ao meu corpo misturados com o suor da noite anterior. Tento e tento levantar-me mil e uma vezes sem conseguir. As luzes do quarto continuam a piscar. Mesmo com os olhos fechados elas piscam sem fim na minha mente. Dentro de mim até eu estar sentado no carro com as mãos no volante. O cheiro a carro novo. A velocidade no meu corpo que o faz vibrar. As luzes nos máximos na minha direcção. O som penetrante das buzinas. Passo a mão pela cara dela. O cheiro da borracha a queimar-se no asfalto com o sabor de pequenos vidros a entrarem-me na boca. Tinta a bater em tinta e depois tudo preto para nunca mais acordar num domingo. Preso neste sabado sem fim.

Texto por.: Daniel Lopes aka Godshand
Imagem por.: Imagem por desconhecido

BTW - Na União Europeia o número de vítimas das estradas continua a ser demasiado elevado: 1,3 milhões de acidentes rodoviários por ano que provocam 43 000 mortos e 1,7 milhões de feridos. Terá sido este o sonho para nós de Karl Benz?

How to Destroy Angels EP - High Fidelity

2010-06-11T13:31:00.000-07:00

Como destruir anjos sem mexer uma palha no meu estilo musical? Se eu fosse Trent Reznor fazia apenas um EP com a minha esposa onde a voz dela ia roçar o suspiro em todo o projecto abraçada a um som que é puramente a minha banda principal.

De facto dá logo para perceber que este projecto me desiludiu e bastante. Apesar de o estar a ouvir pela décima vez sei que é no mínimo parvo o que se fez aqui. Com um ambiente sonoro completamente Copy/Paste dos Nine Inch Nails chegam-me músicas ao ouvido em que nada de diferente me traz.

O que safa deste projecto é eu ser um fã de ferro de NIN e por isso aceitar as músicas, porque sons novos ou quase novos de Nine Inch Nails, perdão, de Trent Reznor são sempre bem-vindos.

O velho e o Prédio

2010-02-24T16:54:00.000-08:00

O tempo vai ficando pior lá fora.

Ele levanta-se da cama do seu quarto abafado com o aquecedor no máximo e o maior aglomerado de livros que ele já se deu ao luxo de ter. Ajeita o seu pijama às riscas e aperta melhor o robe todo amarrotado por se ter deixado adormecer com ele. Olha pela janela observando dois miúdos que jogam à bola contra a parede sem darem muita atenção tanto à chuva que se aproxima como á mãe que grita para eles voltarem para dentro.

O céu vai ficando cada vez mais cinzento. As nuvens dançam engolindo as que ainda tem um pouco de cor branca nelas. Este prédio fez trinta e cinco anos no passado 2 de Fevereiro, que o faz questionar até que ponto ele aguenta um bom temporal. Lembra-se que esta a ficar velho e sem sonhos como o próprio prédio. Toca com a mão direita nas suas rugas e quase que jura para com ele próprio que já lhe apareceram mais uma dezenas de novas só em poucas horas.

“Um dia destes vai quebrar e leva-me com ele.” - Diz com a cabeça baixa entre sussurros ao mesmo tempo que sai da beira da janela pegando num livro qualquer apenas para o atirar para cima de outro monte sem qualquer tipo de motivo.

O nome deste homem é Rowland Hill e ele nunca se casou. Nunca fez nada de importante na vida, mas o pormenor mais fundo e triste na personalidade deste ser foi nunca ter conseguido dar o último passo. Sobretudo quando ele mais importava.

Com apenas 14 anos teve o seu primeiro amor. Uma rapariga esguia de olhos e cabelos castanhos. Não era muito bonita lá isso é verdade, como também sem dúvida alguma que não se podia dizer que era feia. Havia algo no caminhar e na maneira dela se sentar nas aulas que atraia profundamente Rowland. Para seu grande espanto ela retribuiu a sua atracção. Uma coisa levou a outra como em todas as histórias e num dia de Verão igual a tantos outros deram a mão. Nos dias seguintes tomaram café fazendo de conta que gostavam do sabor daquele líquido, que os adultos tanto tomam, enquanto o que eles queriam mesmo era o tal beijo. O primeiro beijo. Saber a que sabe quando as línguas se tocam pela primeira vez, mas, ele nunca teve a coragem para tal. Nunca deu aquele passo e ela esperou. Sonhou pelo primeiro beijo e ele fugiu. Foi-se embora deixando de lhe dar a mão e ele deixou-se estar.

Sim, ele eventualmente acabou por experimentar o prazer do primeiro beijo com uma rapariga de uma outra cidade menos bonita do que a primeira. Claro que durante a sua vida teve o seu número normal de namoradas e de experiências amorosas, mas nem uma delas partiu da sua coragem. Esta falta de força de vontade reviu-se quando tentou enviar um conto que tinha escrito nos seus 18 anos para uma importante editora. Lembra-se desse momento como se ainda fosse ontem. Parado em frente aos correios com o envelope na mão. Como tirou a ficha e viu o número 056 nele enquanto se punha na fila de atendimento. Mais tarde disse a toda gente que tinha enviado quando na verdade ele continuava guardado na sua mochila indo parar mais tarde a um balde do lixo aleatório. Quando os amigos ou alguma namorada da altura lhe perguntava se a editora já lhe tinha dado algum tipo de resposta as suas mentiras para tentar mostrar alguém que na verdade não era aumentavam e empilhavam-se em cima umas das outras.

A areia dos seus dias foi-se deslizando, passando pelos seus 21 anos de idade como pelos seus 37 ou 45, quando se divorciou. Este divórcio aconteceu no trânsito enquanto tentavam chegar ao centro comercial num domingo. Era ela que conduzia e a primeira palavra sobre o assunto partiu igualmente dela. Dos 45 viu-se nos 50 sem filhos e sem nenhum trabalho verdadeiramente concluído.

No aniversário dos seus 50 anos comprou um livro e sentou-se em casa. Nunca acabou de ler o livro.

Agora com 75 Invernos, reformado e com um amor maior do que nunca por livros e mantas com padrões estranhos, tenta ouvir de costas viradas para a janela a tempestade que se aproxima. Pega na cadeira almofadada do quarto e senta-se pegando num livro que o folheia sem verdadeiramente o ler. Olha para as palavras mas elas não lhe dizem nada porque com esta idade só consegue pensar é nos dias que já lá vão. Sempre amou escrever e desenhar, mas fazer alguma coisa por isso, nunca o fez. Claro que mostrou aos seus amigos e colegas pelos inúmeros trabalhos por onde passou e toda a gente lhe dava elogios e lhe dizia que ia ter sucesso e ser alguém. “Como estavam eles enganados.” Pensou e pegou muitas vezes no seu material para mostrar a alguém que verdadeiramente entendesse sobre o assunto ou lhe pudesse ajudar ou lançar algo com o seu nome, mas virava as costas sempre no último minuto preferindo sonhar com a possibilidade de tudo correr bem do que se calhar arriscar e ouvir dizer que o seu trabalho não era assim tão bom. Muito ao contrario do que todos os seus amigos diziam.

Levanta-se e empurra a cadeira para a sua mesa de trabalho deixando cair o livro desajeitadamente para o chão. Na mesa ao olhar para todas as folhas dos seus trabalhos inacabados uma raiva sobe pelo seu corpo acima ao mesmo tempo que a tempestade vai subindo de intensidade lá fora. Pega numa folha branca e começa a escrever. As palavras vão fluindo e transformam-se em frases na folha. Os relâmpagos começam a cair e os seus velhos dedos começam a fazer a ferida nas teclas da máquina. As janelas abanam violentamente com a proximidade do mau tempo e ele tudo ignora. Só pensa em acabar. Aponta com um lápis 2B sempre que acaba uma página onde quer que fiquem os seus futuros desenhos e como eles se relacionam na sua história. Um trovão cai demasiado próximo da sua janela que cria uma rachadela no vidro e faz todo o prédio abanar mas nem isso o consegue retirar do seu transe. Do seu objectivo. A chuva bate cada vez com mais intensidade na janela fazendo a rachadela aumentar assim como a sua pureza na escrita aumenta. Lágrimas viajam límpidas dos seus olhos pela sua face a baixo ultrapassando todas as rugas no seu rosto. Página atrás de página, nota atrás de nota, tudo se vai transformando e concluindo. O prédio abana. Ele finaliza a última frase. Os gritos começam. As telhas começam a abanar e a cair. Rowland embrulha o seu conto em tiras de papel de jornal. Levanta-se e procura por um elástico nas gavetas. A janela parte-se em mil bocados que faz o vento entrar mandando abaixo os livros ou os pequenos quadros que estavam pendurados nas paredes. O chão do seu pequeno quarto começa a rachar mas mesmo assim ele ignora e sem largar o conto embrulhado em papel de jornal passa por cima dela e vai procurar por um elástico na cozinha. Os tachos e as panelas cantam uns contra os outros. O azulejo branco sujo com desenhos de flores na cozinha começa a partir. Ele finalmente encontra o elástico numa gaveta cheia de fita colas e pequenos garfos de plástico. Com a velocidade de um gato e imprópria para a sua idade embrulha o conto e volta ao quarto. O céu já se vê através do telhado. O vento sopra cada vez mais. A chuva cria uma autêntica piscina e os relâmpagos rodeiam o seu prédio. Ele sorri e mete o conto num envelope escrevendo nele. Pega na sua cadeira almofadada e senta-se agarrado ao conto. Olha por onde estava a janela e suspira. Um último trovão, um último vento e os tijolos começam a ceder e a ceder até o prédio cair na sua totalidade à velocidade de um pequeno piscar de olhos.

O seu corpo só foi encontrado muitas horas depois no meio dos escombros ao lado da sua cadeira agora toda partida e de alguns dos seus livros que por estranho que pareça eram na verdade os seus preferidos. As suas mãos agarravam um envelope e nele lia-se:

“Por favor entregar numa qualquer editora que eu nunca tive coragem. Obrigado. Rowland Hill”

Texto por.: Daniel Lopes
Imagem por.: mazurkin

Sonhar é bom mas o mais importante é não ter medo de os perseguir.

BTW - Sir Rowland Hill, (3 de dezembro de 1795 - 27 de agosto de 1879) foi um professor e reformista britânico. Foi o grande idealizador do selo, quando teve a ideia de sugerir à coroa inglesa a criação de uma taxa a ser paga para envio de correspondência no Reino

Parei de Escrever

2010-01-28T15:44:00.000-08:00

Parei de escrever. Parei porque a minha mente, mentiras já não consegue, conseguem produzir. Algo novo. Algo real. Algo a que me posso agarrar.

Empurro os meus dedos pelo crânio a dentro até tocar no meu cérebro para conseguir parar esta dor de cabeça que me persegue. As vozes estão mudas, mas arranham-se. Olham para mim. Dentro de mim.

Todo este tempo abraçando os comprimidos, o álcool, as drogas para nada. Cuspo nos meus dias de ontem para os desejar de volta no dia de amanha.

Começa a chover ao mesmo tempo que tento apertar os atacadores das botas e segurar o cigarro na boca sem ficar a chorar dos olhos com o fumo ao mesmo tempo. Ainda não percebi muito bem porque fumo. Não me sabe bem. Não é bom beijar alguém que fuma. Não faz bem à saúde, senão não acordava todos os dias a tossir e a cuspir catarro preto.

“Mete-te na bebida em vez de fumar. Pelo menos com o álcool ficas mais alegre e fácil de aturar” – diz ela.

Raios parta os cabelos negros e olhos bonitos que caio sempre que nem um pato, e, raios parta os passeios pelos domingos de manha. Ela aperta melhor o casaco no pescoço devido ao frio ignorando a chuva que vai caindo certa.

“Não fico chato bêbado? Parece-me que toda a gente fica impossível de aturar com os copos. Então, os que começam a chorar não consigo ter paciência mesmo” – acabo de apertar os atacadores, levantando-me olhando directamente para ela de cima.

“Felizmente não passas por nenhuma fase difícil de aturar. Ficas alegre e mais livre. E o sexo é melhor…” – com aquele sorriso de sempre.

Olho de lado tentado perceber se quando não estou com os copos não é bom, mas sei que mais alguma palavra sincera sobre este assunto não consigo arrancar. Já estou mesmo a ouvir as palavras na minha mente – “Não, não querido. É sempre excelente. Verdade que é. Anda, vamos mas é passear.” E flores explodem no ar com a mentira inocente que não magoa o meu ego mas o faz de burro como se ele fosse um cego a pedir moedas no metro de Lisboa.

O cigarro de repente pesa uma tonelada na mão.

“Então, ficaste estranho de repente e ainda nem ias a meio com aquele cigarro. Levas-te a sério o que eu disse, foi?” – quase consigo sentir o riso a explodir na sua garganta.

Ela tapa a boca com a mão tentado disfarçar o riso contido. Faço-me de estúpido e abraço-a seguindo caminho. Ela deixa-se abraçar e aponta pelo caminho a seguir. Tento não pensar no assunto e nem fazer nenhuma pergunta.

“Podia ser melhor era?” – pergunto eu.

Raios.

“O quê? O sexo?” – responde-me ela com uma pergunta.

“Sim. O fazermos amor. Querias que fosse melhor?” – sinto-me a gaja nesta conversa. Ela diz sexo. Eu digo amor. Bonito…

“Nunca tive melhor. O melhor que tive foi contigo, por isso, não sei se queria que fosse melhor. Sei que é muito bom fazer contigo como também sei que não devias levar tão a sério tudo que eu digo.”

“Boa resposta.”

“Eu sei. E já recomeçavas a escrever novamente.” – Atira-me à cara enquanto estala os dedos para um pequeno cão deitado no passeio que se delicia a lamber a própria pata lentamente. Assobia e chama por ele, mas sem sucesso.

“Eu sei. Ando a tentar.” – Digo em modo de desculpa barra justificação.

Passeamos o resto da manha pelas ruas estreitas da cidade. Paramos. Andamos. Apontamos. Vemos e rimos. A chuva miúda vai e vem. A minha mão esfrega as suas costas por cima do seu casaco. Beijos sempre no inicio de uma curva. Um vício nosso. Como se ao concluir a próxima curva que dá para mais uma pequena rua fosse o começo de uma nova relação.

Aponto para um café já com um novo cigarro na mão. O sítio tem um aspecto acolhedor com os seus castanhos, as madeiras e o seu ar quente. Ao chegar à porta vejo o sinal de que não se pode fumar.

“Queres acabar de fumar aqui fora?” – pergunta ela enquanto se abraça a mim e eu dou mais uma passa. Abano a cabeça a dizer que sim e acabo de fumar. Olho para o fumo a diluir-se com o ar e meto a mão ao bolso.

Tiro o maço de lá e penso na minha escrita. Amasso na mão os cigarros todos e deito tudo fora. Ela olha para mim e eu encolho os ombros.

“Decidi meter-me na bebida.” – E nunca antes falei tão a sério.

A todos peço desculpa pelo meu tempo de ausência. Mudança de cidade. Mudança de personalidade. Mudança de atitude. Muitas mudanças ao mesmo tempo para me poder dedicar a isto e ir indo actualizando.
Vou fazer uma limpeza a este blogue e continuar. A ver o que o dia de amanha nos traz.

Obrigado

Texto por.: Daniel Lopes
Imagem por.: Desconhecido

Beast Lord

2009-04-28T06:03:00.000-07:00

Capitulo 3 – Jardins da Babilónia parte 2

2009-01-26T15:09:00.000-08:00

Só o silêncio é grande;

tudo o mais é fraqueza.

Alfred de Vingny

La Mort du Loup (1864)

O silêncio consegue avassalar-me, engolir-me e eu entrego-me de bom grado a ele. Tudo se encontra negro à minha volta. Não caio. Apenas flutuo e o meu corpo vai rodando. Nunca pensei que fosse assim. Morri para ir para junto delas.

Tento gritar, mas sem sucesso.

Vivi e assisti ao fim do mundo, mas como tal, não o resisti para sempre. Dei o meu melhor e agora desejo o meu descanso. Quero ir para junto delas.

Uma luz acende-se ao fundo. Consigo vê-la.

Tento falar para dizer que estou aqui. Para que me venha buscar. Só desejo para que seja a minha mulher. Os seus lábios. As suas mãos. Que saudades eu tenho dela!

A luz vai-se aproximando e ficando cada vez mais brilhante. Noto que alguém a carrega. No ponto em que se dirige a mim, reparo numa mão pálida que carrega uma lamparina. Cerro os olhos para a luz não me ofuscar quando pára à frente da minha cara. Um homem, dentro de um manto negro, com detalhes em ouro carrega a lamparina. Não lhe consigo ver a cara, mas ouço-o a assobiar palavras como se as tivesse a arrastar.

Vim parar ao inferno não vim? - Tento eu perguntar, mas mais uma vez sem sucesso. Não consigo falar. Não me sai uma única palavra.

Vós aqui não faleis mortal. - Diz ele numa voz rouca que ecoa pelo negro - aqui nós ouvimos tudo o que vós penseis mas, direito a cuspir palavras mortais porcas ainda não tens direito.

Com a mão livre pega na minha face e vira-a para todos os lados. Volta a assobiar uma série de palavras que não consigo identificar nem perceber. O seu manto parece pesar-lhe, mas também não consigo perceber onde é que ele acaba. Ele mistura-se com o negro que me rodeia.

Segue-me. - No momento em que me vira as costas, volta a fundir-se todo com o preto deixando só a luz e a mão a descoberto para me mostrar o que devo seguir.

Tento caminhar e consigo. Sinto novamente o peso do meu corpo e sinto algo sólido debaixo dos meus pés, apesar de não conseguir ver onde é que estou a caminhar. Sigo a luz e vou reparando nas minhas roupas. São as mesmas e estão no mesmo estado. O sangue da ferida está aqui na mesma, mas ao levantar a roupa não vejo ferida nenhuma. Uma coisa é certa, eu morri, mas onde vim parar ainda não o sei.

Volto a olhar para a luz e para a mão que a segura e, passado um bom bocado de tempo, novas luzes vão aparecendo e iluminando um caminho que acaba junto a uma porta, onde pequenos pedaços de luz amarela saem debaixo dela. Os assobios parecem vir de todos os lado agora. Sempre que passo por uma nova luz, o mesmo assobio. Como se fosse sempre a mesma mão e a mesma voz em todas as lamparinas. Ao chegar à porta, reparo nos pequenas inscrições de metal que ela tem. Desenhos aleatórios de jardins e seres que nunca ouvi falar, nem nunca tinha visto.

A porta abre-se e eu sou puxado para dentro. Caio no chão directamente de joelhos mas não me magoo. Não sinto qualquer tipo de dor.

Olho em meu redor e não estava preparado para aquele cenário.

Uma sala enorme, com chão de mármore negra, repleta de colunas com inscrições feitas em ouro. Nas paredes, cortinas enormes vermelhas caem do tecto até ao chão, tapando por completo as paredes e grande parte do chão. Velas flutuam no ar iluminando por completo a sala. No tecto, pinturas de seres que se assemelham a anjos, bestas de corpo de humano com cabeça de bode e guerreiros repletos de armaduras negras que carregam espadas enormes e bandeiras rasgadas, mexem-se e olham para mim. Sussurram entre eles e comentam apontando para mim.

Ao olhar para o outro lado da sala reparo numa porta enorme feita de pedra erguendo-se majestosamente na sala. Na pedra está esculpida uma face com barba e cabelos compridos e os seus olhos estão fechados.

Fico tempos e tempos a olhar para aquela sala. Caminho sobre ela e a sua beleza sufoca-me. Perco tanto tempo nela que nem reparo no silêncio que se instalou na sala. Em como os sussuros e os assobios pararam.

Até que ouço a porta a mexer-se, a abrir lentamente devido ao seu enorme peso e, do negro ouço passos que duram uma eternidade até que finalmente aparece uma mulher, seguida por dois daqueles guerreiros com armadura negra do tecto. Reparo agora que as suas armaduras estão repletas de símbolos e desenhos. Um deles carrega um machado enorme e o outro um livro gigante envolto em correntes e uma espada enorme no ombro. Eles são enormes, atingindo facilmente os dois metros e meio de altura. O brilho dos seus olhos dentro do capacete negro é amarelo e penetrante.

Ao olhar para a mulher reparo na sua beleza com os seus longos cabelos negros e olhos também eles amarelos. Está vestida com um manto vermelho igual ao das cortinas, o que me faz olhar para elas. Elas agora mexem-se, como se pressentissem a presença dela.

Ela sorri para mim, parada, enquanto a porta se fecha novamente. Dá dois passos na minha direcção e eu não me consigo mexer.

Cássio, sê bem vindo! - diz ela com a voz doce e melosa. Os mantos no seu corpo esvoaçam sem haver vento na sala. - Sê bem vindo ao meio. Sê bem vindo ao jardim.

Continua...

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem.: Chaos - Warhammer

Bom Natal :)

2008-12-23T15:33:00.000-08:00

Genevieve... genevieve...

Genevieve sentiu um ligeiro arrepio na pele ao entrar no bar. A música alta ecoava na sua cabeça ao mesmo tempo que diferentes cheiros lhe entravam nas narinas. Suor, sexo, alcool e pele queimada de tatuagens feitas recentementes confundiam os seus sentidos. Ela observava os corpos que se mexiam e dançavam ao som da música. Via lentamente o suor humano a escorrer pelos corpos.
Como ela os admirava.
As paredes forradas com panfletos de bandas que actuaram naquele bar e velas já queimadas que deixavam a cera derretida completar o cenario.
Há mais de 680 invernos que ela têm 16 anos. Afastou o pensamento da sua fome e olhou para o grupo de músicos em cima do palco. A mulher na bateria, o guitarrista que não se importava do sangue que lhe saia dos dedos manchando a guitarra e salpicando a cara enquanto tocava.
Ela sorriu e sentiu-se em casa neste ambiente. Os tempos mudam mas o gosto pelo calor, pela paixão e pelo prazer não. Passou a lingua pelos dentes afiados ao olhar de cima a baixo o corpo de uma mulher que dançava suavemente junto a uma das paredes.
Aproximou-se dela e suspirou-lhe no ouvido, e um suspiro foi quanto bastou. A mulher seguiu-a automaticamente. Usava um top que deixava a barriga e os braços nús. umas calças de ganga rasgadas nos sitios certos e Genevieve admitia para si que a exitava só de pensar em arranhar aquelas tatuagens que ela com tanto orgulho mostrava.

A música subiu de volume. O ar abafado a todos cegou e a boca de Genevieve encheu-se de sangue.

Genevieve... genevieve... só matas o que consegues.

Texto por .: Daniel Lopes

texto em formato de vénia ao livro que ando a ler. Genevieve da Black Library.

A todos desejo um fabuloso Natal. Todos nós merecemos mais do que pensamos merecer.

Viva a Revolução!!

Aqui fica um audio para ouvir enquanto odeiam o texto. lol

http://www.youtube.com/watch?v=bQTkOP60bGg

Imagem .: Capa do livro original "Genevieve".

OST e mais Noticias

2008-11-24T14:00:00.000-08:00

E cá estamos nós.

Com o final do capítulo II ainda há dias e o capítulo III já na cabeça, chego a um ponto onde tenho que acalmar e pensar bem no que quero fazer com esta historia e no que desejo para ela.

Se só a tornar num conto, perdida num blogue que muita pouca gente visita e lê, ou dar asas a ela e a mim.

Mas enquanto me encontro aqui nesta encruzilhada, deixo-vos com uma banda sonora
construída por mim, para aqueles que não sabem o que ouvir enquanto lêem a historia do Cássio.

Em cima 1 - Six Organs of admittance - Shelter from the Ash

2 - Isis - Holy Tears

3- Red Sparowes - We Stood Transfixed in Blank Devotion As Our Leader Spoke to Us, Looking Down on Our Mute Faces With a Great, Raging, and Unseeing Eye

4- Neurosis - The Tide

5- Battle of Mice - The Lamb and The Labrador

6- Nine Inch Nails - Everyday is Exactly The Same

7- Danny Elfman - Little Things

8- Isis - In Fiction

9- Red Sparowes - A Brief Moment of Clarity Broke Through the Deafening Hum, But it Was Too Late

10 - Dead Can Dance - Indus

Todos estas músicas podem ser vistas e ouvidas no nosso belo amigo youtube :)

É com agrado que também transmito esta notícia.

Estou a trabalhar numa animação para um festival de Lisboa, o Indie Lisboa. Aqui vos deixo uma imagem da animação. Espero que gostem.

Agradeço desde já aos incríveis Fatagagas, por já se encontrarem a trabalhar na banda sonora para este meu pequeno (mas trabalhoso) projecto.

Até uma próxima.

Daniel Lopes

Final do Capitulo II

2008-11-18T13:30:00.000-08:00

Fico no quarto ainda por momentos, sentado a pensar e a sentir o cheiro do incenso. Penso no passado da humanidade repleta de guerras, traições, dores e mortes. Assim se formaram novos impérios, novas civilizações e assim também elas caíram.

Religiões, magia, milagres, espíritos, monstros e preces. Este mundo agora místico ou sobrenatural em que tentamos viver parece estar cada vez mais próximo de nós. E há muito que eles nos disseram que já não somos bem vindos neste novo mundo.
O meu estado de sonho apenas me trouxe mais questões.
Mais dúvidas.
Uma parte de mim quer saber respostas do porquê desta tentativa de extinção da humanidade e de onde vêm os seres. Outra quer levar o resto dos sobreviventes a um porto seguro, se é que ele existe, mas, outra parte dentro de mim apenas quer deixar este mundo. Morrer e ter o meu descanso.
Tento levantar-me visto que aquela falsa Virgínia já não se encontra aqui. Já não sinto um peso sobre mim a forçar-me a estar sentado. Será que com quem estive a falar era o mesmo ser, o espectro que me pôs a mão no ombro e me sussurrou ao ouvido momentos antes de eu apanhar o tiro no peito. Será ela imaginação minha ou mesmo verdadeira. Já não sei distinguir nada nos tempos em que vivo.

Levanto-me.

Saio do quarto e caminho pelos corredores do refúgio.
Vejo as pessoas a rir, a festejar e a dançar como se nada tivesse acontecido. As suas roupas são diferentes. Estão limpas e repletas de imensos detalhes cravados em várias cores. Os cabelos das mulheres estão vivos, sem terra ou pó neles, tal como os seus olhos e as suas peles. Andam de mão dada e trocam carinhos com os seus amados.
As paredes e os corredores estão repletas de velas e incenso. Um vento morno viaja pelos corredores ao mesmo tempo que passam por mim duas crianças que brincam e gritam atrás de uma bola colorida. Ainda penso em dizer para elas fazerem menos barulho, pois é perigoso, que o barulho alto pode comprometer a nossa posição, o nosso esconderijo, mas rio-me logo de seguida com a minha estupidez.
Isto não passa de um sonho!
Nem uma visão acredito que seja, e isto não é o meu lado pessimista a falar. Apenas sei que estou a morrer, a perder sangue. Estou aqui, mas ainda sinto a bala alojada dentro de mim. Toco no peito e sei que eles ainda não a tiraram e que provavelmente nem a vão conseguir tirar.
Todas as pessoas por quem eu passo enquanto passeio pelos corredores cumprimentam-me e acenam-me, sempre bem dispostas e calorosas, como se nada tivesse acontecido. Sabe bem este momento, mas por outro lado também me assusta.
Passo pela área do lago, onde mulheres se banham nas águas frias com os seus peitos nus, ao mesmo tempo que lavam a roupa e limpam os alimentos. Falam umas com as outras do tempo lá fora. De homens e amores que não deram em nada. Do tecto, um cesto enorme desce por cordas cheio de alimentos frescos. Dois homens acenam-me da fenda da cave, agora limpa de raízes, enquanto seguram nas cordas do cesto. Dentro do cesto um gato pequeno e gordo lambe o pelo e cheira a comida. Uma das mulheres ao ver o gato pega nele e leva-o ate terra seca. O gato abana o rabo enquanto mia, fugindo logo de seguida.
Já não via um animal desde o dia dos ataques.

Volto aos corredores e reparo que as palavras de Virgínia já não existem pintadas nas paredes. Este sonho está a ser demasiado perfeito.
Imagino-os a tentar reanimar-me e a fazer de tudo para tirar a bala dentro do meu peito. Não quero que eles sofram com a minha morte, mas também não quero voltar. Não quero mais dor, mais guerras ou mais sangue.
Caminho em direcção ao meu quarto e por entre a cortina que serve de porta vejo duas silhuetas. Uma mulher e uma criança. Afasto a cortina e fico a olhar enquanto alegria me enche a alma.

São elas.

A minha bela mulher com os seus lábios perfeitos e a minha perfeita filha com os seus belos olhos, que brincam uma com a outra a tentar escolher brincos dentro de uma caixa velha de madeira. Os brincos brilham tal como os seus risos. Elas vestem o mesmo tipo de vestidos que as mulheres daqui. Perfeitos, coloridos, compridos e simples.
Sinto uma dor no peito que me faz tossir.
A minha esposa olha para mim e levanta a mão para eu me aproximar.
Chama por mim.
Eu caminho, mas a dor no meu peito aperta. Não quero parar. Dou um passo e tento agarrar a sua mão. A minha filha senta-se na cama e diz o meu nome. Para eu me deitar na cama e ajudar a mãe a escolher uns brincos bonitos para a festa de logo à noite.
Não sei que festa é, mas quero ficar para descobrir. Não as quero deixar...
Perco as forças nas pernas e caio de joelhos. Tento-me arrastar.
Tudo roda.
O meu peito aperta ao ponto de explodir. Grito com a dor.
Eles encontraram a bala.

Volto à realidade a gritar.

Olho e vejo Jorge com dois pedaços de ferro dentro da minha ferida a tentar retirar a bala enquanto murmura para eu me aguentar. Sofia e Miguel juntamente com os dois guardas que ajudaram a carregar-me, seguram-me no corpo. Eu abano-me e grito com a dor. Sinto as lágrimas de Sofia a caírem-me nos olhos, que passam a ser minhas.
Os ferros ardem dentro de mim e eu olho para Jorge. Olho e rogo para que ele me deixe ir. Para que ele me deixe ir ter com a minha mulher e filha, mas, ele cerra os olhos e puxa os dois ferros e de dentro de mim eu vejo um pequeno pedaço de ferro dobrado a sair.
O aperto no peito desaparece para dar lugar a uma nova dor e a minha garganta se encher com sangue. Todos pegam no meu corpo e inclinam-me para eu não me sufocar com ele. Eu tusso e cuspo, enquanto Jorge tapa a ferida e faz pressão nela.
Deitam-me novamente e fico a olhar para as cabeças à minha volta, que chamam pelo meu nome, que dizem para eu não desistir ou adormecer.
Vejo Virgínia no meio delas e, como se seria de esperar, ela sorri. Peço para ela me levar de volta. Para ela me levar deste mundo, mas ela apenas faz sinal com o dedo nos lábios para eu não fazer barulho.
Olho para Jorge e ele molha um pano em água fresca para limpar a ferida e por novos panos limpos sobre ela. Com as minhas últimas forças agarro o seu braço e fito-o. Por detrás dele vejo novamente aqueles pós brilhantes a flutuar, que vão formando símbolos e círculos onde do meio deles Teresa aparece tal como desapareceu. Com as suas asas negras e o corpo envolvido num pano branco que flutua à volta dela sem lhe tocar, servindo apenas para esconder as suas partes íntimas ela voa na minha direcção. Levanta o braço e com a mão segura uma espada em chamas apontando-a na minha direcção.

“Morre e vive novamente, mortal!” - Grita como se gritasse com todas as vozes do universo.

Sinto a espada a cravar-me na carne e tudo arde. Os meus olhos. A minha boca e as minhas mãos. Olho para a ferida e caio para trás. Viver novamente?! Não quero...
Só quero estar com elas... Viver onde elas estiverem. Procuro pelo anjo com o corpo de Teresa.

“Não te atrevas a trazer-me de volta... Não te atrevas!” - penso eu na sua direcção.

Cerro os punhos e tiro prazer no meu último suspiro.
Sofia bate freneticamente no meu peito e chama por mim, mas sem resposta.
Sinto-me a ir...
Jorge aproxima a sua mão fechando-me os olhos.
Tudo fica escuro.
Morro.

"Nunca mais voltar
È o que torna a vida tão doce."

Emily Dickinson
Poema número 1741

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Hoon

Vemo-nos no capitulo III ;)

Capitulo II - Pag I e II

2008-11-17T11:45:00.000-08:00

De que surgirão heresias novas, temos a profecia de Cristo; mas de que antigas serão destruídas, não temos nenhuma predição.

Thomas Browne – Religio Medici, I, 8 (1642)

Olhai e recordai. Olhai para este céu;

Olhai profunda, profundamente para o limpo ar marinho,

O ilimitado, o término da prece.

Falai agora e falai para a sagrada abóbada.

Que ouvis? Que responde o céu?

Os céus estão ocupados; esta não é a vossa casa.

Karl Jay Shapiro - Travelogue for Exiles.

Capitulo II

Feridas na Babilónia.

Custa-me respirar.

Vejo o chão e sinto a terra a entrar-me pelas narinas. O cheiro a terra, o sabor dela na minha boca, na minha língua que me torna a boca seca. Com esforço foco o meu olhar já enublado em Sofia e no Jorge que chamam pelo meu nome. Parecem estar a gritar, mas não consigo perceber.

Tento fechar os olhos. Só quero adormecer. Só quero partir e deixar esta merda de mundo para trás, mas, eles não me deixam. Chamam por mim e levantam-me o que me faz olhar para o meu próprio sangue.

Jorge e dois guardas que conseguiram sobreviver pegam em mim. Jorge nas pernas e os guardas no meu tronco e braços. Gemo com a dor, mas deixo-me ir. Com a cabeça caída para trás vejo aos solavancos Sofia com as mãos agarradas ao seu caderno e o desespero agarrado na sua face.

Ela diz-me que tudo vai correr bem e a minha cabeça cai e os meus olhos reviram.

Não consigo ver onde está Miguel.

O meu sangue vai marcando o caminho com as suas gotas. Passamos por cima do corpo de Virgínia e até ela fica marcada. A minha faca espetada no seu peito.

Reparo na sua face. Ela sorri e os seus olhos continuam totalmente abertos. Aquele olho vermelho fita-me e eu desmaio por momentos.

Vejo a minha mulher e a minha filha a acariciar-me a cara. O cabelo e a barba. Dizem que me amam e eu não consigo responder. Elas abraçam-me e eu sinto-as quentes como uma tarde de Verão no meu corpo. Quero ir ter com elas. Quero flutuar e voar como elas, voam ao meu lado. Tão belas. Tão perfeitas.

Como eu sinto a vossa falta.

Acordo.

Um dos guardas olha para mim e pega melhor no meu tronco. Estamos já a entrar na casa. Ouço o arrastar da mesa e descemos em direcção aos túneis. Tusso e sangue invade-me a garganta. Jorge grita e inclina-me. Cuspo o sangue para o chão.

Ouço-o a rogar-me ao ouvido para eu me aguentar. Para não desistir, mas, desistir é que eu desejo meu bom amigo.

Desmaio novamente.

Vejo Virgínia no seu quarto com as suas vestes. O quarto repleto de velas e incenso pousados nas prateleiras de madeira montadas nas paredes de pedra. Ela sorri para mim e diz-me para eu entrar e sentar-me. Já não tem a mutação na cara e parece-me mais nova. Sento-me em cima de uma almofada no chão e ela oferece-me uma chávena de chá. Aceito sem saber porquê. Ao olhar para o meu reflexo na água do chá reparo que não tenho a pala e o meu olho está bom.

Infelizmente isto não passa de um sonho.

“Será mesmo apenas um sonho isto Cássio?” - Pergunta-me Virgínia como se estivesse a ler o meu pensamento enquanto acende mais uma vela.

“Nem comigo a morrer me deixas em paz velha?!” - Respondo eu a sorrir e a passar a mão pela minha face a sentir o meu olho bom. Não sinto raiva nem vontade de a esganar. Isto não passa de um sonho, por isso mais vale aproveitar enquanto consigo. - “Sabes Virgínia, preferia estar a sonhar com a minha filha e a minha mulher do que contigo.”

“Sim, compreendo. Mas, os sonhos, a morte e a vida nunca o são como queremos e desejamos. Por isso, acho que ainda vais ter que passar mais uns momentos aqui comigo.” - Ela pega num livro e folheia-o. Vai murmurando palavras e olhando para mim.

Dou um gole no chá e ele sabe mesmo a verdadeiro. O incenso cheira mesmo a incenso e a almofada pôs-me mesmo confortável. O quarto está quente. Olho para ela, e parece que já não consigo ver nenhuma ruga na sua pele. Dos seus lábios começa a sair um cântico e vindo do nada sons de instrumentos aparecem. Violinos e pianos que se misturam com a sua voz.

Sinto-me a cair.

Estou a morrer...

“Estás a morrer Cássio, mas isso não quer dizer que o teu tempo já acabou.” - Diz-me ela enquanto a música não pára. Como se tivesse sido sempre outra pessoa a cantar neste tempo todo. - “Não sabia mas já o tens dentro de ti...”

“Tenho o quê dentro de mim?” - Pergunto pousando a chávena de chá. Olho para as minhas mãos e noto que delas saem pequenos pedaços de pó brilhantes que fluem e viajam sem motivo aparente. Sigo-os e eles iluminam o quarto criando símbolos em forma de círculos no ar. O símbolo da vida eterna.

Ela pensa na minha pergunta e parece meditar sobre ela - “Isso não te posso responder. Como deves compreender eles não me deixam...” - Fixando os olhos em mim e sorrindo. Tão inocente o seu sorriso que me faz acreditar nele.

“Eles quem Virgínia?” - Ela vira a cara com a minha pergunta e volta a pousar o livro. A música vai-se afastando. Passa as mãos pelas pernas e levanta-se.

“Pára de me chamar Virgínia. Não gosto do nome, e ela já cá não está Cássio.” - Caminhando em direcção á saída do quarto. Ela afasta uma das cortinas que serve de porta ao quarto e eu tento levantar-me para a seguir, mas não consigo. Fico a olhar para ela enquanto ela sai arrastando pelo chão as suas vestes brancas.

“Quem és tu?” - Pergunto mesmo antes de ela sair.

“Não te quero assustar Cássio.” - Responde-me ela parando e olhando fixamente para mim.

Desenho por.: Daniel Lopes tirado do Caderno de Sofia representando Cássio ferido.

Texto por.: Daniel Lopes.

Fim do Cápitulo I

2008-11-14T14:06:00.000-08:00

Saio da campa e olho atentamente, de cima a baixo, para Virgínia. Já suspeitava que ela aparecesse mas desejava para que não. Ao lado dela surgem agora quatro homens, seus seguidores e da sua “palavra”. Os homens carregam facas, menos um que carrega uma pistola, que por “sorte” a aponta na minha direcção.

“Que queres Virgínia? Estamos a enterrar uma criança. Até isto, tu, vens perturbar?” - tento eu dizer num tom de voz autoritário mas baixo para não criar ainda mais barulho.

“Eu sei bem que é um enterro. Ela também era minha filha. Mas hoje, Cássio, hoje é o dia em que morrerás!”

Ao ouvir estas palavras, os guardas apontam todos as armas a Virgínia, mas, nem ela nem os seus homens mostram qualquer sinal de receio, como se tivessem vindo numa missão suicida. Algo dentro de mim me diz que isto não está bem. Algo não bate certo.

“Estás velha e senil, mulher!” - Diz-lhe Jorge, não perdendo da mira da sua pistola a nuca dela. “Volta de onde vieste e dá-te por contente por ainda te deixarmos viver entre nós.”

Ao ouvir isto ela começa a rir num som estridente.

“Cala-te Virgínia! Com o barulho todo que estás a fazer ainda os vais atrair” - Grita-lhe entre sussurros Sofia.

Ela olha para Sofia, e faz sinal para que os seus homens fiquem à vontade, mas eles ignoram a ordem e não saem do lugar nem perdem o movimento, como se sustivessem o respirar à espera de atacar. Parecem hienas apenas desejando pelo momento certo, ou por um tremer de gatilho para nos saltarem em cima.

“Minha querida...” - diz Virgínia dirigindo-se a Sofia com um sorriso. “eles já cá estão. Eu sou eles!” - com um movimento de braço, ela levanta o véu do lado esquerdo mostrando uma mutação na sua face, com a vista vermelha, onde o preto pinta o resto do olho.

Não sabemos o que fazer ou como reagir. Do seu olho, saem veias azuis e vermelhas que se interligam por manchas verdes até chegarem ao seu sorriso, deixando as outras descer até ao pescoço. Os guardas com o medo começam a tremer. Miguel dá um passo na direcção dela como se quisesse observar melhor a mutação, mas rapidamente perde essa vontade pois ela levanta a mão como forma de fazer parar a sua curiosidade.

“Como vês Cássio, eu já sou um deles. Fui-me transformando desde o dia em que cheguei ao teu belo refúgio, quase morta pelas feridas. Oh... como tu tens orgulho no teu pequeno mundo! Este olho deu-me poderes, com ele consigo ver o passado e o futuro sempre que desejo e de quem desejo, mas, acima de tudo faz-me viver no meio deles. Posso sair ao meio da noite e não ser atacada. Eles cheiram-me. Rodeiam-me mas não me fazem mal. Apenas me amam...”

Não aguento mais. Esta velha pensa que uma doença qualquer que a está a atacar é uma marca deles. Uma oferenda. Isto tem que acabar e acaba hoje! Ela é um mal para o refúgio desde o primeiro dia.

“Então vai viver no meio deles Virgínia e deixa-nos em paz! Estás senil e não fazes ideia do quanto as tuas acções estão a prejudicar-nos. Isto tem que acabar mulher!” - digo entre os meus dentes semicerrados de raiva.

Ela olha para mim e a sua cabeça inclina ligeiramente para a esquerda, não perdendo o seu olhar em mim - “Eu consigo ver quem tu és Cássio. O que aconteceu com a tua família. Como ela morreu. Mas, acima de tudo, eu consigo ver no que te vais tornar. A era do Homem acabou, e nada podes fazer contra isso...”

“De que falas velha? Achas mesmo que alguém acredita em ti, nas tuas mentiras e que consegues viver e caminhar no meio dos seres?!” – Com a raiva a apoderar-se de mim estou a perder esta discussão, ao mesmo tempo que imagens da minha família me assaltam a mente. Raios...será que ela consegue ver mesmo...o que aconteceu com eles...

“Eles acreditam...” - apontando para os homens ao seu lado. - “e tu também irás acreditar! Hoje é o dia!”

Sinto o vento frio a passar no meu corpo.

Vento sem cheiro a cinzas?!

Ouço um barulho seguido de um grito, e ao olhar para trás de mim vejo o corpo morto de Teresa a mexer-se. Primeiro as mãos, seguido dos braços e a cabeça, que se levantam. Os seus olhos abrem-se, e sua mãe cai no chão de joelhos. Tudo fica silencioso e em câmara lenta, como se de um filme se tratasse. Sofia grita, deixando cair o seu caderno de desenhos no chão. Jorge é o primeiro a disparar a arma em direcção ao corpo da criança que agora já se põe de pé em cima da mesa, mas, a bala não faz nada. Passa por ela como se de um fantasma, de um espectro se tratasse. Olho para Virgína apenas para a encontrar a sorrir para mim. Aquele sorriso. Aquele sorriso maldito!

Não aguento mais.

Pego na faca que tenho no cinto e tiro-a. Todos os segundos que passam parecem uma eternidade. Vejo tudo à minha volta. Dois dos homens de Virgínia já se encontram em cima dos guardas com as lâminas espetadas nos pescoços deles, enquanto os outros não sabem o que fazer, ou com demasiado medo para fazer algo. Miguel não consegue parar de olhar para o que era Teresa, que agora se levanta na mesa, abrindo os braços e levantando a cabeça para o céu. Enquanto fecha lentamente os seus olhos mortos o manto vai caindo, mostrando o seu corpo morto, nu e branco.

Com um rápido balancear da mão viro a faca no ar, agarrando-a pela lâmina. Cerro os olhos e não perco a minha atenção em Virgínia.

Ela vê-me mas não se mexe.

Sente-me mas nada faz.

Atiro a faca na sua direcção e ela voa brilhando com os finos raios de luz que conseguem ultrapassar as nuvens e as árvores da floresta, reluzindo na lâmina.

Virgínia não perde o seu sorriso irritante e maldoso.

Jorge continua a disparar para Teresa, mas sem sucesso. O corpo da criança levanta-se da mesa como se estivesse suspensa, como se algo a estivesse a puxar para cima, apesar do esforço que a mãe faz para a trazer para baixo, entre gritos, lágrimas e puxões.

A sua cabeça descai com os olhos fechados para a sua mãe, quando de repente se abrem, apenas para mostrar uns olhos azuis e vazios que já não lhe pertencem.

A mãe larga-a repentinamente com o susto e por não saber que ser é aquele que agora habita no corpo da sua filha. Tudo isto enquanto a minha faca ruma na direcção de Virgínia. Jorge continua a disparar até ficar sem balas. Deita a arma fora e corre em direcção a um dos guardas, ajudando-o a matar um dos homens com uma paulada na cabeça. Até sangue demora a sair, nestes segundos que parecem horas. Sofia apenas olha. Miguel viaja com Teresa enquanto ela olha para a sua mãe, e a sua mãe olha para o que foi outrora sua filha.

Virgínia dá um passo em frente e espera pela faca. Teresa dobra as costas na direcção da sua mãe. O olho vermelho e preto de Virgínia fita-me. Teresa toca na testa da mãe e das suas costas saem penas pretas. A velha dá outro passo e a ponta da lâmina toca nas suas vestes. Se os deuses olhassem agora para nós veriam-nos no meio disto tudo, onde só árvores, terra, pedra, sangue e suor nos rodeia. Asas negras explodem das costas de Teresa entre sangue e pedaços de pele sem nunca perder o toque na sua mãe. Enquanto a faca trespassa o corpo da velha, uma segunda Virgínia aparece do meu lado, como se de uma quiméra se tratasse.

As asas da criança esvoaçam no ar. A mão da segunda Virgínia pousa no meu ombro. O seu olhar é sincero e puro, como se se tratasse de outro ser totalmente diferente.

O cabelo da mãe de Teresa vai-se tornando branco cal com o toque da filha e as suas asas largam penas negras que se evaporam no ar.

A velha suspira no meu ouvido - “Sente o verdadeiro significado da palavra desespero Cássio e alegra-te nela, pois esta Era é nossa. Este é o ciclo da vida.” - A faca entra totalmente no corpo de Virgínia fazendo-o voar para trás, ao mesmo tempo que também cai seca e morta a mãe de Teresa. A sua filha desaparece do mesmo modo que as penas, apenas deixando para trás o manto que cobria o seu corpo. Os homens que ainda vivem, fogem por entre a floresta enquanto Jorge tenta ajudar os guardas feridos com a ajuda de Sofia. O corpo de Virgínia cai sem vida na terra e o seu espelho que me suspirou ao ouvido desaparece.

Não ouço nada. Apenas a floresta à minha volta. Miguel olha para mim, com a face branca e eu reparo na lama nas suas botas. Ainda me lembro quando as minhas preocupações era tentar não sujar a toalha dela ao pequeno almoço enquanto mexia o leite com café.

Sofia corre na minha direcção enquanto grita por Jorge, por ajuda e me agarra pela roupa, passando a sua mão pelo meu cabelo comprido, olhando-me nos olhos com os seus em água. As suas mãos tocam-me no peito e pousam novamente na minha face.

Sinto-as húmidas.

Baixo a cabeça e olho para o meu peito, onde uma mancha de sangue se alastra pela roupa.

Que horas serão?

E assim é. O final do primeiro capitulo. Espero que quem acompanhou a historia até agora não tenha em nenhum momento ficado desiludida. Agradeço todos os comentarios que recebi. Poucos mas bons : ) Também, em todo o caso dificil publicitar um blogue.

Agradeço do fundo do coração à Sofia, por toda a ajuda que me deu e todo empenho que tem demonstrado nesta historia comigo. Adoro-te.

Inicio do próximo capitulo muito em breve :)

Texto por.: Daniel Lopes

Imagem por.: Desconhecido. Mas o texto que a acompanhava era este (At first glance this ghost picture looks like nothing more than a simple double exposure. That is, however, until you find out that the woman standing in front of the man had been dead for years at the point in which the photograph was taken. She was the man's dead wife but yet she showed up in the ghost picture.)

Capitulo I, Pag VII & VIII

2008-09-29T04:10:00.000-07:00

Ao chegar ao exterior, o fino e fraco sol já tinha desaparecido para dar lugar a nuvens escuras carregadas de cinzas. No ar ainda se notam pequenos pontos de carvão que carregam o ar e que quase nos obriga a cobrir a cara com um pano, para tentarmos filtrar o ar. Aqui dentro da casa os monges carregam o corpo da criança sem emitirem um som de esforço, enquanto a mãe luta contra as lágrimas que lhe querem a todo custo descer a face. Três dos cinco guardas fazem de batedores na casa e arredores, principalmente no caminho até a floresta para ver se existe algum perigo eminente, enquanto os outros dois ficam connosco. Os outros seis membros do conselho juntam-se a mim.

Isto não pode ser, se formos atacados pode morrer o conselho todo e depois as pessoas lá em baixo ficam sem ter quem os lidere. Ficam ainda mais perdidas e desorganizadas. Sussurro ao ouvido de Sofia, um dos membros mais importantes do conselho, que apenas três de nós é o suficiente para vir, e ela transmite automaticamente aos outros, concordando com a opinião. É com agrado que os outros, tirando o Jorge, voltam ao refúgio. De todos os membros do conselho, junta-se a mim a Sofia que antes dos ataques era professora de línguas, Miguel, historiador de culturas antigas e Jorge, militar das forças armadas. Os batedores voltam, dão mais uma volta à casa e tapam o caminho de onde viemos. Olho por uma das janelas partidas da casa e observo as casas e prédios destruídos à nossa volta. É claro que eles sabem que nós estamos aqui. Se não nos vêem, sentem o nosso cheiro, mas se calhar nunca se esforçaram por nos encontrar, afinal esta nova Era é agora deles. Mesmo que a esta hora ainda seja, a nosso ver, minimamente seguro vir cá fora sabemos que eles habitam nas sombras, pelo menos até ao dia em que eles se habituem à luz solar e aí sim, tudo será mais difícil para nos conseguirmos manter vivos.

Os batedores juntam-se perto da saída da casa e fazem sinal para não fazermos barulho. Os monges endireitam o corpo e dão o primeiro passo. Jorge pede uma arma a um dos guardas e junta-se a eles. Eu tenho a minha faca agarrada ao meu cinto. Saímos todos, tentando fazer o mínimo de barulho possível, seguindo directamente para a floresta que felizmente fica no topo da rua. Ao subir a rua consigo ver o que resta da antiga vila de Sintra. Algo que antes era tão perfeito, com a sua carga mística, dá agora lugar a algo partido, mas por incrível que pareça ainda possui de alguma forma uma certa beleza, mesmo com esta vista carregada de cinzas, pó e tons cinzentos. Só vim a Sintra antes dos ataques duas vezes, e sempre que vim foi porque elas me pressionavam e quase me arrastavam até aqui. Creio que estava sempre mais preocupado com o meu espaço e o meu trabalho. Lamento agora, não ter aproveitado melhor esses dias.

Saio dos meus pensamentos porque tropeço no pé da Sofia, onde ela me lança um olhar de reprovação. Pouso a mão no seu ombro como forma de pedir desculpa. Ao subir a rua entramos directamente num caminho estreito que entra dentro da floresta, onde caminhamos uns bons dez minutos entre árvores finas e febris, nenhuma delas contendo uma única folha, até chegarmos a uma casa de pedra que noutra vida foi uma pequena capela. Agora só metade dela se encontra de pé. Encontra-se envolta em raízes secas e podres, mas, no seu centro mantém-se firme um poço, já sem água com dizeres e datas inscritas na pedra, sendo a mais antiga que encontrei de 1456. À volta da capela inúmeras campas de pedra erguem-se do chão, algumas com estátuas de mármores partidas ou apenas com cruzes de madeira. que complementam a paisagem. Por incrível que pareça os seres não se aproximam deste local. Não sabemos porquê, mas, foi algo que alguns dos sobreviventes descobriram há uns tempos atrás, ao fugir de dois seres que no momento em que entraram nesta espécie de cemitério, os seres fugiram emitindo gritos de dor e medo. Já percorremos este espaço inúmeras vezes mas até hoje não encontrámos nada que explique o porquê do seu receio para com este local, mas reparámos que aqui só estavam enterradas mulheres. Só e apenas mulheres. Não havia nem um único homem aqui enterrado. Questionámos as pessoas, mas nenhuma sabia explicar a existência deste local e muitas delas não sabiam sequer da sua existência, como se este lugar tivesse aparecido depois dos ataques. Depois de uma reunião com o conselho, decidimos que o melhor era mesmo não perturbar o local e continuar apenas a enterrar pessoas de sexo feminino aqui, tal como há centenas de anos tem sido feito e os de sexo masculino serão carbonizados e atirados ao ar.

"Corpo de homem nu, limpo e completo não passas de alimento para as chamas da manha. Sonha que os teus restos, feitos em carvão e papel são atirados ao ar e aí luta a tua melhor batalha. Voa e entra nas narinas dos nossos inimigos. Daqueles que nos tiraram tudo. Entra nelas e mata-os porque eles nunca antes tinham inspirado tamanha perfeição e pureza. Mata-os e alegra-te no teu eterno descanso." - Este foi um dos textos que Miguel escreveu aquando a decisão sobre o que fazermos com os corpos dos mortos, entrou em vigor. Não sei porquê, mas sempre que penso neste assunto lembro-me deste texto.

Os monges pousam o corpo numa mesa que construímos aqui e pegam numa série de pás. Eu e Jorge pegamos em duas das pás e ajudamos a cavar. A mãe de Teresa levanta o véu que tapa o corpo da sua filha que jaz na mesa e vai penteando o seu cabelo. Ninguém consegue dizer nada, porque uma coisa é certa, é nestes momentos, que recordamos tudo o que perdemos e quem também já perdemos. Ao retirar a terra para um monte ao lado pergunto-me a mim próprio, se o Deuses em quem tanto acreditávamos viraram as suas costas a este mundo ou apenas nos estão a castigar depois de tantos anos de pecados, guerras e morte, porque é exactamente com isto que eles nos estão a castigar.
Sofia está junto aos guardas que não tiram o olhos sobre a floresta. Mas, se conheço bem a Sofia ela está a procura de algum tipo de vida. Um pássaro, um coelho, apenas algo que lhe dê esperança para o dia de amanha. Enquanto cavo vejo-a a tirar um caderno da sua sacola e um lápis de carvão onde começa a desenhar o que vê.

A minha pá bate em algo que ouvimos a rachar e partir. Com tamanho silêncio este rachar percorre a floresta toda. Os guardas voltam as costas para ver o que aconteceu. Todos paramos. Retiro a pá, mas, não vejo nada. Jorge agacha-se e passa os dedos na terra. Uma manhã branca assalta-nos os olhos. Damos um passo atrás e Jorge afasta mais a terra para revelar uma caveira que nos fita com o espaço que parti mesmo na nuca. Estamos em cima de uma campa, uma campa que não estava marcada. Neste momento ouvimos um barulho vindo da floresta e nela aparece Virgínia envolta num manto branco sujo, com o qual tapa o lado esquerdo da sua cara. Os guardas apontam-lhes as armas ao que ela responde com um sorriso e pára, não desviando o seu olhar fixo em mim. Os guardas nem se aperceberam da sua chegada.
Virgínia aponta o dedo velho e fraco na minha direcção e grita:

"Hoje é o dia Cássio. Hoje é o dia!"

Continua.

Texto por.: Daniel Lopes (com a ajuda da bela Sofia).

Imagem de.: Desconhecido, St. Mary's Church no fecho do século 19th.

Capitulo I, Pág V e VI

2008-08-30T10:31:00.000-07:00

Durmo e não durmo, pois a minha mente não consegue parar os sonhos. Sonhos que usam pele de pesadelos que atacam a minha dor. Vejo a minha esposa. A minha filha. Escondidas debaixo da mesa de cozinha olhando assustadas para uma nuvem de fumo verde que se formava deixando sair dela um ser de pedra e mosaicos com boca e olhos. Fitando-nos. Olhos em chamas azuis e boca sem fundo gritava e abanava a casa. Corro na sua direcção com o taco. Os gritos a furar-me a mente. O piano a tocar. Ouço o bater do meu coração nos meus próprios ouvidos. O ser abria os braços a gritar e os azulejos saíam das paredes flutuando à sua volta. Sangue a escorrer na minha testa. Sinto-o como se fosse hoje. Orquídeas brancas a balançar.
O olhar da criatura.

Acordo!

Com o corpo em suores frios e o respirar forte, mais uma noite onde os seus rostos me perseguem. Já me começo a habituar ao final destes anos todos. Deitado na cama ainda com a roupa de ontem, olho em redor e tudo vai deixando de ser nublado, começando a ganhar forma. As velas ainda ardem. Passo a mão pela cara e sinto as lágrimas na minha face. Olho para o tecto por momentos e sento-me na beira da cama. Pego num livro no topo de outros tantos e folhei-o, mas sem pensar no que estou a ler. Vamos resgatando o máximo que conseguimos lá de fora. Durante uma semana, assaltos à biblioteca foram a nossa prioridade porque o Miguel, um dos membros do concelho, acredita que podemos aprender e procurar nos livros respostas para a nossa sobrevivência e futuro. Tenho que concordar com ele e agradecer por essa ideia, porque foi com os livros que aprendemos a fazer explosivos e a metê-los em vários pontos da casa que serve de fachada ao nosso asilo, em caso deles nos descobrirem e atacarem um dia. Vamos só esperar que esse dia nunca chegue.

Lavo a cara na bacia de água limpa e olho-me ao espelho. Já estou nos meus trinta e quatro anos, feitos hoje. Com a ponta dos dedos passo por cima do olho que perdi durante uma das escavações, tapando-o de seguida com a pala. Molho em água fresca a barba comprida e o cabelo também ele comprido e já grisalho. Se elas tivessem vivas e se me vissem agora não me iriam reconhecer. Nunca na vida. Sorrio só de pensar nisso.

Visto um casaco de cabedal castanho escuro, já gasto, e calço-me. Afasto a cortina do meu quarto e saio. Os cânticos voltam e ao caminhar pelos corredores e pela área do concelho reparo na quantidade enorme de velas que se espalharam em apenas algumas horas. Vejo um grupo de mulheres e homens em vestes de monges que caminham lentamente em fila indiana. Não pertencem ao grupo senil de Vírgina. Não pertencem a ninguém. Apenas são pessoas que se oferecem para ajudar em tempos de luto. Olho para eles e baixo a cabeça em forma de cumprimento, seguindo-os sem perturbar o seu caminho. Entramos por uma das aberturas que dá para o lago e vejo a quantidade de pessoas que estão a entoar os cânticos pela alma de Teresa.
Só os trabalhadores vitais e alguns guardas é que não estão presentes.

Deixo os monges irem á frente em direcção ao meio do lago. Envolto em panos de linho branco, o corpo nú de Teresa encontra-se pousado em cima de uma espécie de jangada feita de madeira. Tão calma e bela com o seu cabelo arranjado e tratado. Ao seu lado está a mãe que segura na jangada. No corpo da criança bate um raio de luz que entra pela fenda que existe no topo do tecto da caverna. Aquele é o ponto mais fraco do nosso asilo, mas essencial para a nossa sobrevivência incluindo a renovação do oxigénio, saber em que parte do dia estamos ou apenas podermos olhar para algo feita de luz natural, sem ser estas paredes frias e mal iluminadas. Mesmo tapada por raízes de árvores, que descem e caem pela fenda, é possível com a junção de algum azar os seres encontrarem-na. Apesar da presença dos guardas durante a noite, não nos é dada a segurança que eu desejaria. Junto-me ao resto do concelho que se encontra no ponto mais alto da área, cumprimentando-os silenciosamente. Não me junto aos cânticos mas eles estão aqui.
Os monges entram na água, como se ignorassem a água nas suas vestes e aproximando-se do corpo, rodeando-o. Pegam em jarros de barro e com a água do lago vão molhando o corpo lentamente, banhando-o, enquanto a mãe de Teresa pega em cristais trabalhados retirados das paredes desta mesma caverna e os vai pousando no corpo da sua filha.
Um dos monges abre os braços como pedido de silêncio e sem retirar o capuz da cabeça fala.

Ó Deus. Ó Deuses. Ó tu que nos abandonas-te e castigaste ouve-me. - diz ele com a voz baixa e rouca mas suficiente para todos ouvirem – Ouve-me pois concedei-nos alguma alegria. Vos suplicamos, não nos leveis mais filhos pois perder mais um é como perder toda a vida que criaste. Perdoai os nossos pecados e Acorda do teu trono para nos acariciar a alma. - Finaliza ele voltando a baixar a cabeça e dando tempo para os cânticos retomarem.

Os monges largam os jarros na água deixando-os ir ao fundo e com a ajuda da mãe pegam no corpo da rapariga. Começam a caminhar para fora do lago e dirigem-se para as escadas que só são usadas em dias como este. Os seus degraus foram trabalhados durante anos por um grupo de pessoas que tinham sido historiadores ou professores de história onde neles esculpiram e pintaram a história da Humanidade até ao dia dos ataques. Estas escadas juntas à parede da cave vão dar à área de cima, com ligação ao corredor mais perto da saída da gruta. Nesta fase, eu e os membros do concelho juntámo-nos aos monges. A partir daqui só estão autorizados a ir ao exterior o concelho, os monges, os familiares mais próximos do defunto e cinco guardas com armas de fogo.
Ao juntar-me ao grupo questiono-me onde estará o pai da rapariga e mais importante ainda, porque é que ainda não vi Virgínia.

Continua...

Texto por.: Daniel Lopes

Página V e VI do cáp I.

Final da pagina IV

2008-08-30T02:41:00.000-07:00

Deixo para trás este infeliz acontecimento que só me faz cada vez mais desistir de tudo. Só não desisto de tudo e enfio uma bala na cabeça porque a caminhar até ao meu quarto passo por dezenas de pessoas e familias inteiras que dependem de mim e do conselho que criámos. Olho nos olhos de uma criança e vejo neles a sua vontade de sair desta gruta para caminhar e brincar ao ar livre novamente. Mas em vez disso tudo se vai apenas tornando numa memória envolta em recordações de morte e lágrimas. O casal que o rodeia serão mesmo os seus pais verdadeiros ou apenas um casal que o adoptou?

É em momentos de desespero, de dor, que o Homem mostra o seu melhor ou pior lado. Raspo a minha mão na parede da caverna e por momentos esqueço o que acabou de acontecer. Esqueço a família que perdi e agradeço a alguém pela sorte que tivemos em encontrar, entre os que sobreviveram, alguém com experiência em construção e alicerces. Foi o que nos permitiu manter esta gruta de pé. No terceiro ano de construções onde muitos de nós morriam de sede e doença enquanto não conseguiamos parar de escavar por algum motivo fora do nosso entender, encontrámos um rio subterrâneo que criou ali um lago de água pura e cristalina. No passado, antes dos ataques, já tinha visitado as grutas e lagos de Alvados no antigo conselho de Porto de Mós, que são por si só magnificos, mas não se consegue comparar à imensidão e beleza destas.

Foi uma das imagens mais bonitas que já vi em toda a minha vida. Quando entrámos, a luz das lâmparinas e das tochas brilhava e reflectia na água límpida. Os homens caíam ao chão com as mãos nos rostos a chorar. O barulho da corrente dançava nos nossos ouvidos. Todas as cores verdes, castanhas e amarelas enchiam-nos o olhar e a alma naquele momento, único e eterno, gravado nas nossas mentes.

Esse dia, foi sem dúvida um marco, e nesse mesmo instante nasceu o concelho e a decisão de construir um asilo com a sua ordem e paz á volta deste local belo e perfeito. Comigo somos oito no total, mas como já pensei várias vezes, vejo Vírginia como uma praga e uma ameaça ao que resta da nossa humanidade.

Ao chegar ao meu quarto atiro-me para cima do sofá. Descalço as botas e suspiro. Pego num copo meio sujo e numa garrafa de malte que guardo para aqueles dias menos bons e encho-o até meio. Ao beber vou fechando os olhos e tudo passa diante deles como se fossem flashes. A terra fértil que trouxemos lá de fora para tentarmos cultivar vegetais, os animais de gado que conseguimos resgatar nos montes e o sacrifício que fizemos em não os matar e os comer naquele mesmo momento. Como esperámos, como tratámos deles para se reproduzirem até se tornarem numa boa fonte de alimento.

Acabo de beber e pouso o copo no chão. Levanto-me para cair automáticamente na cama. Fecho os olhos e ao longe muito suavemente ouço cânticos em forma de oração pela alma da Teresa. Sinto os passos suaves daqueles que ainda caminham e que acendem velas por ela. Tudo se vai desvanecendo até adormecer.

Amanhã temos o funeral da criança e com ele vem a Vírginia.

Continua...

Texto por.: Daniel Lopes

Final da Página IV.

Imagem por.: George Wasses de as Minas de Alvados

Capitulo I, pág. III e IV

2008-08-27T12:42:00.000-07:00

Tudo fica parado. Quieto.
Os trabalhadores olham à procura de onde tinha vindo o grito de dor.
Sinto um apertar no peito e, de repente, outro grito seguido de barulhos e mais gritos. Corro pelo meio da área dos trabalhadores e desço por um corredor circular feito de degráus de pedra que vai dar à secção do andar de baixo.
Um casal vestido em trapos apontam-me por onde seguir.
Não consigo decifrar as vozes, nem o quero. Só quero chegar à origem do grito o mais rápido possivel.
Este barulho vai atraí-los até nós!

Vejo um aglomerado de pessoas junto de duas mulheres e um homem na zona dos aposentos. Mal me aproximo, as pessoas afastam-se. Reparo no homem de barbas brancas e feições fortes a segurar na mão de uma miúda, que nao deve ter mais do que quinze anos. Ela está de pernas abertas e morde um pedaço de madeira, ao mesmo tempo que da sua boca conseguem fugir gritos. A dor deve ser demasiada para que a consiga suportar, por isso tento não pensar que esta desordem toda pode eventualmente atrai-los.
Eles que venham!
A outra mulher, idosa, com uma cicatriz ainda recente na face segura-lhe nas pernas e tenta-lhe transmitir reconforto e força através de palavras calmas e sinceras. Olho para ela e ela para mim e, nos seus olhos vejo o medo e a ansiedade. Ajoelho-me ao pé da criança e passo a minha mão suavemente pela sua testa. Tem a pele suada e amarela.
Vai morrer.

Como te chamas querida? - Pergunto eu afagando os seus cabelos.
Te... Teresa, senhor... - Responde ela com os olhos muito abertos e soluços na voz enquanto as suas mãos agrarravam com mais força a manta grossa debaixo do seu corpo.
O homem começa a chorar no momento que os olhos dela vão revirando e o sangue não pára de jorrar do seu sexo. Este é já o quinto aborto que acontece só neste mês, mas felizmente as outras mulheres tiveram mais sorte, conseguindo manter-se vivas. Desde que cá estamos ainda não houve um único parto em que a criança tivesse sobrevivido.
A velha deixa de lhe segurar nas pernas ao mesmo tempo que Teresa lança um grito agudo, seguido por um último suspiro.
Ela morre.
Todas as pessoas baixam a cabeça. O homem chora no seu peito. A idosa levanta-se e afasta-se indo lavar as mãos numa bacia com água, ali ao pé. Pouso a mão no ombro do homem.

Era sua filha? - Pergunto.
Era sim...a minha bébé. O meu amor! - Palavras que lhe saem por entre lágrimas.
O pai da criança onde está? Eu aviso-o da perda. - Não sabendo mais o que dizer ou fazer.
Sou eu... - Responde o homem. - Sou eu. Era eu o pai da criança... - Levantando a cabeça e olhando nos meus olhos com a cara encharcada de lágrimas. - Eu amava-a...

Olho directamente para ele. Sussurros e frases de reprovação começam a subir de tom nas vozes dos sobreviventes que nos rodeiam. Vejo a imagem da minha filha. Vejo a sua morte.
Sem pensar agarro o homem pelos cabelos e esmurro-o violentamente na boca com o punho cerrado. Sinto os dentes dele a ficarem cravados nos nós dos meus dedos. Não digo mais nada. Não consigo. Afasto-me enquanto o ouço gritar e chorar o quanto a amava e ainda a ama. As minhas mãos não conseguem parar de tremer. A multidão abre caminho para eu passar e vejo a velha parada encostada á parede. Não temos médicos, nem quem o tivesse sido antes dos ataques, o que faz com que nós tenhamos que nos contentar com estas beatas. Medicamentos não existem e um assalto ao que resta do antigo hospital está fora de questão. Da última vez que um grupo tentou entrar lá foi completamente chacinado. Desde esse dia fomos observando o edifício e aprendendo que os seres têm inteligência suficiente ao ponto de não sairem de lá, de dia ou de noite, porque sentem que estamos vivos. Mesmo não sabendo a nossa localização, vão-nos retirando os bens de primeira necessidade, para nos irem matando aos poucos.
Observo a velha ainda a esfregar as mãos a tentar tirar o sangue que já lá não existe.

Arranja o corpo por favor. Amanhã faremos o funeral. - Digo eu á beata.
Claro que trato dela...ela era minha filha.

Continua...

Texto por.: Daniel Lopes

Agradecimentos aos meus amigos que têm vindo aqui comentar, ou apenas a dar-se ao trabalho de ler, mas, em especial um grande beijinho e um obrigado à Sofia por me corrigir os erros e apoiar-me como se não houvesse amanhã.

Que isto seja um degrau que dê a uma escada para o nobel da literatura. : P

E em "Soundtrack" recomenda-se vivamente Red Sparowes para quem ler estas palavras.

: )

Capitulo I, pag II e III

2008-08-26T12:25:00.000-07:00

Lá fora tudo se encontra desfeito, queimado e destruído. Os corpos que haviam espalhados pelas ruas há muito que desapareceram. Comidos e arrastados por eles.
As casas, o Palácio da Pena, a beleza da terra e tudo que outrora foi Sintra transformou-se em cinzas e pó em segundos.
Por mais sol que esteja durante o dia, agora, o que eu vejo não é mais do que um cenário cinzento e escuro.

A noite aproxima-se.

Deixo para trás a janela e o inferno que a paisagem me dá e caminho até ao andar de baixo. Afasto uma mesa no meio dos destroços e levanto o alçapão. Este pedaço de metal é tudo o que nos separa deles.
Entro até meio do corpo, para conseguir pôr a mesa de volta no mesmo sitio. Desço as escadas de pedra e entro na cave da casa. Esta parte não foi sequer tocada pelos seres. Foi aqui que nos mantivemos durante quase um ano. Nessa mesma altura, começámos a construir o asilo, enquanto iam chegando mais sobreviventes. Lutávamos contra os seres que captavam o nosso cheiro ou apenas o barulho. Já não tenho conta de quantos matámos, nem de quantos perdemos, mas, sei que começámos a recear tudo à nossa volta. Até uma pedra se podia tornar num ser em forma de criança com asas negras e foices na mão.
Não era a primeira vez que tal acontecia, e com isso, muitos perderam a vida.

Com o punho da faca que tenho no meu cinto dou duas pancadas na porta de metal embutida na parede que dá para o asilo e automaticamente ouço do outro lado sussuros de vozes seguido por um carregar das armas.
Os guardas são novos. Só chegaram há cerca de duas semanas. Depois do que eles devem ter vivido e visto lá fora, nao me supreende minimamente o nervosismo que eles emanam.
Antes que as coisas evoluam digo o meu nome.

Silêncio.

A porta abre-se.
Entro sem cumprimentar os guardas. Eles também não o fazem. Creio que nos habituámos facilmente ao silêncio, talvez mais pelo medo de os atrair até nós. Afinal de contas, muitos de nós começaram novas familias aqui dentro, e, com familias vem o dever de as proteger acima de tudo. Melhor do que eu protegi a minha.
O asilo começa por um corredor estreito todo revestido em cimento, onde lâmpadas penduradas no tecto dão uma luz fraca mas suficiente. Nas paredes, frases e textos escritos a vermelho anunciam o fim do mundo. Aquele, que acredito já ter chegado.

Depois dos ataques ninguém aqui falava em religião, Deus ou salvação, porque uma coisa era certa, todos nós sentiamos isto como o julgamento final.
Deus fechou os olhos e adormeceu no seu trono, deixando-nos à mercê da morte, e a morte jubilou sobre o nosso sangue. Agora dança, matando e apanhando quem ainda luta pela sua existência. Isto é, se existe mais alguém para além de nós.
Agora, depois da chegada de Virginia, tudo mudou.
Virginia é uma mulher de cabelos negros, magra, cujos ataques a tornaram cega. Uma luz brilhante cuspida da terra assaltou-a, disse ela. Conseguiu chegar cá trazida por dois batedores do nosso grupo que a encontraram estendida, nua e ferida, no meio do Convento dos Capuchos.
Desde que chegou, começou a sofrer de pesadelos onde acordava a gritar. Depois dos pesadelos começaram os murmúrios e as escritas na parede.
Visões, grita ela.
As pessoas começaram a ouvi-la e o fanatismo começou a instalar-se. Primeiro criaram um altar, depois vieram as missas cada vez mais frequentes, até que se começou a instalar o boato de que um simples toque da mão dela, pode criar ou curar doenças.
Ela agora vive num quarto privado na última secção da cave, envolta em panos e velas. Todos os dias recebe cada vez mais crentes e mais oferendas.
O poder dela sobe, e o meu e o do conselho diminui.

O corredor vai dar à primeira área aberta do asilo. É aqui que instalámos a primeira barreira da nossa defesa, onde trabalhamos e fazemos armas ou apenas utensílios para o dia a dia. O calor aqui com as fornalhas é inacreditavel, mas admito que a proporção que este asilo tomou em apenas oito anos é de admirar.
Perco-me a olhar para todos estes homens que trabalham sem parar como se a próxima faca ou tacho que criam, fosse a resposta à salvação que procuram.

Ouve-se um grito.

Texto por.: Daniel Lopes

Continuaçao do Primeiro Cápitulo, apresentando as páginas 2 e 3.

Cap I, pagina I

2008-08-22T13:01:00.000-07:00

Capitulo I

(página um)

Olho pela janela e relembro o dia em que o ser meio cão, meio bode, entrou de rompante pelo nosso esconderijo matando seis dos oito que éramos. De como ele corria sobre as paredes e tectos da casa. A facilidade que tinha em atirar ao chão e arrancar os membros das suas vitimas.
A sorte que tivemos dos gritos daqueles que morriam não atrairem mais deles. De como um rapaz esguio, na altura de nome Jorge, pegou num ferro caído no chão e o espetou no meio dos olhos do "cão". A primeira vez que vi o sangue deles a jorrar dos seus corpos.
Todas estas memorias me assaltam em ondas, desde esse dia.
Já se passaram oito anos.
Neste tempo, do nosso lado, fomos encontrando mais sobreviventes, criámos um asilo subterrâneo e a melhor defesa que soubemos. Armas de fogo são poucas, por isso machados, facas, espadas e tudo que faça eles sofrerem é o melhor que temos.
Mas o mais importante, aprendemos a observá-los, a evitar e a lutar contra eles.

O meu nome é Cássio Aquiles Lopes e este é o ano 2016.

Tenho informações de que os seres conquistaram e mataram toda vida na Europa e Ásia. Os Estados Unidos foram atacados mas conseguiram defender-se durante dois anos, até que foram atacados por Cuba. A não prever este ataque, os Estados Unidos caíram e Cuba tornou-se na nova potência mundial. Mas, nos dias em que correm, creio que isso não significa muito.
Em 2009 Cuba lançou três bombas núcleares contra os seres na América do Norte, mas não adiantou nada. Morreram centenas ou mesmo milhares deles, mas os mesmos apareceram num espaço de dias.
Ainda nao sabemos donde eles vêm, nem o porquê.
A última noticia que ouvimos na rádio foi há três anos atrás. Desde aí alguns de nós acreditam ser os únicos sobreviventes da raça humana.

Introdução

2008-08-22T05:25:00.000-07:00

Lisboa esta em chamas.

Eles vieram durante o nascer da noite. Seres que nunca antes tinha visto em filmes, lido em livros ou sonhado nos meus piores pesadelos.

Sairam das árvores. Do mar. Do chão. Bocas enormes em chamas puxadas por crianças em cinzas e olhos vermelhos que se riem enquanto matam, pilham e tudo queimam. Dos céus surgiram luzes verdes rodeadas por seres voadores envoltos por gritos de choro, queimando, em segundos, casas, prédios e tudo que estivesse pelo caminho. Entre corpos e cinzas consegui fugir de carro até Sintra e para trás deixei em lágrimas amigos, familia e a minha filha que perdi para este dias de jugalmento final. Fechei na minha mente as suas mortes que assisti para tentar viver para mais um dia.

Sintra, eventualmente foi atacada com a mesma violencia que Lisboa. Não sei como sobrevivemos, mas, o que importa é que agora nesta casa meia desfeita tudo observamos sem saber que próximo passo dar. Somos oito, um rádio e vários enlatados. Não falamos uns com os outros e nao sussurramos com medo que eles se sintam atraídos pelas nossas vozes. Apenas nos damos ao luxo de passear com o olhar uns pelos outros. O rádio, só o ligamos no minimo durante o dia que é quando eles parecem estar mais distantes, ou apenas mais escondidos. Lisboa foi só o inicio pelo que consegui ouvir no radio. Já conseguiram avançar até a fronteira de Espanha e França. Nenhum pais estrangeiro nos ajuda, porque estão demasiados preocupados com as suas defesas, e os Estados Unidos, Brazil e México apenas não ajudam com medo que eles fiquem a saber o caminho pelo mar até ao seu continente. O que eles não sabem é que eles apareceram de todos os lados e não irá ser um Oceano que os irá parar.

Creio que mesmo em tempos finais a arrogância é demasiado bela para ser posta de lado.

Este é do décimo terceiro dia desde o "ataque" e a meio da noite observo pela janela um ser com corpo de bode e cabeça de lobo cheirando e aproximando-se do nosso esconderijo. Da sua boca caem correntes que arrastam caveiras meias raxadas.

Cheira, arranha, até que pára a olhar para a casa. As correntes da sua boca tremem.

É agora... O inicio dos meus últimos dias.

Continua.

Escrito por.: Daniel Lopes

Apenas uma ideia que me apareceu na cabeça, provavelmente devido a todas as imagens que me teem chovido na mente nestes ultimos dias.

No proximo texto. Cuba como nova potencia mundial, e sangue. lol ^^

P.s.: Aceitam-se propostas de titulos por favor. : P

Imagem por.: Gustave Doré de 1865

Um dado de Seis

2008-07-12T05:13:00.000-07:00

Suspirei e a dor foi levada com as folhas de um novo amanha.

Já mais serei um pedaço de papel rasgado colado no teu sapato enquanto caminhas pelo teu passeio das lembranças.

Atiro um dado de seis e aqui começa um novo dia.

E com o novo dia apareces tu.

Podemos passar a noite juntos, onde eu irei falar junto do teu pescoço até sentir a tua pele ao meu agrado. Os meus dedos podem passar pelo teu corpo até sentir um desejo incrivel de te beijar. Aqueles desejos que nos assaltam nos momentos que menos esperamos. E isto tudo é o que desejamos enquanto vivemos, e bebemos uma bebida desta vez ao teu gosto.

Dás-me a mão e estamos no nosso bar preferido. A agulha do gira discos vai rasgando o vinil e a musica dança com os nossos corpos. As luzes vão realçando as nossas feições e os nossos sorrisos enquanto vivemos por momentos neste mundo de desejos e verdades.

Podemos passar a noite juntos, onde estas a usar as minhas ligas preferidas. Entre um sorriso e um toque de lábios, nós, esta noite, vamo-nos beijar. Beijos quentes e profundos. Suor no meio dos nossos peitos. Intacto e puros os nossos corpos um contra o outro. Podemos passar a noite juntos e podemos viver para sempre, pois esta, é a nossa noite.

Tu, dás-me luz, entao, esta noite leva-me para onde quizeres, que eu beijo-te as cochas e desenho o teu retrato com as minhas mãos.

Tão verdadeiro. Diz-me como te sentes.

Atiro um dado de seis e arrisco mais uma vez na minha bela senhora.

Texto por.: Daniel Lopes

Dedicado a.: Sofia, pois mereces tudo e o quer que venha, eu estarei sempre aqui.

Foto.: A bela Modelo e minha amiga bryttny's. Thanks Girl ;)

Amor e Doença

2008-06-24T14:28:00.001-07:00

Hoje acordei ao sabor da lua a lamber os céus. Nao questionei o meu acordar nem o porque. Apenas sentei-me na cama e cuspi o sangue que tinha nos pulmoes. Ao olhar para o sangue senti vontade de o espalhar pelo espelho do quarto. Algo em mim queria tapar ou esconder tudo que ele tinha visto.

Sera que ele sentiu o mesmo que eu?

Espelho meu, espelho meu, existe alguém mais belo do que eu agora no final?

O meu punho cerra-se e começo a bater no espelho. Ele vai rachando. Vai quebrando. Vai sentindo a dor que sinto desde o momento em que pousei o meu olhar em ti. No momento que senti o teu cheiro. O espelho quebra. Pedaços de vidro voam cortando a minha face, e, em cada gota de sangue que sai do meu corpo eu mato um momento que vivi contigo.

Duas horas passam e o meu corpo fecha as feridas que tenho. A porta abre-se. Tu entras pegando em mim e levas-me nesta cadeira com rodas. Falas e sussurras ao meu ouvido. Não consigo entender uma unica palavra, porque me perco com demasiada facilidade no teu sorriso.

O meu corpo vai morrendo. O caminho até ao meu último destino acontece.

A tua mão sobre a minha perna enquanto conduzes faz-me olhar pelo vidro e notar em todos os pormenores que atá hoje não tinha dado importância.

Vou sentir falta deste mundo.

As árvores que servem de ninho para os pássaros e de sombra para os casais. Vento suave num dia de calor. Vozes que falam uma com a outra. Carros com famílias lá dentro. Carros com pessoas sozinhas. Caminhos percorridos. Caminhos por percorrer. Onde vamos nós? Para onde?

Vou sentir falta deste mundo.

Há oito anos atras, ainda antes de a beijar, ela disse-me que não podia algum dia ficar comigo porque tinha sida. Que não era justo amar alguém para depois quem sabe estragar-lhe a vida, e ver essa pessoa desaparecer. A minha resposta a esse momento foi apenas esta... beijá-la. Não queria saber. Era algo com que podia viver e contornar. Só e apenas queria tratar dela... pois, ela, era o meu amor.

É o meu amor.

Ainda hoje, nos meus últimos momentos não me arrependo da decisão que tomei. Tratei dela, como sempre desejei, mas a doença acabou de cair sobre mim, e com a doença veio o ser chamado de morte que agora arranha a minha alma. Creio que me vou com um sorriso, mas, lamento saber que esta minha viagem parte-lhe o coração, e que ela se culpa por tudo que aconteceu.

Nada disto é culpa dela. Não estou em dor.

Olho para ela, e tenho a certeza, que depois deste dia ela irá tomar a sua própria vida, e isso eu não posso deixar acontecer. Quero que ela tenho um funeral católico num futuro. Mesmo que lhe peça com todas as minhas forças ela vai ser a casmurra que sempre foi e não me irá ouvir, ou ligar a algo que lhe peço. Prendo-me nela. Na sua mão sobre a minha perna. Não tenho muitas mais forças. Uso o peso que resta do meu corpo e encosto-me a ela. Aproximo a minha boca do seu ouvido e digo-lhe o que sempre desejei. Agarro o volante e mesmo que ela lute eu ganho esta batalha. Giro o volante e aponto o carro na faixa contrária.

Um carro contrário não se consegue desviar.

Irei sempre tratar dela.

Fim.

Texto por: Daniel Lopes

Imagem por: Pierre Devlin

Amor misturado com sonhos

2008-05-23T12:32:00.000-07:00

Quando a lua paira sobre as nossas almas damos por nós perdidos neste mar infinito de dúvidas e traições. Tudo pode cair como um pano no fim de uma peça. A questão é mesmo, o que acontece entre a lâmina fria que entra pelo teu corpo adentro e o êxtase de um orgasmo puro de prazer como morder o peito de um ser amado.
Podes-te ver perdido meu amigo, mas, o que posso apenas afirmar junto do teu ouvido é que tudo paira, tudo flutua. Tudo viaja e no fim o que fica são os momentos. Momentos esses que guardas junto a ti ou os que apenas atiras fora guardados numa caixa.

Um dia irás subir até ao monte mais alto da tua alma e nesse dia irás apaixonar-te por alguém que desejas, que sempre quiseste no teu núcleo sem nunca te teres apercebido desse querer.
Como beber um bom copo de vinho, vais sugar todos os pormenores do amor que ele tem para te oferecer. Todas as palavras irão ficar marcadas, mas, toma consciência que também esse amor te irá cuspir, pôr o teu corpo sobre uma dor agonizante, onde muitas vezes irá vir em ondas silenciosas.
Olha meu amigo, olha pelos meus olhos e vê este conto que te tento contar:

Algo em ti ainda é secreto... - diz ela sentada no meu colo com os lábios a raspar a minha orelha - secreto para mim.
Algo? - pergunta ele incrédulo afastando a cabeça e olhando-a nos olhos.
Sim. Ainda não descobri que algo é esse. Mas sei, sinto que me irás magoar e deixar. Apenas o que me resta é aproveitar o tempo que me resta contigo. - O olhar dela torna-se penetrante nos olhos dele.
Estou aqui. Não vou a lado nenhum. Nem o quero. - Responde ele com toda certeza no seu ser.
Estás aqui agora, mas, a verdade é que não o vais estar amanha.
O que te leva dizer isso meu amor? - Pergunta ele realmente curioso, e quem sabe, que o dia de amanha chegue.
Tudo me leva a sublinhar as palavras que já disse. Apaixonei-me por ti, e sei o que quero contigo. Daí a razão que quando te digo que te amo, ou apenas, que gosto de ti, não podia ser mais sincero... - ajeita o cabelo castanho e enche o peito de ar para ganhar coragem para confessar as suas próximas palavras - Olho para ti, e sei que tu és o meu tal. Pode haver palavras tuas que me irão magoar. Pormenores em ti, que posso não achar perfeito. Até um cabelo fora do sitio que nao se enquadra no meu sonho de homem eu irei reparar...
Creio que estou a compreender - interrompe ele.
Até mesmo sei que irá haver sempre algo ou alguém que vou desejar com que fosses tal e qual, mas isso, não passa de coisas com que sonho... - continua ela - coisas inatingiveis. Não quero que sejas o meu sonho. Apenas quero que sejas meu. Que estejas ao meu lado no dia de amanha, porque no fim do dia, eu não te consigo amar sem os teus defeitos e acima de tudo, sem eles, nao consigo viver ou mesmo respirar.

Compreendeste meu amigo as palavras que te mostrei? compreendes que o que desejas nunca o irás ter? Agora no fim do dia quando estiveres com música a tocar nos teus ouvidos o que vais desejar, vai ser um sonho que nunca poderás vir a ter, ou algo, real e sincero?
A decisão apenas te cabe a ti, mas no fim, eu estarei aqui no batel para te julgar e levar pelos corredores neste rio de sangue pelas decisões que escolheste.

O amor nao foi criado para ser perfeito, mas sim, para ser amado.

Sente a areia da tua nova praia entre os teus dedos dos pés e por favor, por favor, não estragues tudo.

Texto por.: Daniel Lopes na companhia de Sofia Fernandes ^^

MSTRKRFT - High Fidelity

2008-05-03T16:11:00.000-07:00

High Fidelity Recomenda :

Artista: MSTRKRFT

Não é muito do meu universo musical falar de artistas que se "dobram" sobre a musica electrónica, mas, tenho que admitir que estes dois DJ's despertaram realmente a minha curiosidade. Principalmente, porque os fiquei a conhecer devido a alguns Remix de musicas de bandas como Wolfmother, The Kills, Block Party etc. O que me levou a estudar quem eram estes MSTRKRFT.
Ora bem, MSTRKRFT que se lê como "Masterkraft", é composto desde 2005 por Jesse F. Keller, ex-integrante dos Death from Above 1979 (sim, os CSS tem uma musica onde referem desta banda :) ) e Al P. (Alex Puodziukas), ex-integrante do grupo de electropop Girlsareshot.

E explicar a sonoridade dos MSTRKRFT, deixo mesmo ao critério do Al P. - ""Pesado, disco underground e muito house com pitadas de rock americano".

É claro que eu vi a maior parte da piada no som, devido aos remixes, e isso, eles conseguem cativar sem estragar a verdadeira essência da musica original. Em relação aos seus álbuns de originais, já não me conseguem atrair tanto.

Outro aspecto interessante é que estes senhores vão estar neste mesmo ano, no festival de Oeiras, por isso, quem for ao festival e não conhecer esta "banda", aconselho seriamente a ouvir e a apreciar. Creio sinceramente, que eles irão trazer uma boa sonoridade ao festival.

E aqui deixo o link para o vídeo do remix da musica Monster Hospital pelos Metric.
http://www.youtube.com/watch?v=UbEDmEeOFi4

Enjoy

Madeleine.

2008-04-21T04:55:00.000-07:00

Línguas de mel em bocas de cobra. Esta, e apenas esta é a explicação para tamanha mentira. Escreves-me uma carta com o teu próprio sangue a falar-me dos teus desejos. Dos teus lábios e do teu corpo. De como me querias tocar e despir-me.

Acredito em tudo. Mesmo quando leio as tuas cartas junto do corpo do meu pai deitado na cama que vai morrendo com cada segundo que eu dispenso a olhar para as letras. Para as letras que me escreves. Porque me dizes que escreves as tuas palavras em sangue e suor!? Não vês que isso só me faz querer gritar. Gritar ao ouvido do meu pai até o seu cabelo ficar totalmente branco, até a sua pele começar a cair e no fim só existir a cama. Para ele morrer de uma vez, e eu poder correr até ti.

Uma ultima vez.

O seu cheiro eu não quero sentir mais. A sua velhice eu não quero ver mais. O que eu desejo. O que eu quero, é apenas sentir o teu calor. O teu corpo. Os teus lábios nos meus. Os teus dedos finos e fortes a passar pelo meu corpo. a arranhar a minha pele. Dizes que eu sou bela e pões a tua mão no meio das minhas pernas.

Nada disto é correcto. Nada disto nunca poderia ter sido aceite... mas, não consigo parar de pensar em ti.

Ainda me lembro da primeira vez em que te toquei. No coche. Iam só as nossas duas almas. Não falamos, mas, os nossos olhos não se desprenderam um dos outros. Levantaste-te e vieste para a minha beira. Sussurras-te as mais belas palavras ao meu ouvido, e com um toque certo e calmo dos teus dedos viras-te a minha cara para ti. Sei que foi só uma questão de segundos, mas pareceu-me uma eternidade até os teus lábios tocarem nos meus.

E qual é a mentira? A mentira reside em todos aqueles escritores que falam de amor, e paixão, e que enfeitam tanto que acreditamos ser possível realmente viver e ser feliz. Eu encontrei o meu amor. A minha paixão, e agora, não a posso viver?

Este mundo é uma mentira, e o amor, não passa de dor com vestidos virgem.

Vou ver o meu pai a dar o seu ultimo suspiro, e com esse suspiro ele irá ver o meu sorriso e os meus olhos em lágrimas.

Com o cair da lamina da guilhotina sobre o teu pescoço eu irei tomar o veneno que guardo.

Podemos não poder estar juntas agora... mas, meu amor, esta vida não nos ira derrotar na próxima.

Da sempre tua

Madeleine.

Texto por: Daniel Lopes

Imagem por: Kamilsmala

Cartas e Musica

2008-04-06T04:03:00.000-07:00

Amor meu de ontem.

Sento-me nas escadas da minha casa.

Na casa que outrora já foi nossa.

O sol apareceu. Esta quente. Sinto-o a aquecer a minha pele.

Um vinil de rock dos anos 70 toca lá dentro, mas, o som esta alto o suficiente para eu não ouvir mais nada.

Só eu, o sol e a musica é que estamos juntos hoje.

A casa encontra-se deserta e tenho que admitir que o seu estado é no mínimo belo. Vazia de pessoas. Vazia de mobiliário onde só as paredes nuas resistem.

Cheguei ontem a noite, onde a lua era luz suficiente para eu conseguir movimentar-me dentro de casa. Abri as janelas todas e deixei entrar os primeiros ventos da primavera. Pousei o gira discos no chão com as colunas. Caminhei pela casa e todos os nossos momentos passaram pela ponta dos meus dedos. O teu perfume assaltou-me mais vezes do que eu desejava. E relembro o momento em que me deixaste como se lágrimas secas se tratassem.

Neste talho que é o nosso amor, partes de mim são vendidas ao teu prazer.

No que te poder ajudar meu amor!

Vasculha, corta pelo meu corpo e pela minha alma a dentro até encontrares aquilo que me faz mexer e lutar por ti. Retira a venda dos teus olhos e aí irás encontrar a maneira certa como me magoares.

Nunca me deixaste por dizeres que já não me amas, que já não tas apaixonada por mim ou que simplesmente perdeste o interesse total em mim. Apenas, te foste afastando, e eu sem compreender. Sem me aperceber, fui-te perdendo.

Tentei apertar-te, tentei agarrar-te, mas, o quanto mais tentava, mais eu te perdia.

Tivemos tudo por momentos.

E apenas um momento bastou para que perdêssemos tudo.

No fim, apenas algo te posso prometer.

Nunca te irei deixar ser a minha insónia.

O dia de amanha só tu me poderás dizer, mas enquanto isso, irei continuar a gritar na tua alma. Sente tudo aquilo que fomos, que somos e que jamais iremos ser.

O canhão da pistola roda suavemente e ao sabor da musica um tiro certeiro no meu crânio canta.

Texto por: Daniel Lopes

Imagem por: Daniel Lopes

Suspira! Respira! Sente!

2008-03-30T00:37:00.000-07:00

Não fumo, mas bebo.

Bebo, porque em cada gole que dou relembro um momento que ainda não vivi contigo. O gira discos toca alto o suficiente para eu não conseguir ouvir mais nada. Fecho os olhos e dou mais um gole, com que faz tu apareceres. Não quero imaginar como vens vestida. Isso, deixo ao teu critério. Não sei... se calhar irei beijar-te pela primeira vez num concerto, no metro, na rua ou apenas próximo de uma parede, numa qualquer rua. Só sei que neste momento estamos no meio de um concerto. Toda a gente salta e dança ao som da musica, mas, nós, estamos a olhar um para o outro. Não adoras aqueles pedaços de tempo, onde os nossos olhares se podem prender um no outro que parecem durar uma eternidade?

O calor.

Suspira! Respira! Sente!

A bateria toca cada vez mais alto, que faz com que pedaços do meu coração vão caindo até ficares só tu nele.

Bato palmas, e o concerto desaparece para dar lugar ao mar, que entra violentamente pelas portas do recinto. Não nos magoa. Não nos toca.

Apenas, nos envolve completamente.

Apenas, nos massaja o corpo.

Todas as pessoas se transformam em seres do mar.

Meu amor, que seres desejas tu que apareçam? Isto aqui não sou eu. Somos nós!

Mais um gole, e o mar transforma-se no nosso jardim.

Tudo sinto.

Tudo vejo.

Suspira! Respira! Sente, e voltamos ao concerto.

Tudo se mexe em câmara lenta, pois os melhores momentos são para ser vividos lentamente, como se estivéssemos a saboreá-los.

A nossa banda sonora? Sim. É mesmo dela que se trata este concerto.

Dou um gole e no meu ser ficam as nossas musicas.

Como dizia alguém, a vida é demasiado curta para sermos parvos para com ela, por isso só posso dizer que sabes a certo, e a certo irás saber.

Pouso o copo.

Abro a porta e parto a tua procura.

Suspira! Respira! Sente-me!

Não te preocupes, hoje sei muito mais do que sabia ontem.

Eu irei encontrar-te e tu a mim.

Texto por: Daniel Lopes

Trabalho por: Daniel Lopes inspirado numa foto de Helga Romero, tal como ela me inspirou para este texto. ;)

The Kills - High Fidelity

2008-03-28T03:48:00.000-07:00

High Fidelity Recomenda:

Artista: The Kills

The Kills, ou seja, a vocalista Alison «VV» Mosshart e o guitarrista Jamie «Hotel» Hince, vêm ao Porto apresentar o novo álbum, The Midnight Boom.

Tudo acontece no dia 12 de Maio na Casa da Música, no fantástico evento que é o Clubbing.

Este é já o terceiro concerto desta banda no nosso pais, tendo sido o primeiro no Sudoeste e depois em Paredes de Coura.

O preço do bilhete para o Clubbing será de 15 euros, mas lembrem-se que não é só The Kills a que terão direito. Juntamente com The Kills estarão os The Whip e todos os outros eventos dentro do Clubbing.

E é com o novo single desta fantástica dupla The Kills que vos deixo:

http://www.youtube.com/watch?v=w3fZP7QC4PE

Enjoy!

Cartas de Guerra

2008-03-24T09:40:00.000-07:00

Meu amor.

Desço pelas escadas do meu interior e dou comigo mais uma vez perdido. Perdido parece ser o meu destino pois tudo que eu era foi arrancado da minha alma.

O ser humano tem o dom incrível de começar a amar algo numa piscina de duvidas e dores quando já perdeu algo. Mesmo quando se encontra numa encruzilhada e vê diante de si a possibilidade de voltar a ter tudo que teve. De voltar a ser o que era, dá consigo mesmo a seguir o mesmo caminho errado.
E todos estes pontos. Todos estas silhuetas estão a tornar-me na pessoa que hoje em dia não quero ser.
Frio. Irracional. Incompleto... e sobretudo negro.
E isto tudo porquê?
Porque algo foi arrancado de mim. Algo ainda incerto.
Acordo todos os dias com raiva no meu olhar e uma bola negra de ódio dentro de mim que vai crescendo e crescendo.
Não a queria.
Não a desejo... mas, a verdade é que ela é neste momento o meu nirvana.
Compreende que escrevo esta carta para ti no meio de uma poça de lama misturada com o meu sangue. A minha volta só os corpos dos meus amigos de quem já fui e quem nunca virei a ser.
A bala alojada no meu peito grita-me que não tenho muito mais tempo. Por isso, enquanto as balas passam sobre a minha cabeça, posso dizer-te que nunca vivi com medo, sempre observei e até hoje só olhei para ti.
O tempo vai mudando no céu.
Vem ai uma tempestade e eu já não estarei aqui para desfrutar dela.

Com o meu ultimo respirar despeço-me de ti, mas, nunca direi adeus.

Texto por: Daniel Lopes

Imagem por: Desconhecido

High Fidelity - Bat for Lashes

2008-03-11T08:56:00.000-07:00

High Fildelity Recomenda:

Artista: Bat for Lashes

Bat for Lashes, é o trabalho da artista/cantora inglesa Natasha Khan.

É do meu agrado tropeçar em grandes vozes e a musica que Natasha Khan traz é sincera, visual e no mínimo perfeita.
Fur and Gold é o seu primeiro álbum, e a acompanhar o álbum conseguimos perceber o quanto a letra de cada musica é identificado por situações que todos nós já passamos. Não se tratar de uma artista que fala para o seu umbigo, mas sim, de uma cantora que sussurra palavras frias ao nosso ouvido. Mas, todas essas palavras fazem-nos sonhar e viver.

Aqui vos deixo o Link para o primeiro single deste disco:

http://www.youtube.com/watch?v=n1wnOUH2jk8

Também recomendo seriamente uma visita ao site desta artista. Excelente.

http://www.batforlashes.com/

Enjoy.

Sete Anos

2008-03-04T15:52:00.000-08:00

Tremo.
Rasgo a carne da pele com as minhas próprias unhas. Encostado neste beco cheio de engodo mutilado grito por alguém... por algo.
Mas ninguém vem.
Nunca ninguém veio.
Fecho os olhos e recordo. Vejo o dia em que tudo começou. No dia em que a minha queda teve inicio. As portas do sótão batem freneticamente ao sabor do vento.
Sete anos atrás... sete anos sem comer nem dormir. No sonho as portas do sótão param repentinamente de bater. O vento deixa de soprar.
Tudo isto num piscar de olhos.
Caminho num corredor. Não agora. Passado. Sete anos atrás. Caminho lentamente. A pele dos dedos da minha mão raspam suavemente nas paredes. A luz do candeeiro começa a tremer até que apenas pisca, deixando aquilo que eu vejo como se pequenos flashes de fotografia se tratasse. Chego ao fim do corredor e olho para o topo das escadas onde se encontra o sótão.

A porta fechada.
Ouço o rosnar de um cão. Estranho... nunca tivemos cães nesta casa.
Olho para trás. Para o corredor. Nada.
Estranho.
A luz volta ao normal.
Os pelos dos meus braços começam a levantar. Ar frio começa a entrar nos meus pulmões. Sinto o tempo a parar.
Moscas começam-se a aglomerar-se a volta do candeeiro. O barulho é estonteante.
Começo a ficar tonto. Algo se passa aqui.
O rosnar não desaparece. Como se estivesse dentro da minha cabeça.
Tento segurar-me contra a parede, mas, no momento em que toco nela ouço algo, e tudo o resto desaparece.
São... risos.
Risos de crianças.

Sombras começam a aproximar-se. Elas correm. Tem a forma de crianças. Olhos amarelos começam a aparecer por todo o corredor, e a tapar toda a luz que havia. As moscas continuam ali, coladas ao candeeiro.
Nos ouvidos só sinto o barulho do meu coração.
As sombras aproximam-se mais.
Param por momentos a olhar para mim. Envolvem-me. Observam-me, até que passam por mim, como se eu não fosse importante. Como eu conseguir ver-las não é importante.
Mas... agora percebo! Elas não estão preocupadas comigo.
Estão, sim, é preocupadas em ver quem é a primeira a chegar ao sótão.
Como tudo se tratasse apenas de uma brincadeira para elas.
Subo as escadas em direcção ao sótão. Os degraus rangem com cada passo meu. Parece que choram, como, se o meu peso as magoasse.
Estou descalço. Foi assim que sai do meu canto.
Sinto algo húmido.
Olho e vejo que os degraus sangram. Sangue escorre deles.
Sangue!
Mesmo antes de conseguir gritar a porta do sótão abre abruptamente e de lá alguém começa a assobiar.
Chama por mim.
Sinto-o.
Não diz o meu nome, mas chama por mim.
Subo até ao topo ignorando o que já vi e o que já me aconteceu.
Espreito pela porta e vejo pelo sótão inúmeras crianças a brincar.
Algumas jogam com dados, outras com carros. Nove crianças no total. Todas diferentes mas todas com o mesmo brilho amarelo nos olhos.
Onde é que eu estou?
No momento em que pouso o pé no sótão, todas param e olham fixamente para mim.
Silencio.
Mais silencio.
Silencio para depois se tornar em algo insuportável. Todas começam a gritar. Todas abrem a boca como se fossem de elástico. Som de mil e uma crianças em sofrimento a gritar. Os meus ouvidos começam a doer, e a minha cabeça a latejar.
Mas não fecho os olhos, e reparo que uma por uma as crianças vão desaparecendo e tornando-se em pó.
Que sonho é este?
Algo me toca.
Uma grande dor no peito. Começo a chorar, e ai, sinto uma voz ao meu ouvido.
- Não chores.
Esfrego os olhos e olho para aquele que falou comigo.
Ele... sou eu! Tal e qual.
Pergunto incrédulo.
- Quem és tu?
Ele responde com um sorriso nos lábios.
- A tua alma... já devias saber isso.
- A minha alma?... – pergunto como se estivesse a ter dificuldade em acreditar no que acabei de ouvir. - ..mas isso, quer dizer que eu estou...
- Morto!? – acaba ele a minha pergunta.
Não consigo pensar em nada, quanto mais perguntar. A minha alma estica-se e pega na minha mão.
- Anda. Vou-te mostrar.
Num piscar de olhos encontro-me no meu quarto, e vejo o meu corpo deitado no meio de lençóis encharcados de sangue.
Olho para a minha alma e ela com um sorriso estala os dedos.
O tempo, os acontecimentos e os momentos começam a andar para trás.
Tudo fica enublado. Cinzento. Quero saber quem me fez isto. Quem me matou.
Que mal fiz eu?
Aperto a mão à alma e tempo para e vejo tudo. Sinto tudo.
Durmo. Um sorriso esta desenhado na minha face. Era feliz eu.
De repente a luz do quarto acende-se. O meu pai entra.
Pai!?
Ele tem um machado nas mão. Caminha lentamente até a beira da minha cama. Senta-se e esconde o machado atrás da perna.
Vejo tudo como de um filme se tratasse. Mas não o é.
É a minha morte!
Olho para o meu pai. Para o seus olhos negros e sem fundo.
Ele abana a perna do meu “eu” que descansa suavemente na cama. Acordo a esfregar os olhos.
- Pai?
O meu próprio pai levanta-se e fica a olhar para mim. Para o meu “eu”. Vejo o medo que trepa na minha face na altura que o meu pai levanta o machado.
Ouço o que ele me diz antes de enfiar o machado no meu peito.
- O teu tempo aqui, connosco, foi apenas... uma perda de tempo.
PAM!
O machado é espetado no meu peito. Nunca tive hipóteses. Agarro o meu peito e fecho os olhos.
Choro, choro até não haver mais agua neste ser que sou agora.
O que sou eu?
Que ser sou eu?
O humano... a carne humana está morta na cama, enquanto o meu próprio pai retira o machado do meu peito.
A minha alma encontra-se ao meu lado a mostrar quem eu fui, e, como morri.
Quem sou eu?
Grito, e parto com o grito até ao sótão novamente.
A alma fixa-me e mesmo antes de eu perguntar ela diz.
- Quem és?
Soluço por entre o meu choro – Sim? Quem... sou eu? O que sou?
- Apenas uma perda de tempo – responde ela.
Morro.
Uma e outra vez.
Sete anos se passaram. Neste tempo mais duas almas se juntaram no sótão.
Sozinho neste meu canto, grito todos os dias, mas, nunca ninguém vem.
Nunca virão.
Na casa ouço os passos do caminhar da minha mãe. Ela entra na sala onde se encontra o meu pai a beber e a ler perto da lareira.
Ela sorri, e eu sinto ódio.
Daqui tudo vejo. Daqui tudo sinto.
O meu pai pousa a bebida e olha para ela.
Um riso miudinho sai dentro dela antes de falar.
- Querido... estou grávida!
Ele sorri. Dá um gole na bebida e levanta o copo para a minha mãe e diz triunfante.
- Só espero que desta vez valha a pena.
Sete anos mais tarde mais um criança se juntou no sótão.
Sete anos... a idade que eu tinha.

Fim

Texto por: Daniel Lopes

Nine Inch Nails - High Fidelity

2008-03-04T07:26:00.000-08:00

High Fidelity

Artista: Nine Inch Nails

Vimos por mais uma vez falar aqui da banda Nine Inch Nails, mas pura coincidência na verdade. Desta vez apresentamos o novo álbum da mítica banda com o titulo de Ghosts I - IV.

Ou seja, trata-se de um álbum unicamente instrumental onde os quatro CDs abrangem mais de 30 temas.

O CD já se encontra para encomenda a partir do site http://www.nin.com/ e tem apenas o custo de 5 dollars.

Todos os temas foram gravados em apenas 10 semanas.

Mas deixo Trent Reznor explicar pelas suas palavras o que realmente se passa com este novo passo da banda:

"I've been considering and wanting to make this kind of record for years, but by its very nature it wouldn't have made sense until this point. This collection of music is the result of working from a very visual perspective - dressing imagined locations and scenarios with sound and texture; a soundtrack for daydreams. I'm very pleased with the result and the ability to present it directly to you without interference. I hope you enjoy the first four volumes of Ghosts."

Enjoy.

Na Praia eu vi

2008-02-27T11:51:00.000-08:00

Quatro e meia da manha.

Acordo devido ao nascer do sol. Acordo ao teu lado. Na areia da praia. Tu não acordas, mas o teu corpo mexe-se. Dormes profundamente.
Levanto-me e olho para ti. O primeiro vento de um novo dia passa pelos nossos corpos. Agacho-me e tapo-te melhor com a manta. Reparo, numas areias coladas nos teus lábios. Tiro-as com suavidade.
Incrível que mesmo assim não acordas, mas, consegues saber e sentir que sou eu, pois sorris.

Hum... como eu me apaixonei por este sorriso tão facilmente.

Vou ao carro.

Caminho descalço pela areia e vou apreciando esta manha límpida e pura. Olho para o sol e para o céu. Vai estar um dia de calor.
Mais um.
No carro pego nas coisas que preciso e volto para praia.
Já ao longe só de olhar para o corpo dela começam a escorrer-me lágrimas pela face a baixo. O nosso momento sentados a beira da ponte assalta-me a mente. Como o vento limpava os cabelos dos teus olhos enquanto me dizias que adoravas os meus olhos verdes e o meu cabelo comprido negro pelo pescoço. Que adoravas como eu parecia um cantor de rock. Como nos riamos.
Como nos amávamos.
Estas lágrimas que eu choro sabem a falsidade. Tudo não passou de uma grande mentira.
Infeliz, infeliz, daquele que não quer ser ignorante no amor.
Perto do teu corpo, retiro a t-shirt para o sol bater nas minhas costas. Para o vento frio dançar no meu tronco. As minhas mãos tremem. Esta mistura de quente com frio no corpo é estranha. Será que o sol vai odiar a minha tatuagem de um olho envolto em três dragões que tenho perto do pescoço no meio das costas?
Pego na pistola.
Olho para ti. Uma ultima vez.

Disparo.

Não te quis acordar.

Texto por: Daniel Lopes

Imagem por: Daniel Lopes

Na Imagem agradeço a ti amiga. Bela Modelo. Preparo uma série de trabalhos com ela. Fiquem a aguardar.

Apenas um esquiço desta vez.

Enjoy

Nine Inch Nails - High Fidelity

2008-02-25T15:34:00.000-08:00

High Fidelity Recomenda:

Artista: Nine Inch Nails

Nine Inch Nails, é uma banda conhecida entre muita gente e com o devido nome.
Muito bem merecido já agora.
O álbum de que falo aqui hoje, já saiu a uns tempos, mas ainda não lhe tinha dado a merecida atenção, visto que se trata de um álbum de remixes, e por erro tenho sempre um certo receio de músicas que aprecio.

Como eu estava enganado.
Nine Inch Nails: y34rz3r0r3m1x3d traz uma frescura incrível ao lado da musica mais electrónica e deixando um pouco o industrial e o rock. E isto é sem duvida conseguido devido a Trent Reznor e aos grandes nomes que entram neste projecto, entre eles Saul Williams, Ladytron, The Faint e muitos mais. Extremamente recomendável!

Como não foi possível ainda encontrar vídeos sobre este álbum, ponho o link para o vídeo de uma musica do Year Zero no qual este projecto de remixes se baseou. Fiquem com “Survivalism”:

http://www.youtube.com/watch?v=pUxk5IyGgjQ

Enjoy.

Black Mountain - High Fidelity

2008-02-24T07:34:00.000-08:00

High Fidelity Recomenda:

Artista: Black Mountain

Black Mountain é uma banda vinda do Canada que inclui como membros Stephen McBean, Amber Webber, Matt Camirand, Jeremy Schmidt e Joshua Wells.

O som é límpido, refrescante e sem duvida que esta banda veio para ficar.

Aqui ponho o link para um vídeo que representa uma actuação da musica Stormy High do seu último albúm de originais de nome Into The Future no progama americano Conan O’Brien.

http://www.youtube.com/watch?v=0dyBeuseIX4

Enjoy.

Rakim

2008-02-18T08:18:00.000-08:00

No dia de amanha, levantei-me do meu trono de folhas e soprei neste espanta espíritos que é o único que me percebe neste meu caminho. O meu sopro afastou as tuas magoas, mas a mim, apenas me trouxe mais. Quem sou eu não mais que um caixão vazio? Olho pela janela da minha alma e lá fora, em cima do monte pelado vejo um grupo de seres a cantar.

Senti, a meio de uma noite contigo, falta da luz do dia. Fechei as janelas, que sempre insistias em deixar abertas. Deixaste a chuva entrar no meu espaço, não gosto quando fazes isso. Sons estranhos, que não podem existir, ecoam-me na mente. Sei que entraram por tua causa, e murmuram constantemente numa língua que não entendo.

Essa mesmo língua que passou levemente pelo meu corpo. Esses mesmos lábios pelos quais eu me fui apaixonando. Posso gostar de muita coisa que não compreendes, nem iras compreender em três vidas juntas, mas, nunca, nunca duvides que a única coisa que eu amei foste tu.
Pergunto porque não respondes tu as minhas cartas que tatuo no meu corpo, apenas para te ouvir a responder friamente. Que barco apanhaste tu, para estares tão afastada de mim?
Diz-me! Pois, eu quero afunda-lo, para te salvar.
Nunca te irei deixar afogar.

Passo os meus dedos pelo teu cabelo e afasto os lençóis para contemplar o teu corpo nu. Faço uma pintura mental da tua expressão enquanto dormes. Só assim posso estar próxima de ti, enquanto manténs os teus olhos fechados e viajas por um mundo ao qual não sei se pertenço. Cansada de uma viagem que não me levou a lado nenhum, que me deixou marcas na pele e que não me deixa voltar a aproximar de ti, faço um esforço para não me deitar a teu lado. Pergunto-me em que momento te magoei de tal maneira que não ousas voltar a deixar-me tocar na tua alma. Ouço-te suspirar, talvez consigas ouvir os meus pensamentos nos teus sonhos.

Enquanto dormes corto a palma da minha mão e deixo o sangue cair sobre as tuas costas. Tu não acordas, pois, o meu sangue não é frio. Podes dizer o que desejares. Podes fazer mil e uma coisas para acabar com o meu espelho, mas nunca iras tornar o meu sangue frio. Sentes o saber e as canções de dois mil anos no meu sangue?
Sentes como ele rejeita o teu corpo nu?
Posso estar calado, mas, a minha alma grita eternamente.
Toco nas tuas costas por cima do meu sangue, e mesmo assim, não acordas. Sorrio. No meu sangue desenho a imagem do meu criador e desejo que as folhas do Outono venham e te levem da minha cama.
Já a muito que não te amo.
Já a muito que não passas de uma lembrança.

Sinto que comunicamos mais em sonhos que acordados, é uma sensação estranha. Quero deixar-te, queres deixar-me, estou a chorar mas as lágrimas não escorrem pelo meu rosto. Desta vez vou-te acordar, desse sono que finges ser eterno. Nunca entendi se alguma vez olhaste verdadeiramente para mim, isso deixou de me importar tal como me deixou de importar o teu toque ser frio. Abraço-me a ti com força, acorda! Mordo o teu pescoço, sem qualquer tom de sensualidade, quero magoar-te, ferir-te até te ver morrer um bocadinho por mim. Quero que o teu coração pare de bater. Ponho as mãos sobre o teu peito, sinto-o a acelerar, alarmado. Amor, acorda, não me deixes enlouquecer sozinha.

Texto escrito em conjunto por Daniel Lopes & Maria Sx

A casa e o Lobo

2008-02-18T06:14:00.000-08:00

Mostra da capa do meu novo projecto. Um conto.

A ponte

2008-02-18T03:53:00.000-08:00

Hoje encontrei uma ponte fechada.
Vim a descobrir mais tarde que já se encontrava fechada desde 1982. O ano em que nasci. Não sei, nem compreendi, mas, algo nela me atraiu. Caminhei sobre ela e parei onde acreditei ser o seu meio. Acendo um cigarro e tento apreciar a cidade. O seu rio. Os seus prédios, casas e movimento.
Relembrei os meus amores nesta cidade, para perceber que não tive nenhum na verdade. Meti os auscultadores nos ouvidos e a Casta Diva, da Opera de Norma invadiu-me a mente. Aumentei o volume e tu correste ao encontro das minhas memorias. Com um vestido vermelho tu apareceste na minha alma enquanto a musica mudava para Perfídia de Xavier Cugat.
Perguntei-te se querias dançar comigo, ao que tu respondeste que não!

Que, apenas, me querias beijar.

Sem dar por mim esbocei um sorriso sincero e desejei mais de ti.
Sem exigir, quero-te seguir. Sem pedir, quero estar contigo, e, sem questionar, quero amar-te.
Deito o cigarro fora e vejo-o a cair. Este vento quente estranho de Inverno corre pelo meu corpo.
Caminho e deixo a ponte para trás.
Siboney de Connie Francis dança nos meus ouvidos.
Hoje, cinema, meu amor?

O estranho em Mim

2008-02-15T05:59:00.000-08:00

Vagueio pela cidade à noite sem destino definido.
O vento de Inverno rasga as arvores e a minha face. Ouço a pele a estalar e as minhas mãos a tentar não tremer. Arregaço a manga e vejo as horas, mas não são as horas que eu realmente vejo, mas, sim as marcas que me deixaste na pele.
Arranco o casaco e a t-shirt do meu corpo e sei que ainda não estou pronto para te deixar de amar. Faces e mãos tuas tentam sair da minha pele, como, copias tuas em forma de espíritos a tentar rasgar o meu corpo.
Abraço-me. Não quero. Não desejo.
Ainda sabes a certo. Ainda te sinto em mim.
Quando te conheci tornei-me noutra pessoa.
Num estranho... e no dia que me apaixonei por ti tornei-me completo.
Lembras-te desse dia? Em tua casa, na sala a luz desligada apenas com reflexo azul de um qualquer programa na televisão a iluminar o teu rosto enquanto dormias abraçada a mim.
Como o teu corpo tremeu antes de acordares e olhares para mim.
Os teus olhos disseram-me mil e uns segredos, mas mesmo assim eu só ouvi a única palavra que saiu dos teus lábios.
Fecho os olhos e retenho a respiração a pensar nessa mesma palavra. Não sinto mais o frio do Inverno no meu corpo. Já não sinto o pó na minha alma.
Este pó que me pesava tanto.
Ouço o vento. A agua que corre suavemente num lago qualquer perto. Os sons da cidade enquanto gastei seis balas. Cinco nos momentos que não terei de volta e a ultima no meu coração.
Sentes-me a desaparecer?
Ou será que me perdi no estranho que habita em mim?

O Por de Sol nas Vidas

2008-02-12T02:20:00.000-08:00

Tarde.
A areia e o som do mar.
O não tanto frio que tenta entrar no teu corpo e algo em ti deixa.
Porque te faz sentir vivo!
Tudo me assalta, mas a olhar hoje para o por de sol, com a melhor companhia que podia desejar ao meu lado, revejo-me dentro desse mesmo pousar de luz, para o encontrar povoado de segredos. Segredos esses que me sussurram e sussurram ao ouvido.
E ai compreendo.
Apenas assimilo que o por de sol é a melhor definição que existe sobre a vida. As cores que reparamos ao primeiro olhar, mas com tantas mais cores que ainda não conseguimos compreender logo à primeira. Quantas pessoas não conhecemos assim? Difíceis de entender ao primeiro contacto?
O seu núcleo desfocado que nos magoa a olhar directamente. Não será igual a nossa tentativa de ver o futuro? De tentarmos vezes sem conta ser felizes e vezes sem conta apenas nos magoar-mos.
E o tempo que demora a desaparecer? Damos como garantida a vida, a nossa e de quem nos rodeia, sem reparar que ela tal como o por de sol, desaparece num piscar de olhos.
Não terá sido criado o por de sol, para nos lembrar todos os dias, que a vida é o que é. Apenas bela e que não quer nem pode ser compreendida. Mas, que se deixares fugir o teu olhar ela irá desaparecer num instante sem te dares conta. n